LA MORT DE JEANNE D'ARC
Silence au camp ! la vierge est prisonnière ; Par un injuste arrêt Bedford croit la flétrir : Jeune encore, elle touche à son heure dernière...
Silence au camp ! la vierge va périr!
Des pontifes divins, vendus à la puissance, Sous les subtilités des dogmes ténébreux
Ont accablé son innocence.
Les Anglais commandaient ce sacrifice affreux : Un prêtre en cheveux blancs ordonna le supplice; Et c'est au nom d'un Dieu par lui calomnié, D'un Dieu de vérité, d'amour et de justice, Qu'un prêtre fut perfide, injuste et sans pitié.
A qui réserve-t-on ces apprêts meurtriers ?
Pour qui ces torches qu'on excite?
L'airain sacré tremble et s'agite...
i POÉSIE
D'où vient ce bruit lugubre ? où courent ces guerriers. Dont la foule à longs flots roule et se précipite ?
La joie éclate sur leurs traits;
Sans doute l'honneur les enflamme; Ils vont pour un assaut former leurs rangs épais :
Non, ces guerriers sont des Anglais
Qui vont voir mourir une femme.
Qu'ils sont nobles dans leur courroux !
Qu'il est beau d'insulter au bras chargé d'entraves ! La voyant sans défense, ils s'écriaient, ces braves :
Qu'elle meure ; elle a contre nous Des esprits infernaux suscité la magie...
Lâches ! que lui reprochez-vous?
D'un courage inspiré la brûlante énergie, L'amour du nom français, le mépris du danger,
Voilà sa magie et ses charmes ;
En faut-il d'autres que des armes Pour combattre, pour vaincre et punir l'étranger ?
Du Christ avec ardeur Jeanne baisait l'image ;
Ses longs cheveux épars flottaient au gré des vents;
Au pied de l'échafaud, sans changer de visage,
Elle s'avançait à pas lents.
Tranquille elle y monta ; quand, debout sur le faite, Elle vit ce bûcher qui Fallait dévorer, Les bourreaux en suspens, la flamme déjà prête, Sentant son cœur faillir, elle baissa la tète, Et se prit à pleurer»
Ah ! pleure, fille infortunée !
Ta jeunesse va se flétrir,
Dans sa fleur trop tôt moissonnée !
Adieu, beau ciel, il faut mourir.
Tu ne reverras plus tes riantes montagnes, Le temple, le hameau, les champs de Vaucouleurs,
Et ta chaumière et tes compagnes, Et ton père expirant sous le poids des douleurs.
Après quelques instants d'un horrible silence, Tout à coup le feii brille, il s'irrite, il s'élance... Le cœur delà guérrière alors s'est ranimé; A travers les vapeurs d'une fumée ardente, Jeanne, encor menaçante,
LYRIQUE. 381
Montre aux Anglais son bras à demi consumé.
Pourquoi reculer d'épouvante,
Anglais? son bras est désarmé.
La flamme l'environne, et sa voix expirante Murmure encore : 0 France ! 6 mon roi bien aimé ! Que faisait-il ce roi ? Plongé dans la mollesse; Tandis que le malheur réclamait son appui, L'ingrat, il oubliait, aux pieds d'une maîtresse,
La vierge qui mourait pour lui î
Ah ! qu'une page si funeste » n < m, m < , /
De ce règne victorieux*
Pour n'en pas obscurcir le reste, S'effacent sous les pleurs qui tombent de nos yeuxt Qu'un monument s'élève aux lieux de ta naissance, 0 toi, qui des vainqueurs renversas les projets! La France y portera son deuil et ses regrets,
Sa tardive reconnaissance; Elle y viendra gémir sous de jeunes cyprès :
Puissent croître avec eux ta gloire et sa puissance !
Que sur l'airain funèbre on grave des combats,
Des étendards anglais fuyant devant tes pas,
Dieu vengeant par tes mains la plus juste des causes.
Tenez, jeunes beautés; venez, braves soldats,
Semez sur son tombeau les lauriers et les roses !
Qu'un jour le voyageur, en parcourant ces bois ,
Cueille un rameau sacré, l'y dépose et s'écrie »
« A celle qui sauva le trône et la patrie,
Et n'obtint qu'un tombeau pour prix de ses exploits ! »
Notre armée au cercueil eut mon premier hommage « ; Mon luth chante aujourd'hui les vertus d'un autre âge ; Ai-je trop présumé de ses faibles accents ?
Pour célébrer tant de vaillance, Sans doute il n'a rendu que des sons impuissants ; Mais, poète et Français, j'aime à vanter la France. Qu'elle accepte en tribut de périssables fleurs. Malheureux de ses maux, et fier de ses victoires, Je dépose à ses pieds ma joie ou mes douleurs :
J'ai des chants pour toutes ses gloires,
Des larmes pour tous ses malheurs. Casimir Delavigiîe,
» Allusion à l'élégie $ur la bataille de Waterloo, par le même auteur.
Î'OESIE
tOUIS XI.
Heureux villageois, dansons :
Sautez, fillettes Et garçons !
Unissez vos joyeux sons, Musettes Et chansons !
Notre vieux roi, caché dans ces tourelles, Louis, dont nous parlons tout bas,
Veut essayer, au temps des fleurs nouvelles, S'il peut sourire à nos ébals.
Ouand sur nos bords on rit, on chante, on aime,
Louis se retient prisonnier.
Il craint les grands, et le peuple, et Dieu même ;
Surtout il craint son héritier.
Voyez d'ici briller cent hallebardes, Aux feux d'un soleil pur et doux.
N'entend-on pas le Qui vive des gardes, Qui se mêle au bruit des verrous ?
Il vient ! il vient ! Ah ! du plus humble chaume
Ce roi peut envier la paix :
Le voyez-vous, comme un pâle fantôme,
A travers ces barreaux épais !
Dans nos hameaux, quelle image brillante Nous nous faisions d'un souverain !
Ouoi ! pour le sceptre une main défaillante ! Pour la couronne un front chagrin !
Malgré nos chants, il se trouble, il frissonne ;
L'horloge a causé son effroi :
Ainsi toujours il prend l'heure qui sonne
Pour un signal de son beffroi.
Mats notre joie, hélas ! le désespère :
Il fuit avec son favori. Craignons sa haine, et disons qu'en bon père
A ses enfants il a souri.
LYRIQUE
Heureux villageois, dansons :
Sautez, fillettes Et garçons !
Unissez vos joyeux sons, Musettes Et chansons !
