‹ Choix de lectures de la littérature française, poëtes et prosateurs 19e siècle. Extraits des œuvres les plus remarquables des écrivains modernes. 2. éd., enrichie d'un très-grand nombre de nouveaux articles et de morceaux inéditsChapitre 76 sur 153 · PARIS · texte numérisé non relu

PARIS

J'ai faim : vous qui passez, daignez me secourir. Voyez : la neige tombe, et la terre est glacée. J'ai froid : le vent se lève et l'heure est avancée, Et je n'ai rien pour me couvrir.

Tandis qu'en vos palais tout flatte votre envie, A genoux sur le seuil, j'y pleure bien souvent. Donnez : peu me suffit ; je ne suis qu'un enfant ; Un petit sou me rend la vie.

On m'a dit qu'à Paris je trouverais du pain ; Plusieurs ont raconté dans nos forêts lointaines Qu'ici le riche aidait le pauvre dans ses peines : Eh bien, moi, je suis pauvre et je vous tends la main.

Faites-moi gagner mon salaire :

Où me faut-il courir ? dites, j'y volerai. Ma voix tremble do froid ; <'h bien, je chanterai,

Si mes chansons peuvent vous plaire.

11 ne m'écoute pas, il fuit ; Il courl dans une fête (et j'en entends le bruit ),

Finir «on heureuse journée, Et moi, je vais chercher, pour y passer la nuit.

Cette guérite abandonnée.

Au foyer paternel quand pourrai-je m'asscoir !

Rendez-moi ma pauvre chaumière, Le laitage durci qu'on partageait le soir, Et, quand la nuit tombait, l'heure de la prière Qui no s'achevait pas sans laisser quelque espoir !

Ma mère, tu m'as dit, quand j'ai fui ta demeure : Pars, grandis et prospère, et reviens près de moi. Hélas ! et, tout petit, faudra-t-il que je meure Sans avoir rien gagné pour toi !

Non, l'on ne meurt point à mon âge ; Quelque chose me dit de reprendre courage .. Kh ! que sert d'espérer?... quepuis-je attendre enfin.?.. ► J'avais une marmotte, elle est morte de faim.

Et faible, sur la terre, il reposait sa tête. Et la neige, en tombant, le couvrait à demi ; Lorsqu'une douce voix, à travers la tempête. Vint réveiller l'enfant par le froid endormi.

« Qu'il vienne à nous celui qui pleure, Disait la voix mêlée au murmure des vents ; L'heure du péril est notre heure :

Les orphelins sont nos enfants. »

Et deux femmes en deuil recueillaient sa tnisère. Lui, docile et confus, se levait à leur voix. H s'étonnait d'abord ; mais il vit dans leurs doigts Briller la croix d'argent au bout du long rosaire, Et l'enfant, les suivit en se signant deux fois.

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