III. DEMOGRITË ET HERACLITE

PAR FENELON.

DÉMOGRiTE. Je ne saurais m'accommoder d'une philosophie triste.

HERACLITE. Ni moi d'une gaie. Quand on est sage, on ne voit rien dans le monde qui ne paraisse de travers et qui ne déplaise.

DÉMOGRiTE. Vous prcncz les choses d'un trop grand sérieux : cela vous fera mal.

HÉRAGUTE. • Vous Ics prcncz avec trop d'enjouement : votre air moqueur est plutôt celui d'un satyre que d'un philosophe. N'étesvous point touché de voir le genre humain si aveugle , si corrompu, si égaré?

DÉMOCRiTE. Je suis bien plus touché de le voir si impertinent et si ridicule.

1. Deux philosophes greç^ (l'un né à Abdère l'an 470 av. J. C, l'autre à Éphèse un siècle auparavant). Ils sont devenus les types, l'un d'une philoFophie chagrine et amère, l'autre d'une philosophie égoïste et railleuse. Fénelon suppose qu'Heraclite était triste par compassion et par amour du bien.

Hkragute. Mais eafin ce genre humain dont vous riez, c'est le monde entier avec qui vous vivez ; c'est la société de vos amis , c'est votre famille, c'est vous-même.

Democrite. Je ne me soucie guère de tous les fous que je vois , et je me crois sage en me moquant d'eux.

HERACLITE. S'ils sont fous, vous n'êtes guère sage, ni bon, de ne les plaindre pas, et d'insulter à leur folie. D'ailleurs qui vous répond que vous ne soyez pas aussi extravagant qu'eux?

DÈMOGRiTE. Je ne puis l'être, pensant en toutes choses le contraire de ce qu'ils pensent.

Heraclite. Il y a des folies de diverses espèces. Peut-être qu'à force de contredire les folies des autres , vous vous jetez dans une extrémité contraire qui n'est pas moins folle.

Democrite. Croyez-en ce qu'il vous plaira , et pleurez encore sur moi, si vous avez des larmes de reste; pour moi, je suis content de rire des fous. Tous les hommes ne le sont-ils pas? Répondez.

HÉRACLrrE. Hélas ! ils ne le sont que trop ; c'est ce qui m'afflige : nous convenons, vous et moi, en ce point, que les hommes ne suivent point la raison. Mais moi, qui ne veux pas faire comme eux, je veu); suivre la raison qui m'oblige de les aimer; et cette amitié me remplit de compassion pour leurs égarements. Ai-je tort d'avoir pitié de mes semblables, de mes frères, de ce qui est, pour ainsi dire, une partie de moi-même? Si vous enlriez dans un hôpital de blessés, ririez-vous de voir leurs blessures? Les plaies du corps ne sont rien en comparaison de celles de l'âme. Vous auriez honte de votre cruauté , si vous aviez ri d'un malheureux qui a la jambe coupée; et vous avez l'inhumanilé de vous divertir du monde entier qui a perdu la raison !

DÈMocRiTR. Celui qui a perdu une jambe est à plaindre, en ce qu'il ne s' est. point ôlé lui-même ce membre : mais celui qui perd la raison, la perd par sa faute.

Heraclite. Hé! c'est en quoi il est plus à plaindre. Un insensé furieux, qui s'arracherait lui-môme les yeux, serait encore plus digne de compassion qu'un autre aveugle.

Democrite. Accommodons-nous , il y a de quoi nous justifier tous deux. 11 y a partout de quoi rire et de quoi pleurer. Le monde est ridicule, et j'en ris; il est déplorable, et vous en pleurez : chacun le regarde à sa mode, et suivant son tempérament. Ce qui est certain, c'est que le monde est de travers. Pour bien faire, pour bien penser, il faut faire, il faut penser autrement que le grand nombre. Se régler

par Tautorilé et par l'exemple du commun des hommes , c'est le partage des insensés.

