PLOUVIER (E
Edouard Plouvier, né à Paris, en 1821. Il a publié un volume de poésies cl donné au théâtre un très-grand nombre de drames et de vaudevilles, dont plusieurs ont obtenu un succès mérité.
l<e Chevalier Printemps.
C*est moi que Dieu sur terre envoie, Dans un rayon de son soleil, Pour mettre la nature en joie.
Pour faire un monde tout vermeil.
Quand l'Hiver m'a crié : « Qui vive! » J'ai dit : « Fais-moi place, il est temps! Du Paradis tout droit j'arrive :
Je suis le chevalier Printemps! »
Vêtu de vert, de bleu, do rose, Le nez au vent, l'œil allumé.
Plus frais que la plus fraîche rose, Plus parfumé qu'un jour de mai; Avec un charmant caractère Et la plus heureuse santé.
Je m'en viens passer sur la terre Trois mois d'amour et de gaieté.
J'ai des fleurs à ma boutonnière, J'ai des flacons pleins de senteur,
De l'espoir plein ma bonbonnière El des chansons tout plein mon cœur!
Or, il sufût que je me montre, Et les plus froids vont s'animer :
L'ami Soleil règle ma montre, Qui dît toujours l'heure d'aimer.
Le char céleste qui m'apporte Par des papillons est conduit :
Un essaim d'abeilles l'escorte, Tout un orchestre ai'é le suit.
Au loin dès qu'on me voit paraître, L'insecte et le bourgeon naissant Se mettent vite à la fenêtre Pour me saluer en passant.
Chemin faisant, à gauche, à droite, Sur les gazons, dans les bosquets, Je lance d'une main adroite Des guirlandes et des bouquets; ' Et les refrains de mon cortège Réveillent les petits Amours Qui dormaient blottis sous la neige, Attendant l'aube des beaux jours.
Dans les vergers dès ma venue, D'herbe se couvrent les sentiers, Et pour me réjouir la vue De fleurs se couvrent les pommiers On dirait à voir leur parure, Qu'ils vont faire; en procession, Au grand autel de la nature Leur première communion!
Sous les brises de mon haleine, Aux sillons s'en vont les semeurs; Les ruisseaux s'en vont à la plaine,
Et sous les branches les rimeurs
Les bergers s'en vont aux prairies.
Les gazelles au fond des bois, Les beaux enfants aux Tuileries Et les colombes sur les toits
DE POxNGERVILLE. 319
C'est moi que Dieu sur terre envoie, Dans un rayon de son soleil, Pour mettre la nature en joie, Pour faire un monde tout vermeil.
Quand l'Hiver m'a crié : « Qui vive.' » J'ai dit : « Fais-moi place, il est temps! Du Paradis tout droit j'arrive :
Je suis le chevalier Printemps l »
DE PONGER VILLE,
DE l'académie française.
Jean-Baptisle Sansou de Pongerville, né en 1792, mort en 1869. Sa traduction en vers du poëme de Lucrèce peut être placée à côté de celle des Gcorgi<iues de Delille. On lui doit encore les amours mythologiques, suite de tableaux gracieux empruntés aux Métamorphoses d'Ovide. Il est entré à l'Académie française en 1830.
Atalanle.
Mais déjà dans les airs sonne l'airain fatal,
Atalante, Ilippomène, attentifs au signal,
Volent..; d'un pas léger ils eftleurent l'arène ;
ILs pourraient d'un pied sec des mers franchir la plaine,
Ou, des jeunes moissons rasant les verts tapis.
Courir , sans les courber, sur leurs mouvants épis.
La foule émerveillée encourage Ilippomène :
« Poursuis , presse tes pas, ta victoire est certaine !... »
Du public intérêt, peut être en ce moment
Atalante est flattée autant que son amant.
Que de fois, i^edoutant un triomphe perfide.
Elle veut modérer son essor trop rapide I
Que de fois, pour le voir, so tournant en secret,
Timide, elle reprend sa course avec regret !
Hippomène lassé n'exhalait plus qu'à peine
De son sein haletant une brûlante hakhie;
Cependant il est loin du terme souhaité. ^ Mais un des fruits brillants sur le sable est jeté : Il retentit et roule ; Atalante s'élance, L'admire, le saisit : son amant la devance ; Tout le peuple applaudit, et de ses cris joyeux Le murmure confus s'élève vers les cieux. Atalante aussitôt dans la lice est rentrée; La perte d'un moment est déjà réparée.
