LE VAISSEAU LE VENGEUR
Il échappe aux écueils des trompeuses Cyclades,
Et vogue à l’immortaülé.
Mais des flots fût-il la victime, '
Ainsi que le Vengeur il est beau de périr :
Il est beau, quand le sort vous plonge dans l’abîme,
De paraître le conquérir.
Trahi par le sort infidèle.
Gomme un lion pressé de nombreux léopards.
Seul au milieu de tous, sa fureur étincelle ;
Il les combat de toutes parts.
L’airain lui déclare la guerre ;
Le fer, l’onde, la flamme entourent ses héros.
Sans doute ils triomphaient ; mais leur dernier tonnerre Vient de s’éteindre dans les flots.
Captifs, la vie est un outrage :
Ils préfèrent le gouffre à ce bienfait honteux.
L’Anglais, en frémissant, admire son courage;
Albion pâlit devant eux.
Plus fiers d’une mort infaillible, »
Sans peur, sans désespoir, calmes dans leurs combats, De ces républicains l’âme n’est plus sensible Qu’à l’ivresse d’un beau trépas.
Près de se voir réduits en poudre.
Ils défendent leurs bords enflammés et sanglants. Voyez-les défier et la vague et la foudre,
Sous des mâts rompus et brûlants î
Voyez ce drapeau tricolore Qu’élève en périssant leur courage indompté ;
Sous le flot qui les couvre, entendez-vous encore Ce cri : Vive la liberté !
Ce cri ... . c’est en vain qu’il expire.
Étouffé par la mort et par les flots jaloux :
Sans cesse il revivra, répété par ma lyre ;
Siècles, il planera sur vous !
ODE A BUFFON
Et vous, héros de Salamine,
Dont Thétis* vante encore les exploits glorieux,
Non, vous n’égalez point cette auguste ruine.
Ce naufrage victorieux.
P. D. E. Le Brun.
ODE A BUFFON contre ses détracteurs.
Buffon, laisse gronder l’envie :
C’est l’hommage dé sa terreur ;
Que peut sur l’éclat de ta vie Son obscure et lâche fureur ?
Olympe, qu’assiège un orage,
Dédaigne l’impuissante rage Des aquilons tumultueux :
Tandis que la noire tempête Gronde à ses pieds, sa noble tête Garde un calme majestueux.
Pensais-tu donc que le génie Qui te place au trône des arts,
• Longtemps d’une gloire impunie Blesserait de jaloux regards ?
Non, non ! tu dois payer ta gloire;
Tu dois expirer ta mémoire Par les orages de tes jours ;
Mais ce torrent, qui dans ton onde Vomit sa fange vagabonde.
N’en saurait altérer le cours.
Poursuis ta brillante carrière,
O dernier astre des Français ! \
Ressemble au dieu de la lumière,
1. Thétis e%t une nymphe de l’océan, épouse de Pélée et mère d’Achille. La déesse de la mer se nomme Téthys. '
ODE A BUFFON
Qui se venge par des bienfaits.
Poursuis ; que les nouveaux ouvrages Remportent de nouveaux outrages El des lauriers plus glorieux :
La gloire est le prix des Alcides ;
Et le dragon des Hespérides Gardait un or moins précieux.
Mais si tu crains la tyrannie D’un astre jaloux et pervers, Quitleje sceptre du génie,
Cesse d’éclairer l’univers :
Descends des hauteurs de ton âme ; Abaisse tes ailes de flamme ;
Brise tes sublimes pinceaux ;
Prends tes envieux pour modèles, El de leurs vernis infidèles Obscurcis tes brillants tableaux.
Flatté de plaire aux goûts volages, L’Esprit est le dieu des instants :
Le Génie est le dieu des âges ;
Lui seul embrasse tous les temps.
Qu’il brûle d’un noble délire Quand la gloire autour de sa lyre Lui peint les siècles assemblés,
Et leur suffrage vénérable Fondant son trône inaltérable Sur les empires écroulés !
Eût-il, sans ce tableau magique Dont son noble cœur est flatté, Rompu le charme léthargique De l’indolente volupté?
Eût-il dédaigné les richesses ?
Eût-il rejeté les caresses Des Gircés aux brillants appas,
Et, par une étude incertaine.
Acheté l’estime lointaine Des peuples qu’il ne verra pas ?
ODE A BUFFON
Ainsi l’active chrysalide,
Fuyant le jour et le plaisir,
Va filer son trésor liquide Dans un mystérieux loisir.
La nymphe s’enferme avec joie Dans ce tombeau d’or et de soie Qui la voile aux profanes yeux,
Certaine que ses nobles veilles Enrichiront de leurs merveilles Les rois, les belles et les dieux.
Ceux dont le présent est l’idole Ne laissent point de souvenir :
Dans un succès vain et frivole Ils ont usé leur avenir.
Amants des roses passagères,
Ils ont des grâces mensongères ^ Et le sort des rapides fleurs :
Leur plus long règne est d’une aurore ,
Mais le temps rajeunit encore L’antique laurier des neuf sœurs.
Jusques à quand de vils Procustes Viendront-ils au sacré vallon.
