LES LARMES DE RACINE

De penser que, dès son enfance, Il aurait pu ne pas quitter Port- Royal et son doux rivage, Son vallon calme dans l'orage, Refuge propice aux devoirs ; Ses châtaigniers aux larges ombres; Au dedans , les corridors sombres ; La solitude des parloirs.

Oh! si, les yeux mouillés encore, Ressaisissant son luth dormant, Il n'a pas dit, à voix sonore, Ce qu'il sentait en ce moment ; S'il n'a pas raconté, poète, Son ame pudique et discrète, Son holocauste et ses combats, Le Maître qui tient la balance N'a compris que mieux son silence j O mortels, ne le blâmez pas!

Celui qu'invoquent nos prières Ne fait pas descendre les pleurs Pour étinceler aux paupières Ainsi que la rosée aux tleurs ; Il ne fait pas sous son haleine Palpiter la poitrine humaine Pour en tirer d'aimables sons ; Mais sa rosée est fécondante ; Mais son haleine, immense, ardente, Travaille à fondre nos glaçons.

Qu'importent ces chants qu'on exhale,

Ces harpes autour du saint lieu ■-,

Que notre voix soit la cymbale

Marchant devant l'arche de Dieu ;

Si l'ame, trop tôt consolée,

Comme une veuve non voilée ,

Dissipe ce qu'il faut sentir ;

Si le coupable prend le change ,

Et, tout ce (ju il paie en louange,

S'il le îejranchc au repentir? M. Sainte Blvvz