♦ Hippomène vaincu lance un second fruit d'or: Elle y court, s'en empare, et le devance encor. « Vénus, protége-moi ! » crie alors Hippomène : Et son dernier fruit roule entraversantl'arène. Atalante incertaine hésite à le saisir ; (On approchait du but) j'excite son désir; Elle cède, poursuit la pomme bondissante ; La pomme est dans sa main, je la rends plus pesante; Pour suivre leur vitesse enfin dans mes récits, D'Hippomène vainqueur Atalante est le prix.
Ei*aiitre du Sommeil.
Sous les monts caverneux, creusés par le mystère, \
Le sommeil a caché son palais solitaire. 1
Soit que l'astre du jour se lève radieux,
Soit qu'en son cours rapide il embrase les cieux, ;
Soit que son char penché retourne au sein des ondes, \
L'astre n'aperçoit pas ces cavernes profondes.
Ces monts, environnés de brouillards épaissis, i
Ne reçoivent jamais qu'un jour pâle, indécis. i
Jamais le chant du coq n'y salua l'aurore ; ;
Jamais la voix de l'homme, ou la lyre sonore, \
Les lions rugissants, ou les bêlants troupeaux, \
Les vents impétueux soufflent dans leur rameaux. i.
Du Molosse attentif la prompte vigilance,
Jamais de ce désert n'ont troublé le silence : î
Là du muet repos est Timinobilité.
Un ruisseau languissant, image du Léthé, ;
Avec peine suivant sa pente tortueuse, ;
Roule à travers les rocs une onde paresseuse. Il coule ; son murmure, et monotone et lent, Impose à qui l'écoute un sommeil accablant; D'innombrables pavots, autour de l'antre sombre : Naissent incessamment à la fraîcheur de l'ombre : Moissonnés par la nuit et pressés de ses mains. Leurs sucs assoupissants sont versés aux humains. Le palais est sans porte, et nul gardien n'y veille ; Des gonds criants du dieu fatigueraient l'oreille. Un lit d'ébéne au fond de cet antre ignoré, D'un épais rideau noir est trois fois entouré ; Là, pressant d'un duvet l'élastique souplesse. Le Sommeil engourdi se repose sans cesse. Autour de lui naissant sous mille aspects divers, Les songes fugitifs voltigent dans les airs : Ils sont égaux en nombre aux feuilles des bocages. Aux sables que la mer jette sur ses rivages.
DE l'académie FBAPrÇAISE.
Francis Ponsard, né à Vienne (Dauphiné), en 1814, mort à Paris, en 1870. — Lucrèce y J g nés de Méranie, Charlotte Corday^ Horace et Lydie, V Honneur et l' Argent, Ulysse^ la Bourse, le Lion amourtuxy tels sont ses litres littéraires. Il fut élu en 1855 par rAcadcmie française.
l/llonneiir et TArgeiit.
RODOLPHE
Quand on manque do tout.
Il faut qu'on soit bien pur pour l'être jusqu'au bout. On lutte quelque temps , puis le courage tombe; Le plus vaillant chancelle et le faible succombe...
r.EORGE.
Et moi, je n'admets pas que les privations Soient jamais une excuse aux lâches actions.
Elles doivent plutôt exalter la bravoure ; Ce sont d'âpres plaisirs que la vertu savoure.
RODOLPHE
C'est bien facile à dire, et moins à pratiquer. Dieu garde que jamais tout vienne à te manquer!
GliÔRGE.
Je saurais être pauvre , et je m'en ferais gloire.
RODOLPHE
Ce n'est pas impossible , et je veux bien le croire.
Mais combien en est-il parmi les mieux famés
Que Ton verrait encor dignes d'être estimés,
Si, passant tout à coup du luxe à la misère,
Ils étaient dépouillés même du nécessaire?
Aisément en parole ils bravent le besoin;
On est fort contre un mal que Ton n'éprouve point.
