LA MOURANTE

Je sens pâlir mon front, et ma voix presque éteinte Salue en expirant l’approche du trépas.

D’une pieuse vie on peut sortir sans crainte.

Et mon céleste ami ne m’abandonne pas.

Mais quoi ! ne rien laisser après moi de moi-même !

Briller, trembler, mourir comme un triste flambeau !

Ne pas léguer- du moins mes chants à ceux que j’aime.

Un souvenir au monde, un nom à mon tombeau ! l’ange.

Il luit pour toi le jour de la promesse,

Au port sacré je te dépose enfin.

Et près des deux ta coupable faiblesse Pleure un vain nom dans un monde plus vain.

La tombe attend tes dépouilles mortelles;

L’oubli, tes chants; mais l’âme est au Seigneur; L’heure est venue, entends frémir mes ailes,

Viens, suis mon vol : je conduis au bonheur !

' Tastü.