SCÈNE VI

LUCRÈCE, prenant Biancolelli par la main.

Au contraire, marcher par les sentiers fleuris, Céder folâtre ment à l'amour qui vous presse, —

BIANCOLELLI.

S'égarer en tenant la main de sa Lucrèce, —

LUCRÈCE

Egrener la moisson entière en un instant, —

BIANCOLELLI.

C'est vivre, Dufresny!

DUFRESNY

Mais le travail, pourtant !

L'inspiration fuit, pour peu que Ton diffère.

BIANCOLELLI.

Les poètes, ami, sont nés pour ne rien faire.

DUFRESNY, à Biancolelli.

Ainsi tu ne veux pas travailler aujourd'hui?

Et nos comédiens ?

LUCRÈCE, à Dufresny.

Ne comptez plus sur lui A présent! Il est riche et ne veut plus que vivre. C'est moi seule qui suis sa chanson et son livre.

DUFRESNY

On n'en peut trouver un qui soit plus séduisant.

BIANCOLELLI.

Non, sans doute, et je veux mourir en le lisant.

DUFRESNY

Il contient la sagesse.

BIANCOLELLI.

Et le charmant délire !

DCFRESNY.

Ah ! qu'on est malheureux de ne plus savoir lire ! Mes livres s'appelaient jadis Rose et Babet.

Lucrèce va vers la table et verse du vin dans les verres. Biancolclli et Dufresny la suivent.

LUCRÈCE, versant à boire.

Cher savant, on vous peut rapprendre l'alphabet.

BIANCOLELLl.

En te le prédisant je serai bon oracle,

Et je connais des yeux qui feront ce miracle.

LUCRÈCE, élevant son verre.

A notre insouciance ! à la joie ! au printemps ! Aux fous dont le désir aura toujours vingt ans !

DUFRESNY

Vingt ans! Et qui les a ?

BIANCOLELLl.

Qui? Toi-même, après boire.

DUFRESNY

Mais, d'où vient ton Potose ?

BIANCOLELLl.

Ah ! c'est toute une histoire.

Voici dix ans (notre art jeune encor triomphait), Un honnête seigneur, noble, riche et bien fait, Trahi par sa maîtresse, et toujours épris d'elle, Voulut, à ce qu'on dit, mourir pour l'infidèle. Gomme un démon sans doute, hostile à son honneur, Lui soufflait ce projet, notre homme, par bonheur, Entre à la Comédie-Italienne. Proie Saignante, venait-il chercher un peu de joie, Ou le sort daigna-t-il combattre Dalila ?

Je ne sais ; mais enfin on jouait ce soir-là,