Aux paisibles vertus la fortune les pousse,
Et par le grand chemin, les conduit sans secousse;
Comme la probité ne les prive de rien,
Il leur en coûte peu de se conduire bien ,
Et quand on est pourvu de tout ce qu'on souhaite ,
Il faudrait être un sot pour n'être pas honnête.
Va, la condition où les hommes sont nés,
Les a, plus d'une fois, absous ou condamnés;
On voit, dans les salons, des gens fort honorables,
Qui seraient en prison, étant nés misérables.
Et, par un sort inverse, on en voit en prison,
Qui, nés riches, feraient honneur à leur maison.
La fortune , selon qu'elle est meilleure ou pire,
Jusque sur la pensée exerce son empire :
Tels sont amis de l'ordre et se croient convaincus,
Qui sont conservateurs pour garder leurs écus.
Tels autres au progrès ont consacré leur vie,
Que l'orgueil fit tribuns, et novateurs l'envie.
Donne tout à ceux-ci , rien à ceux-là ; — les uns
Seront conservateurs et les autres tribuns.
GEORGE
Que prétends-tu prouver ? Q u'il n'est point d'honnête hommo ?
RODOLPHE
Non, certes; il en est qu'à bon droit on renomme. Il en est qui, les yeux fixés sur le devoir, D'un pas toujours égal marchent sans s'émouvoir.
Leur ferme probité, fière sans arrogance,
Fuit les séductions et brave l'indigence.
Aux honneurs mal acquis ils trouvent peu d'appas,
Et les privations ne les fléchissent pas.
Mais, pour ranger quelqu'un dans cette classe insigne
Je demande comment il s'en est montré digne ,
Et par quel sacrifice, au prix de quel effort,
11 a conquis ce nom que l'on prodigue à tort.
Tiens, je vais m'expliquer d'une façon plus nette.
Toi-même, tu parais un garçon fort honnête?
GEORGE
Moi?
RODOLPHE
Ton cœur est loyal, plein d'élans généreux ; L'honneur trouve chez toi des accents chaleureux; La lâcheté t'irrite, un noble trait t'enflamme ; Tu n'épargnes alors l'éloge ni le blâme; Enfin jeté connais par plus d'un beau côté... El ne suis pourtant pas sûr de ta probité.
GEORGE
Qu'est-ce à dire?
RODOLPHE
Eh! mon Dieu! Je n'en ai pas la preuve. Tu n'es jamais sorti triomphant d'une épreuve. Tu crois en ta vertu, mais , pour avoir ce droit, As-tu jamais souffert de la faim et du froid? Sais-tu , pendant les nuits où le souci l'éveille , Tout ce qu'à l'indigent le désespoir conseille? A son chevet fiévreux, as-tu vu, comme lui, Un démon te montrer l'opulence d'autrui, Puis , mettant sous tes yeux ta misérable vie, Bans ton âme ulcérée introduire l'envie? Ah! ces rapprochements et ces comparaisons Déposent dans les cœurs de rapides poisons. Et celui qui résiste à leur œuvre malsaine. Peut vanter, sans orgueil, sa probité certaine; Mais je ne suis pas sûr, mon cher, d'une vertu Qui n'a pas vaillamment et longtemps combaiHi ; Celle-là seulement veut qu'on la glorifie, Que la lutto grandit et le choc fortifie.
Parbleu! de tous mes vœux j'appelle le combat , Et je voudrais demain être sur le grabat.
RODOLPHE
Profite de tes biens, George, cette méthode
Est plus sûre que l'autre et surtout plus commode.
GEORGE
J'en use sans plaisir et les tiens en mépris.
RODOLPHE
Quand on les a perdus on en connaît le prix.
GEORGE
Me crois-tu donc sans force et sans valeur aucune?
RODOLPHE
Non, tu peux d'un cœur ferme accepter l'infortune Pendant les premiers jours tu t'en réjouirais , Puis la réflexion arrive, et les regrets.
GEORGE
Je serais soutenu par mon orgueil intime.
RODOLPHE
Hum!
GEORGE
Si ce n'est assez par la publique estime.
