SCÈNE vn

RENiE, l'Abbé.

Senée. Bonjour, mon bon Pyrmil.

L'Abbé (se levant et allant à Renée), Bonjour, chère demoiselle. (lï lui baise la main.) Vous venez du dehoi*s?

Benée. Oui. — Le gai soleil, la belle matinée I Ah ! j'en suis encore tout enivrée ! Et vous, mon cher abbé, toujours au travail?

L'Abbé. Oui ; et j'en ai fini avec le sire Alain.

Benéë. Déjà ?

L'Abbé. Oui, mademoiselle, et je crois vraiment que mon style n'est pas resté au-dessous du sujet, ce qui n'est pas peu dire. Quel homme que ce sire Alain ! quels hommes, du reste, que tous ces Penarvan ! Et je ne parle pas seulement de ceux d'un autre âge ... je parle de ceux d'hier, de ceux que nous pleurons ! Ah ! la fin de notre histoire sera belle ! Et là aussi, nous aurons de grandes choses à raconter I

Renée. Oh ! oui, de grandes choses !

L'Abbé. Ah ! mademoiselle, quelles scènes à retracer ! Vos trois frères, partis tous trois au premier signal de la guerre, frappés sur le même champ de bataille, et rapportés ici, couchés dans leurs manteaux. . . Leur père, appuyé sur le bras de sa fille, — sur votre bras, mademoiselle, — recevant debout, ces glorieuses dépouilles !

Renée (comme à elle-même). Sa bouche resta muette ; ses yeux ne versèrent pas une larme ; il contempla longtemps sa race anéantie ; puis il se découvrit lentement et s'inclina dans un suprême adieu ! Une heure après, il montait à cheval et se rendait au camp, malgré son grand âge. Huit jours plus tard, il tombait à son tour pour ne plus se relever.

L'Abbé (désignant Renée du doigt). Et la fille avait suivi le père ! Et l'histoire aussi la suivra, cette noble et vaillante fille, persécutée, proscrite, errant la nuit de ferme en ferme. Puis on la verra, rentrant seule dans son domaine en ruine, s'installant fièrement dans sa pauvreté et jurant que sou nom^ destiné à périr, ne s'éteindrait du moins

qu'avec sa vie! Voilà ce que Thistoire pourra dire, et voilà ce que je dirai I

Renée. Et alors, ce sera à moi de raconter ce qu'a été Fabbé Pjrmil pour la maison de Penarvan. Quel zèle pour les vivants ! quel culte pour les morts ! Oh ! je n'ai rien oublié : en rentrant dans ce château dévasté, quel ne fut pas mon étonnement de retrouver chez moi, dans ma chambre, les épaves de mon opulence, mes coffrets, mes écrins, mes toilettes et les vieux meubles familiers. C'était un de vos tours, monsieur Tabbé ! . . . Etait-ce là pourtant ce qu'il fallait sauver? Et, malgré moi, mon cœur s'indignait un peu contre vous ; mais à peine eus-je fait quelques pas dans cette vaste salle, où je pensais que le pillage et l'incendie n'avaient laissé que les murailles ... là, dans leurs cadres de bois de chêne, les miens, tous les miens I Ils étaient là ! ... ils étaient là ! ... Et nos chartes, nos parchemins . . . enfin, les épées de mes frères ! . . . Ah ! cette fois, c'étaient bien les trésors qu'il fallait sauver ... et c'est à vous que je les devais !... Ah ! ce jour -là, monsieur l'abbé. . .

L*ABB:ê. Ce jour-là, vous m'avez embrassé, mademoiselle.

Renée. Et ce n'est pas tout encore! Après m'avoîr rendu mes aïeux, c'est vous qui avez eu la pensée d'en écrire l'héroïque histoire. Et dès lors, ma vie avait un but : un grand travail et un grand devoir ! (Sœinant,) Mais il ne faut pas les oublier, sous le prétexte de s'en souvenir. Allons, monsieur l'historien, à votre plume ! (L'abbé se met à la table,) Et moi, à mes pinceaux I {JEUe Rassied au guéridon.)

L'Abbé. C'est bien dit I (il lui passe son manuscrit.)

Renée (le parcourant). Mais, l'abbé, vous avez omis le surnom du sire Alain : on l'appelait Alain . . . Jambes- Tortes.i»

L'Abbé. Comment, mademoiselle, est-ce que vous voudriez le peindre d'après la tradition ?

Renée. Il faudrait, au moins, indiquer légèrement . . .

L'Abbé. Oh ! moi, je lui ferai les jambes droites comme un I.

Renée. Pourtant . . .

L'Abbé. Jamais vous ne ferez croire à personne qu'un

Penarvan ait pu avoir les jambes de travers . . . jamais, mademoiselle !

Renée. Attendez donc! Si je faisais autour de lui un . . . massacre de Sarrasins qui lui monteraient jusqu'à mi-corps? Qu'en dites vous, Tabbé?

L'Abbé. Parfait, mademoiselle ! (â part, avec convic" tion,) Raison de plus pour qu'il en ait tué trois cents J (7Z se remet au travail^

Gervaise {entrant du fond). Un papier pour vous, monsieur l'abbé. {EUe le remet et sort.)

L'Abbé {se lève sur place et regarde récrit). Une lettre de dom Jobin.

Renée. Dom Jobin ?

L'Abbé. C'est ce savant bénédictin qui m'a déjà domi6 des renseignements si précieux sur la famille.

Renée. Lisez.

L'Abbé {lisant dehotUy et marmottant d* abord) . . . "Mon embonpoint, qui n'a fait que croître au milieu des horreurs de la Révolution, ne me permet pas de monter jusqu'au château." Pauvre ami ! " Je vous attends au bas de la côte; j'ai à vous faire les révélations les plus graves... (baissant la voix) sur la personne que vous savez."

Renée. Quelle personne ?

L'Abbé. Un ... un de nos aïeux ! {à part, en remontant vers le fond.) Ah! mon Dieu! que va-t-il m'apprendre! {Au moment de sortir, il redescend â droite de Renée.) Ah I j'y pense, mademoiselle, M. Michaud est venu ce matin et doit revenir dans une heure. Il m'a parlé d'une combinaison qu'il veut vous soumettre à vous-même.

Renée. Une combinaison ?

L'Abbé. Qui doit relever notre fortune.

Renée {avec ironie). En vérité ?

L'Abbé. Oui, mademoiselle . . . veuillez donc le recevoir ; moi, je vais savoir des nouvelles de ... de notre ancêtre. {Il sort par le fond.)

16 XiA MAISON D£ PEKAByAK.