CXXXIV. — Au même

Paris, 6 septembre 1844.

Je remets, mon cher ami, cette lettre à mon neveu, qui part demain pour Trémigon. Elle vous trouvera^ j'espère, en bonne santé, malgré le sot et maussade été que nous avons eu, si toutefois nous avons eu un été. Le soleil reparait depuis

quelques jours, mais déjà faible comme en automne. Aucun fruit n'a mûri, ils sont tous sans saveur.

La guerre ! L'Angleterre la veut, elle en a

besoin, et n'attend pour la commencer que le moment à ses yeux le plus favorable, he jour où elle éclatera ouvrira une série d'événements tellement graves, qu'on tressaille seulement d'y penser. Ni vous ni moi n'en verrons la fin, mais je me contenterai d'assister^ si Dieu le permet, à l'inauguration de ce solennel avenir, au fond duquel se cachent ses desseins.

Mille choses affectueuses à tous les vôtres. Voici le temps des pêches d'équinoxe. En avez vous conservé le goût ? J'admire à quel point les miens ont changé et changent à mesure que mes forces baissent. Ce n'est pas sans effort que je me décide maintenant à sortir de ma chambre ; aussi ne saisje plus ce que c'est que le grand air, l'air vif et pur des champs. Je me contente de celui de la rue, comme le pauvre peuple se contente de piquette.

Tout à vous de cœur, mon cher ami.