RODOLPHE
Oh ! l'estime publique ! elle est vers les écus ; Elle suit le succès et quitte les vaincus. Qu'un homme soit sans foi, trahisse sa parole, S'enrichisse aux dépens des gens simples qu'il vole ; Qu'habile à manier des chiffres imposteurs. Il soit le plus fripon des grands spéculateurs, Et se retire enfin trois fois millionnaire, Tandis que l'hôpital s'ouvre à l'actionnaire ; Qu'un autre soit servile, adroit, souple, empressé, Qu'à force de ramper il se soit avancé ; Que, fidèle à sa place, avant toute autre chose, Selon que le vent change, il ait changé de cause. Et, pour ne pas priver l'État de son savoir. Renié tout principe et servi tout pouvoir ; Qu'il soit ainsi monté de parjure en parjure, Jusqu'aux plus hauts emplois de la magistrature; 11 est riche, il reçoit ; ses dîners sont vantés; Il suffit. Ses salons seront très-fréquentés.
On verra s'y presser la belle compagnie;
S'il court de méchants bruits, c'est qu'on le calomnie;
— L'homme public, hélas! est toujours diffamé; —
Il peut servir ou nuire, il est donc estimé ;
Il a droit de parler en pieux personnage.
Contre l'esprit du siècle et le libertinage...
Mais si pour ce métier un homme a trop de cœur,
S'il veut tout du mérite, et rien de la faveur ;
Si, mis entre sa place et l'honneur, il résigne
L'emploi dont il vivait pour rester dans sa ligne;
Après un mot d'estime et de compassion,
Nul ne se souviendra de sa belle action.
Il est pauvre, inutile, et chacun le délaisse ;
Et qu'il se garde alors d'avoir une faiblesse!
Un haro général s'élève contre lui :
Il a, le malheureux, mangé l'herbe d'autrui!
Il n'est, pour le flétrir, pas d'injure assez forte,
El s'il va quelque part, on le met à la porte.
GEORGE
Mais, Rodolphe, sais-tu que tu vois tout en laid !
RODOLPHE
Eh, mon Dieu ! non ; je vois le monde tel qu'il est.
A quoi sert de parler comme une pastorale,
Et quel profit croit-on qu'en tire la morale?
Ces fades lieux communs dont nous sommes nourris.
Ne sont pas pour tromper de vigoureux esprits.
Quand un livre niais, bourré de phrases vides,
Aura fait un faux monde aux jeunes gens candides;
Quand ils supposeront sur la foi des rég'înts
Qu'on n'honore ici-Las que les honnêtes gens ,
Que résultera-t-il de toutes ces chimères?
Que les réalités leur seront plus amères ;
Et que, passant de l'une à l'autre extrémité,
Ils ne voudront plus croire à nulle probilé.
Non, la morale parle un tout autre langage ;
11 faut qu'on sache à quoi la vertu nous engage,
Que sa ])ratique est rude, et qu'un homme d'honneur
N'a pas de récompense, excepté dans soncœur.
ILLUSTR. LITTilH It)
32G LES ÉCRIVAINS DU DI.\-XEl VIÈME SIÈCLE. PRÉVOST-PARADOL,
DR I/AC\DKMIK FRANÇAISR.
Louis-Anatole Piévost-Paradol, né en 182G, mort en 1870. Ancien élève de l'École normale, il se fit un nom comme polémiste, et fut couronné plusieurs fois dans les concours de l'Académie française, qui l'appela à la succession d'Ampère, en 18G5.
