SCÈNE VI
LUCRÈCE
Il est heureux, il a raison !
Après nous, qui voulons cueillir la floraison, Vienne l'Hiver, ce vieux qui baisse la paupière , Et se chauffe en tremblant auprès d'un feu de pierre ! Vos maîtres les anciens, en vers mélodieux Disaient que le bonheur est agréable aux Dieux : Eh bien ! je suis pareille à ces Dieux égoïstes ! J'ai dépassé le but des graves alchimistes, Mon cœur est un creuset,
Elle effeuille une rose.
Ma raison, la voici !
Fi ! que me parlez-vous d'un poète transi Près de la Faim songeuse accroupie à sa porte ! Il a, me dites-vous, l'avenir? Que m'importe ! Moi, je veux de soleil emplir mes yeux ardents, Aspirer l'air, et mordre avec mes blanches dents A tous les fruits pourprés qui pendent sur les branches ! Il faut la forêt verte à mes allures franches, A ma jeune beauté l'éclair des diamants, Et les satins et l'or, afin que les amants Comparent, éblouis, au regard qui les noie, Tous ces rayonnements de lumière et de joie !
Élevant son verre où le vin brille.
Au bonheur !
DUFRESNY
Le bonheur ! un mot qui n'a plus cours !
C'est un dieu pèlerin dont les repos sont courts ! Le bonheur ! son sourire émerveilla la France Quand je naissais, jadis, aux saisons d'espérance Où le monde suivit, par le rhythme guidé, La flûte de Segrais, les clairons de Gondé ; Où, près des palais neufs qu'envahira le lierre, Daphné ressuscitait pour troubler La Valïière !
Mascarades du Louvre et de Fontainebleau, Héroïsmes mondains, miraculeux tableau !
Tout a cessé, Phœbus est mort dans une éclipse, Et le riant Éden cachait l'Apocalypse !
Le bonheur ! Ah ! voyez les parcs à l'abandon, Et Boileau vieillissant qui pardonne à Pradon ! Ils sont passés les jours des combats et des fêtes ! Que chanteraient encor les Nymphes des poètes? Le roi n'est plus aux bords du Rhin ! Non, à Marly, Ermitage et prison, il s'est enseveli, Tandis qu'à ses côtés veille, gardant la porte, Le spectre de la vieille en robe feuille morte, Qui, victime deux fois d'un hymen incomplet, Bâille avec Pharaon plus qu'avec Jodelet !
LUCRÈCE
La Maintenon n'est pas chez nous !
BIANCOLELLI.
On boit au Temple, Buvons ailleurs !
DUFRB6NY.
Le vin s'aigrit !
BIANCOLELLI.
Donne l'exemple Aux poltrons ! Toi qui sais trouver des mots si doux, Poète, viens aussi... ne rien faire, avec nous !
LUCRÈCE
Laissons-nous tous les trois mener par la folie
Vers ma terre natale ! Italie ! Italie !
C'est le cri de mon cœur sous ce climat brumeux !
Quand fuiront les oiseaux, nous partirons comme eux,
Et nous retrouverons parmi les mélodies
Le bon nid gazouillant des vieilles comédies,
