CHÉNIER

La foule, ivre du sang promis, trépigne et hue, Battant des mains, jetant des cris et des chansons. L'air flambe; l'échafaud, droit sur ses étançons, Se hausse comme un phare et luit sur la cohue.

Voici qu'un flot d'enfants et de femmes se rue : Fusils, faux, sabres nus, piques, estramaçons. L'acier brille; les gueux trônent sur les arçons. Et le chariot tourne à l'angle de la rue.

Il vient, pesant... Chénier monte sur l'échafaud.

« A mort! A mort! » Superbe, il attend, le front haut :

Un vers harmonieux chante dans sa pensée.

Il passe avec lenteur ses doigts fins à son cou,

Rêve sur l'homme, songe à l'œuvre commencée,

Et sa tète aux yeux clairs tombe au panier, d'un coup.

42 l'ame nue