CXXVII. — Au même

Paris, 24 août 1843.

Quelques jours après mon retour de Bourgogne, M. Benoît m'en a rapporté la lettre que vous m'aviez,

mon cher ami adressée à Villeneuve. Je n'y ai pas répondu plus tôt, parce que je vous avais déjà écrit dans l'intervalle. Je vous disais, ce me semble, que j'allais chercher à la campagne, près de Paris, une petite maison où je puisse aller respirer un meilleur air et faire quelque exercice. Après beaucoup d'informations prises, je crois maintenant qu'il faut renoncer à ce projet. Pour le prix que j'y pourrais mettre, il serait impossible d'avoir rien qui répondit à mes vues, et me revoilà plus que jamais enfermé et scellé dans ma chambre.

Ma santé n'est pas bonne, les forces surtout s'en vont. C'est l'effet de l'âge et du genre de vie qui est forcément le mien. Je ne vous dirai rien aujourd'hui des affaires publiques. Que de siècles entre l'époque dont vous me parlez et l'époque présente ! Que de honte après tant de gloire ! Le châtime-nt viendra, je le sais, mais que l'attente est longue et que de mal jusque-là ! A force de céder à l'Angleterre, de dissimuler les insultes, de s'abaisser sous les mépris, il se pourrait qu'on l'enhardît au point de la pousser, dans l'enivrement de son orgueil, à des actes qui rendraient la guerre inévitable. C'est l'effet naturel et ordinaire de la lâcheté.

Mille choses affectueuses à tous les vôtres, sans oublier votre partner au trictrac. Tout à vous de cœur, bien cher ami.