PAR VOLTAIRE

Quelquefois, le matin, quand j'ai mal digéré, Mon esprit abattu, tristement éclairé, Contemple avec eflroi la funeste peinture

Des maux dont gémit la nature; Aux erreurs, aux tourments le genre humain livré, Les crimes, les fléay.x de cette race impure

Dont le diable s'est emparé.

Je dis au mont Etna : Pourquoi tant de ravages, Et ces sources de feu qui sortent de les flancs? Je redemande aux mers tous ces tristes rivages. Disparus autrefois sous leurs flots écumants; Et je dis aux tyrans :

. Vous avez troublé le monde Plus que les fureurs de l'onde Et les flammes des volcans.

Enfln, lorsque j'envisage, Dans ce malheureux séjour.

Quel est l'horrible partage De tout ce qui voit le jour, Et que la loi suprême est qu'on soutire et qu'on meure

Je pleure.

Mais, lorsque sur le soir, avec des libertins

Et plus d'une femme agréable, Je mauge mes perdreaux, et je bois les bons vins Dont monsieur d'Aranda vient de garnir ma table,

Quand, loin des fripons et des sots, La gaieté, les chansons, les grâces, les bons mots, Ornent les entremets d'un souper délectable; Quand, sans regretter mes beaux jours, J'applaudis aux nouveaux. amours De Gléon et de sa maîtresse, Et (jue la charmante amitié.

Seul nœud dont mon cœur est lié.

Me fait oublier ma vieillesse, Cent plaisirs renaissants échauffent mes esprits ;

Je ris.

Je vois, quoique de loin, les partis, les cabales. Qui soufflent dans Paris, vainement agité,

Des inimitiés in-fernales, Et versent leurs poisons sur la société. L'infâme calomnie avec perversité

Répand ses ténébreux scandales :

On me parle souvent du Nord ensanglanté, D'un roi sage et clément, chez lui persécuté,

Qui dans sa royale demeure

N'a pu trouver sa sûreté.

Que ses propres sujets poursuivent à toute heure;

Je lueur e.

Mais si monsieur Terrai veut bien me rembourser, Si mes prés, mes jardins, mes forêts s'embellissent,

Si mes vassaux se réjouissent.

Et sous l'orme viennent danser ;

Si parfois, pour me délasser, Je reUs l'Ariosle, ou même la Pucelle,

Toujours catin, toujours fidèle, Ou quelque autre impudent dont j'aime les écrits;

Je ris.

Il le faut avouer, telle est la vie humaine; Chacun a son lutin, qui toujours le promène

Des chagrins aux amusements.

De cinq sens tout au plus malgré moi je dépends. L'homme est fait, je le sais, d'une pâte divine; Nous serons lous un jour des esprits glorieux; Mais dans ce monde-ci l'àme est vm peu machine;

La nature change à nos yeux ; Et le plus triste Heraclite, Quand ses affaires vont mieux, Redevient un Démocrile.