Souillant ces retraites augustes.
Mutiler les fils d’Apollon ?
Le croirez- vous, races futures?
J’ai vu Zoïle aux mains impures,
Zoïle outrager Montesquieu î Mais quand la Parque inexorable Frappa cet homme irréparable^
Nos regrets en firent un dieu.
Quoi ! tour à tour dieux et victimes.
Le sort fait marcher les talents
1. En prose, irréparable ne se dit que des choses: une perte irréparable. — Voici chez des poètes, et même chez des prosateurs, quelques autres exemples de cette même liberté: « Et pourquoi? pour entendre un peuple injurieux? » Racine. — « 11 était douteux, inquiet. » La Fontaine. — « Aux rois ingrats, aux vastes conquérants. » Béranger.
— « Le plus grand homme de Rome, et le plus incompatible avec l’injustice. » Bossuet.
— « Il y a des gens qui sont douloureux partout. » Nicole. — « Homme mémorable à jamais. » Hénaült.
LES LOUANGES DE LA VIE CHAMPÊTRE
Entre l’Olympe et les abîmes,
Entre la satire et l’encens !
Malheur au mortel qu’on renomme !
Vivant, nous blessons le grand homme ;
Mort, nous tombons à ses genoux. .
On n’aime que la gloire absente :
La mémoire est reconnaissante.
Les yeux sont ingrats et jaloux.
Buffon, dès que, rompant ses voiles,
Et fugitive du cercueil,
De ces palais peuplés d’étoiles Ton âme aura franchi le seuiL Du sein brillant de l’Empyrée Tu verras la France éplorée T’offrir des honneurs immortels,
Et le temps, vengeur légitime,
De l’envie expier le crime.
Et l’enchaîner à tes autels.
Moi, sur cette rive déserte Et de talents et de vertus.
Je dirai, soupirant ma perte:
Illustre ami, tu ne vis plus !
La Nature est veuve et muette ;
Elle te pleure ! et son poète N’a plus d’elle que des regrets :
Ombre divine et tutélaire,
^ Cette lyre qui t’a su plaire.
Je la suspends à tes cyprès !
P. D. E. Le Biujn.
LES louanges de la vie CHAMPÊTRE.
Désert, aimable solitude.
Séjour du calme et de la paix.
Asile où n’entrèrent jamais Le tumulte et l’inquiétude,
LES LOUANGES DE LA VIE CHAMPÊTRE
Quoi ! j’aurai tant de fois chanté Aux tendres accords de ma lyre Tout ce qu’on souffre sous l’empire De l’amour et de la beauté,
Et, plein de reconnaissance De tous les biens que tu m’as faits,
Je laisserais dans le silence Tes agréments et tes bienfaits!
C’est toi qui me rends à moi-même ; Tu calmes mon cœur agité,
Et de ma seule oisiveté
Tu me fais un bonheur extrême.
Parmi ces bois et ces hameaux.
C’est là que je commence à vivre ;
Et j’empêcherai de m’y suivre Le souvenir de tous mes maux.
Emplois, grandeurs tant désirées.
J’ai connu vos illusions ;
Je vis loin des préventions Qui lorgent vos chaînes dorées.
La cour ne peut plus m’éblouir :
Libre de son joug le plus rude, J’ignore ici la servitude De louer qui je dois haïr.
Fils des dieux, qui de flatteries Repaissez votre vanité.
Apprenez que la vérité Ne s’entend que dans nos prairies.
Grotte d’où sort ce clair ruisseau.
De mousse et de fleurs tapissée.
N’entretiens jamais ma pensée Que du murmure de son eau.
Bannissons la flatteuse idée
Des honneurs que m’avaient promis
Mon savoir-faire et mes amis.
Tous deux maintenant en fumée.
LES LOUANGES DE LA VIE CHAMPÊTRE
Je trouve ici tous les plaisirs D’une condition commune!;
Avec l’éclat de ma fortune Je mets de niveau mes désirs.
Ah! quelle riante peinture Chaque jour se montre à mes yeux Des trésors dont la main des dieux Se plaît d’enrichir^ la nature!
Quel plaisir de voir les troupeaux, Quand le midi brûle l’herbette, Rangés autour de la houlette, Chercher le frais sous ces ormeaux !
Puis, sur le soir, à nos musettes Ouïr répondre les coteaux.
Et retentir tous nos hameaux De hautbois et de chansonnettes !
Mais, hélas! ces paisibles Jours Coulent avec trop de vitesse ;
Mon indolence et ma paresse N’en peuvent suspendre le cours.
Déjà la vieillesse s’avance.
Et je verrai dans peu la mort Exécuter l’arrêt du sort Qui m’y livre sans espérance.
Fontenay, lieux délicieux Où je vis d’abord la lumière.
Bientôt au bout de ma carrière.
Chez toi je joindrai mes aïeux.
Muses, qui dans ce lieu champêtre Avec soin me fîtes nourrir,
Beaux arbres, qui m’avez vu naître, Bientôt vous me verrez, mourir !
Cependant, du frais de votre ombre 11 faut sagement profiter.
* « Du temple où notre Dieu se plaît d’être adoré. » Racine.
