A. SOUMET

Sa mère lui portait la^ douce nourriture... Mes yeux se sont mouillés de pleurs.

Oh ! pourquoi n'ai- je pas de mère ?

Pourquoi ne suis-je pas semblable au jeune oiseau Dont le nid se balance aux branches de l'ormeau?

Rien ne m'appartient sur la terre ;

Je n'eus pas même de berceau, Et je .«uis un enfant trouvé sur une pierre,

Devant l'église du hameau.

Loin de mes parents exilée, De leurs embrassements j'ignore la douceur ;

Et les enfants de la vallée

Ne m'appellent jamais leur sœur !

Je ne partage pas les jeux de la veillée ;

Jamais .sous un toit de feuillée Le joyeux laboureur ne m'invite à m'asseoir,

Et de loin je vois sa famille,

Autour du sarment qui pétille, Chercher sur ses genoux les caresses du soir.

Vers la chapelle hospitalière En pleurant j'adresse mes pas, La seule demeure ici-bas Où je ne sois point étrangère, La seule devant moi qui ne se forme pas !

Souvent je contemple la pierre Où commencèrent mes douleurs ; J'y cherche la trace des pleurs Qu'en m'y laissant peut-être y répandit ma mère.

Souvent aussi mes pas errants Parcourent des tombeaux l'asile solitaire ; .Mais pour moi les tombeaux sont tous indifférents,

La pauvre fille est sans parents.

Au milieu des cercueils ainsi que sur la terre!

J'ai pleuré quatorze printemps Loin des bras qui m'ont repousséo ;

Reviens, ma mère, je t'attends, Sur la pierre où tu m'a laissée.

SOUVESTRE (Emile).

Emile Souvestre, né à Morlaix (Finistère), en 1801, mort à Paris, en 1854.11 a écrit une longue série de romans bretons, où s'entre-mêlenl très-heureusement les paysages, les traditions populaires et les poésies nationales.

lies derniers Bretons.

La Cornouaille présente deux aspects entièrement opposés. Rien de sauvage comme son côté septentrional , rien de suave comme certains cantons du midi.

Pour la juger sous la première de ces formes et se faire une juste idée de son aridité, il faut voir, au milieu de l'été, ses longues routes blanches et raboteuses, courant aux flancs de VArhês; ses troupeaux de moutons bruns semés sur les bruyères en fleur, ses pâtres immobiles au sommet des rochers, jetant au vent leurs refrains, et son ciel gris, qui vous envoie sa sèche et dévorante chaleur au fond de la poitrine. La route de Morlaix à Pontivy, à travers les montagnes, est une des plus tristes et des plus fatigantes qu'il soit possible de parcourir. C'est partout une mer d'ajoncs, de genêts et de bruyères, d'où s'élève à peine, de temps en temps, un ilôt de verdure que protègent quelques ombrages, et où se cache une chaumière. A droite, à gauche, devant, derrière, tout est solitude, abandon. Personne sur la route, personne aux champs, si ce n'est parfois un enfant, aux longs cheveux, au teint hâve et aux yeux ardents, qui vous regarde passer, du haut d'un fossé, une baguette blanche à la main. Ce n'est qu'en approchant de Carhaix que l'on rencontre quelques voyageurs. Vers midi surtout, vous voyez passer un à un des hommes à figure plombée, une ceinture de cuir autour du