LE PUPITRE

Belle-Maman, soyez l'arbitre,

Si la fièvre n'est pas un titre

Suffisant pour se disculper,

De ne point aujourd'hui souper ;

Je suis au lit comme un bélître,

Fort mécontent de m'occuper

A sentir mon pouls galoper.

Beaucoup de sang couleur de litre,

De mon bras on vient d'extirper,

Et c'est à force de lamper,

Qu'il est, dit-on, trop plein de nitre ;

Mais j'espère d'en réchapper,

Puisqu'en écrivant cette Epître,

L'amour me dresse mon Pupitre.