UN MOT AU LECTEUR

La vie apparaît au début comme une allée sans fin, bordée d'arbres magnifiques et de plates-bandes de roses. Peu à peu, le ciel si bleu et si pur, sur lequel se profilaient ces longues lignes de verdure, se couvre et s'obscurcit; le souffle du temps, aussi rude et bien plus glacial que celui de l'hiver, dépouille les arbres, fane les fleurs, et, de cet ombrage si frais et si riant, de ces roses si odorantes et si vermeilles, il ne reste plus que des feuilles jaunies ou desséchées.

Maintenant, qu'un peintre qui aurait vu une allée semblable au printemps vînt pour la