ACTE 11, SCÈNE V

Florise, qu'«n vous rien n'est matériel.

Et que vos yeux sacrés contiennent tout le ciel

Dont la lumière tombe en moi comme un dictame !

Vous m'aimez! — Qu'aimez-vous en moi, comte, une femme?

Mais Florise n'est pas une femme. Je sois

L'harmonieuse voix qui berce vos ennuis;

Je suis la lyre aux sons divers que le poète

Fait résonner et qui sans lui serait muette,

Une comédienne, enfin. Je ne suis pas

Une femme. Hippolyte affrontant le trépas,

Hélène, Ipbigénie en pleurs qu'on divinise.

Oui, vous les trouverez en moi, non pas Florise.

Non, vous ne l'aimez pas ! car Florise n'est rien

Qu'un luth, indifférent quand le musicien

Ne le tourmente plus avec l'archet sonore.

Un luth, et rien de plus, seigneur.

OLIVIER

Je vous adore!

Vous parlez et je sens mes veines s'embraser D'un feu subtil qui court sur moi comme un baiser. Je regarde briller vos cils ! Votre sourire De lumière m'emplit de joie et me déchire.

Mon cœur enchanté bat au rhythme de vos pas, Et je sens que je meurs si vous ne m'aimez pas !

Enfant !

OLIVIER

Oui, vous avez raison. Voyez, je pleure Maintenant, et je suis un enfant. Tout à l'heure Je n'étais rien, j'étais mort. Vos yeux, clair flambeau, M'ont éveillé captif dans la nuit du tombeau, * Et devant la lumière adorable et ravie M'ont traîné pour souffrir et m'ont donné la vie.

FLORISE, un peu émue et voulant partir.

Adieu, comte.

OLIVIER

ma vie ! Écoute, c'est un jeu Cruel ! Ne t'en va pas. Ne me dis pas adieu ! Ne brise pas ainsi la coupe où je m'enivre !

Avec une explosion d'amour.

C'est si bon de vous voir, et c'est si bon de vivre !

D'autres femmes auront ce sourire vermeil Qui vous plaît ; il en est d'autres dont le soleil Embrase avec fierté la chevelure blonde !

OLIVIER

Oh ! taisez-vous ! il n'est qu'une Florise au monde !

FLORISE, avec une froideur feinte.

Oui, je suis jeune, et comme un beau ciel d'Orient

Vous voyez resplendir mon visage riant;

Et, comme ces blancheurs, perles de mon sourire,

Mes yeux disent : Amour, et ma lèvre : Délire !

Évitez cependant leurs futiles appas,

Car ils vous promettraient ce qu'ils ne donnent pas.

Je suis comédienne, et, selon notre usage,

L'illusion menteuse habite mon visage.

Car je puis à mon gré feindre l'émotion ;

Les feux de la colère et de la passion,

L'ironie et l'amour, enchanteresse habile,

Je puis les refléter sur ce masque mobile ;

Mais cette lèvre est froide et ce cœur est glacé.

Je vous l'ai dit. — Voyez, n'est-ce pas insensé

D'étreindre dans vos bras tremblants une ombre vague'

De suivre un songe errant et vain comme la vague

Qui fuit sous le regard troublé des mariniers?

Ainsi, ne m'aimez pas.