Je l'aime passionnément, non-seulement pour tout ce qu'il contient, mais pour lui-môme. J'aime ses rues, ses places, ses jardins, son fleuve, ses aspects variés de jour et de nuit, ses bruits, ses silences. Quiconque a un peu voyap^é me peut comprendre, si je dis que c'est une ville bien faite. Les villes ont leurs proportions comme les créatures humaines ; elles peuvent être disgracieuses ou charmantes, et, comme les femmes, avoir une vilaine taille ou une caressante tournure. Il y a des capitales qui ne sont que de gros villages; il en est d'autres qui sont des labyrinthes, ou d'immenses nécropoles, ou de vastes fabriques; mais aucune ne semble, comme Paris, avoir été créée et mise au monde pour être le vrai théâtre de la pensée et des passions. Tout grand qu'il est, il n'a rien d'accablant par son étendue; il est harmonieux dans toutes ses parties, agréable à parcourir, aisé à connaître, commode sans uniformité, infiniment varié sans bizarrerie, riche en points de vue de toutes sortes et propre à tous les états de l'clme , admirablement adapté, enfin, à la race ingénieuse, sensible et légère qui l'habite. On parle souvent de l'attachement du montagnard pour sa maison, du paysan pour sa chaumière : mais qu'est-ce que tout cela à côté de l'invincible chaîne qui attache ùParislesplus malheureux de ses enfants? J'entends par là ceux qui y sont nés ou qui sont venus l'habiter de bonne heure; en On mot, ceux auxquels chacune de ses rues, chacun de ses coins, chacun de ses pavés disent quelque
PRÉVOST- PAR ADOL. 327
chose. Ne contient-il pas toute notre liistoire? N'est-ce pas comme une grande maison dont nous aurions habité toutes les chambres, et dans laquelle à chaque pas nous retrouvons un souvenir? Où pouvons-nous passer sans avoir aux lèvres le mot du fabuliste : « J'étais là , telle chose m'advint. » Nulle trace ne subsiste de son ancien passage ; cette vaste mer, où chaque flot pousse l'autre a recouvert et effacé notre empreinte; mais sous cette nouvelle surface de joies et de douleurs, aussi mobile, aussi éphémère que l'ancienne, nous évoquons notre propre histoire, nous nous voyons encore sourire, nous nous sentons encore pleurer.
Inflnence dos Femmes.
On a dit, avec plus d'esprit que de vérité, en faisant allusion aux désordres que les passions produisent dans le monde, que dans toute affaire où le mobile d'un méfait ne se découvre pas tout d'abord, il faut se demander où est la femme?
Mieux instruit que bien d'autres par l'expérience , nous avons pleinement le droit de retourner ici cette injuste parole ; c'est lorsque nous remarquons une persévérance laborieuse dans le bienfait, une patience invincible, un art ingénieux à tirer beaucoup de peu, ou môme quelque chose de rien, une noble témérité à s'engager dans le bien, en comptant sur le secours d'en haut, cette délicatesse enfin et cette douceur légère que la main de l'homme ne saurait imiter, c'est alors que la (juestion proverbiale : « Où est la femme? » nous vient aux lèvres, non plus avec le sens moqueur que le vulgaire lui doime, mais avec une émotion profonde et avec une admiration respectueuse pour ce trésor infini que recèle le cœur des femmes.
QULNET (Edgard).
Edgar Quiuet, né en 1803, à Bourg-eu-Bresse. Historien, publiciste et poète, il s'est acquis une réputation de penseur et d'écrivain justement méritée.
Ei*Esicarlal,
Une horloge sonne dans la solitude : le son vibre à travers les fentes des rochers. C'est l'horloge de l'Escurial. A mi-côte apparaît le terrible ex-voto de Philippe II, le gril gigantesque de saint Laurent; il est appendu à une chaîne de montagnes osseuses, couleur de cendre, qui s'affaissent des deux côtés, comme les débris d'un monde calciné. C'est là qu'une âme de pierre a voué l'Espagne et le monde à l'immobilité de la pierre. Au moment où un vieux monde va être submergé au seizième siècle, Philippe II construit en granit l'arche du passé. Il y renferme tout à la fois le pouvoir temporel et le pouvoir spirituel, le pape et l'empereur, le monastère et le donjon. Viennent les tempêtes ! cette arche contiendra les reliques d'une société défunte. Car on sent qu'au loin la terre tremble et s'entrouvre sous une tempête terrible; aux flancs de cet Ararat moderne, la nef s'arrête et se fixe. L'Église et la monarchie absolue se réfugient l'une dans l'autre; elles tendent au désert leurs bras de granit pour se soutenir mutuellement...
Couvents, palais, cloîtres, donjons, bastilles, villas, se pressent, se serrent, les uns contre les autres, dans le moment du péril. Le dôme imité de Saint-Pierre de Rome domine avec majesté; seulement il est enveloppé de donjons; vous diriez l'Italie de Michel-Ange prisonnière entre quatre bastilles flamandes.
De chjître en cloître, j'erre sans rencontrer personne. Dans les jardins où le buis est taillé en globe , la sève oublie de monter. Pour un moment, je suis le roi de ces solitudes. Je frappe à la porte de ces cellules : le vent répond en sifflant à travers les serrures. Au-dessus de chaque
