ACTE I, SCÈNE II

EUNICE.

Et Mars ?

DIANE

Un trouble-fête ! un glorieux soudard !

Celui-là n'ennuiera personne à force d'art ; Ce dur géant, plus haut qu'une tour crénelée, S'avance avec le bruit des chars dans la mêlée ; Son visage velu, prêt aux rébellions, Imite la douceur des ours et des lions; S'il parle, il fait fuir l'aigle effrayé vers son aire, Et lorsqu'il dit : « Je t'aime ! » il fait peur au tonnerre.

Avec dépit.

Et puis, tous ces gens-là, tant que dure le jour, Ne respirent, ne font, ne rêvent que 4 l'amour ! L'amour, quel passe-temps ridicule 1 Âmes vaines ! Sentir courir la glace et le feu dans ses veines, Des soupirs, des sanglots, des plaisirs achetés Par tant de désespoirs et tant de lâchetés, Voilà ce qu'on récolte à la guerre amoureuse. L'Amour! on l'a chassé du ciel, j'en suis heureuse ! Et sa confusion, comme j'en ai joui I Oh ! vous le haïssez, n'est-ce pas, mes soeurs ?

MÉLITE, avec embarras.

Oui.

ECNICE, de même.

Oui, sans doute.

GLAUCÉ, s' enhardissant.

Pourtant, Déesse...

DIANE, menaçante.

Qu'est-ce à dire ?

MÉLITE

On trouve...

EUNICE.

Assure-t-on...

GLAUCÉ.

Do charme à ce martyre !

DIANE, irritée.

Tais-toi.

M ÉLITE

Chacun prétend que ces chagrins sont doux..

EUNICE.

Et que ce mal...

GLAUCÉ.

Est bon à souffrir !

DIANE, tout à fait menaçante.

Taisez-vous ! Enfants, la volupté des cœurs de grande race, Non, ce n'est pas l'amour timide, c'est la chasse ! Entendez- vous le cor de mes Nymphes, là-bas ? La chasse ivre et fougueuse, image des combats, Qui, tout le jour, parmi la nature sacrée, S'en va, d'air balsamique et de sang altérée. Oh ! la robe agrafée au-dessus du genou, L'arc à la main, courir nu-jambes et nu-cou, Franchir un bras de fleuve en nos libres allures Et sentir les buissons fouetter nos chevelures, Voir le cerf éperdu fuir sous le vent des cors, Tandis que, remplissant les montagnes d'accords, Les voix des chiens de Sparte accouplés dès l'aurore Font retentir les bois d'un carillon sonore ! Cela, c'est vivre 1 mais l'amour, à tort vanté, La cithare, les fleurs, c'est un charme inventé Pour des enfants, et non pour des vierges de Thrace. Plus de repos. Allons, mes vaillantes, en chasse ! Viens, Glaucé.