HERACLITE. Tout ccla est vrai; mais vous n'aimez rien, et le mal d'autrui vous réjouit. C'est n'aimer ni les hommes , ni la vertu qu'ils abandonnent.

-o-OO-o-

lY. LOUIS XI ET PHILIPPE DE COUINES \

PAR r&NELON.

Louis XI. On dit que vous avez écrit mon histoire.

Philippe. Il est vrai, sire, et j'ai parlé en bon domestique.

Louis. Mais on assure que vous avez raconté bien des choses dont je me serais passé volontiers.

Philippe. Cela peut être ; mais en gros j'ai fait de vous un portrait fort avantageux. Youdriez-vous que j'eusse été un flatteur perpétuel, au lieu d'être un historien ?

Louis. Yous deviez parler de moi comme un sujet comblé des grâces de son maître.

Philippe. C'est le moyen de n'être cru de personne. La reconnaissance n'est pas ce qu'on cherche dans une histoire : au contraire, c'est ce qui la rend suspecte.

Louis. Pourquoi faut-il qu'il y ait des gens qui aient la démangeaison d'écrire? Il faut laisser les morts en paix et ne point flétrir leur mémoire.

Philippe. La vôtre était étrangement noircie ; j'ai tâché d'adoucir les impressions déjà faites; j'ai relevé toutes vos bonnes qualités; je vous ai déchargé de toutes les choses odieuses : que pouvais-je faire de mieux?

Louis. Ou vous taire , ou me défendre en tout. On dit que vous avez représenté toutes mes grimaces, toutes mes contorsions lorsque je parlais tout seul, toutes mes intrigues avec de petites gens. On

1. Louis XI, prince habile et cruel, qui éleva la monarchie en abaissant la féodaUté (ou l'indépendance des princes et seigneurs qui relevaient de sa couronne), régna sur la France de 1461 à 1483. Philippe de Comines, qui l'avait trop bien servi , ne s^it pas sa mémoire en racontant avec une froide véracité l'histoire de son règne.

DIALOGUES. âSi

dit que vous avez parlé du crédit de mon prévôt , de mon médedn, de mon barbier et de mon tailleur : vous avez étalé mes vieux habits. On dit que vous n'avez pas oublié mes petites dévotions , surtout à la fin de mes jours, mon empressement à ramasser des reliques, à me faire frotter depuis la tète jusqu'aux pieds de Thuile de la sainte ampoule» et à faire des pèlerinages, par où je prétendais toujours avoir été guéri. Vous avez fait mention de ma petite Notre-Dame de plomb, que je baisais, dès que je voulais faire un mauvais coup; enfin de la croix de saint Lo , par laquelle je n'osais jurer sans vouloir garder mon serment» parce que j'aurais cru mourir dans l'année, si j'y avais manqué. Tout cela est fort ridicule.

Philippe. Tout cela n'est-il pas vrai ? Pouvais-je le taire? Louis. Vous pouviez n'en rien dire.

Philippe Vous pouviez n'en rien faire.

Louis. Mais cela était fait, et il ne fallait pas le dire. Philippe. Mais cela était fait , et je ne pouvais pas le cacher à la postérité.

Louis. Quoi ! ne peut-on pas cacher certaines choses? Philippe. Et croyez-vous qu'un roi puisse être caché après sa mort, comme vous cachiez certaines intrigues pendant votre vie? Je n'aurais rien sauvé par mon silence, et je me serais déshonoré. Contentez-vous que je pouvais dire bien pis, et être cru; et je ne l'ai pas voulu faire.

Louis. Quoi ! l'histoire ne doit-elle pas respecter les rois? Philippe. Les rois ne doivent- ils pas respecter l'histoire et la postérité, à la censure de laquelle ils ne peuvent échapper? Ceux qui veulent qu'on ne parle pas mal d'eux n'ont qu'une seule ressource, qui est de bien faire.

■o-go-o-