LE JOUR DE SA FÊTE

L'Amour, ce dieu qui cherche à triompher des cœurs, Venait d'envelopper un trait avec ses fleurs :

Ya les offrir, dit-il, à ta déesse, Elle y sera trompée. Aussitôt, plein d'ivresse. Je prends ce don, j'y crois mon bonheur attaché : Mais, hélas! j'ai donné dans un piège funeste, Le Irait a disparu, le bouquet seul me reste ; Ne devinez-vous pas où le trait s'est caché?

A LA MÊME

SUR CE qu'elle ne VOYAIT PERSONNE PENDANT LA SEMAINE SAINTE

Deux bons dévots, dans leurs têtes cherchant Quelque moyen louable, honnête.

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Qui pût plaire au Seigneur dans un grand jour de fête, S'écrièrent un jour : Faisons jeûner nos gens. Vous les imitez trop, madame la comtesse, Mortifiez-vous bien, vivez dans la tristesse ; Mais votre pénitence et la mienne sont deux,

Et vous prenez l'une pour l'autre.

Quand vous vous cachez à mes yeux, C'est là ma pénitence, et point du tout la vôtre.