F R A N C II E V A L

Si la retraite a fait le malheur de ta vie,

Je lui dois, au contraire, un sort digne d'envie.

Un repos occupé comble tous mes désirs.

Je rends grâce à celui qui m'a fait ces loisirs.

Il m'a débarrassé des misères sans nombre,

Des soucis attachés au pouvoir, comme une ombre;

A chassé, loin de moi, l'engeance des flatteurs,

Des lâches envieux, et les solliciteurs.

Je fais ce qui me plaît. Rien ne me contrarie.

Rien ne vient enli'avt.M' ma liberté chérie.

Tous mes jours, bien remplis, me paraissent si courts

Que je voudrais pouvoir en allonger le cours.

Quand le chant des oiseaux que le beau temps réveille,

En saluant l'aurore, a frappé mon oreille.

Je suis bientôt debout. Je cours dans mon jardin

Respirer la fraîcheur et l'air pur du matin.

Qui pourrait exprimer le charme qui m'enivre?

Mon cœur s'épanouit. Je suis heureux de vivre ;

Tout se pare, à mes yeux, de riantes couleurs.

Je flâne doucement, au milieu de mes fleurs.

Tantôt je lis, tantôt je rêve, je compose

Et trouve un joli vers, en cueillant une rose.

Je fais encor des vers, car on revient toujours.

Comme dit la chanson, à ses premiers amours.

Tu n'as pas oublié certaine comédie

Qui fut à rOdéon autrefois applaudie.

Des devoirs sérieux m'avaient, depuis trente ans,

Contraint de renoncer à mes premiers penchants.

Libre aujourd'hui du joug des affaires publiques.

Je retourne, avec joie, à mes goûts poétiques.

Grâce à ces simples goûts, à leurs puissants attraits,

Les chagrins et l'ennui ne m'atteignent jamais.

L'auteur qui du public recherche les suffrages

Est toujours inquiet, tremblant pour ses ouvrages.

Des sifflets outrageants sont, au lieu de bravos.

Le seul prix qu'il obtient souvent de ses travaux.

Et des journaux mordants aggravent sa blessure.

Je ne redoute, moi, ni sifflets ni censure.

Travaillant pour moi seul, je cache mon trésor.

Je le tiens renfermé, comme Harpagon son or.

Avare plus heureux que lu ne rimagiues,

J"ai du plaisir sans crainte cl des fleurs sans épines.

Horace nous a dit, mais Horace avait tort,

Que personne ici-bas n'est content de son sort.

Je suis content du mien et toujours optimiste.

En dépit de l'avis du poète humoriste.

La douce paix de l'âme, avec un climat sain,

Me dispense d'avoir recours au médecin.

C'est un préservatif contre la maladie.

Je ne me suis jamais mieux porté de ma vie.

Je ne m'aperçois pas des injures du temps.

Et je prolongerai mes jours jusqu'à" cent ans.

Il u I' u E .

Vivre jusqu'à cent ans ! Dieu ! quelle perspective I Bien loin de désirer qu'un tel malheur m'arrive. Je voudrais être mort.

Quoi ! tu voudrais mourir I De ce mal britannique on pourra te guérir. Et j'entreprends ta cure. Il faut que je t'emmène Dans mes champs, avec moi, passer une semaine. De bannir ton ennui je trouverai moyen.

Tu me liras tes vers?

Je m'en garderai hum.