Dulot, inventeur des bouts-rimés. Voyez Sarrasin
La folle pointe, à Tantithese unie, Prit dans les vers la place du génie, Et le bon-sens, timide et sans appui, Eut le destin qu'il éprouve aujourd'hui.
Rêveuse, un jour, sans suite et sans compagnes (Il m'en souvient), j'errois dans nos campagnes; Je m'amusois, pour charmer mes douleurs, A me parer des immortelles fleurs Dont le Permesse embellit nos prairies.
Je m'arrêtai sur ses rives fleuries :
L'aimable aspect de ses bords enchantés, Son doux murmure, et ses flots argentés, Tout rappella dans ma triste pensée Le souvenir de sa gloire passée; Plus vivement je sentis mes malheurs.
« Fleuve divin, dis-je en versant des pleurs. Dans quel oubli sont tes ondes plaintives!. Le barbarisme a dépleuplé tes rives.
Jusques à quand, ô source des beaux vers. Couleras-tu sans fruit pour l'univers?
A peine, hélas! Sarrasin et Voiture Ont, en passant, goûté d'une eau si pure. »
Le Fleuve alors, agitant ses roseaux, Fit murmurer ses prophétiques eaux.
Et s'élevant sur son urne azurée, Je fus ainsi par ce dieu rassurée :
« Un autre goût va changer notre sort. La terre s'ouvre, un nouveau peuple en sort; Toutes mes eaux auront peine à suffire; Et toi, remets des cordes à ta lyre. » Il dit : l'espoir, plus prompt que les zéphirs, Vint dans mon cœur ramener ses plaisirs. Pour annoncer la commune allégresse, Je fus chercher les nymphes du Permesse. Dans un bocage, où je crus les trouver, Un inconnu s'occupoit à rêver :
Quel souvenir réveilla ma tendresse !
Je soupirai de joye et de tristesse.
Au même endroit c'est ainsi qu'autrefois Je rencontrai Sophocle dans ce bois; C'étoit lui-même; il m'apprit son histoire. « Pour achever ce qui manque à ma gloire, Le Ciel, dit-il, sous ces traits que tu vois, Me rend au monde une seconde fois,
ÉPITRE DE CLIO yS
Et, SOUS le nom de l'aîné des Corneilles, J'y produirai mes plus grandes merveilles. Va, laisse-moi recueillir mes esprits. » Alors parut à nos regards surpris, Dans les Etats de ma sœur Melpomene, Ce lumineux et nouveau phénomène, Qui, moins brillant en commençant son cours, A l'Hélicon donna de si beaux jours.
Cet avenir prédit par le Permesse S'ouvrit enfin, et remplit sa promesse.
De jour en jour, nos heureuses leçons Firent alors d'illustres nourriçons.
Un autre Auguste eut un autre Mécène, Qui fit couler le Tibre dans la Seine. Le barbarisme encor plus d'une fois Voulut troubler le Parnasse françois; Un Aristarque, avec des bras d'Hercule, Vint étouffer cette hydre ridicule ; Du dieu des vers ministre souverain, A la licence il mit un juste frein :
Notre art, soumis à l'exacte grammaire, Comme autrefois ne fut plus arbitraire ;
Ami d'un ordre après lui mal gardé,
Il n'admit plus aucun mot hazardé,
Et, se bornant à leur sens légitime,
Prouva qu'entr'eux aucun n'est synonyme.
Le vers alors, perdant sa dureté,
Avec la forme acquit la pureté.
Pégase alloit par bonds et par secousses,
Il lui donna des allures plus douces.
Sur le Parnasse enfin il vint à bout
De réformer l'oreille avec le goût.
Et termina plus de travaux qu'Alcide.
Lors arriva ce nouvel Euripide Qui, sur le ton le plus mélodieux, Sçut moduler le langage des dieux; Lui, dont la veine harmonieuse et pure. Prenant son cours du sein de la nature, Comme un ruisseau murmurant et flatteur, Charme l'oreille et coule jusqu'au cœur. Il vint apprendre aux muses délicates A rejetter ces expressions plates.
Et ce concours de mots malencontreux, Durs à l'oreille et discordans entr'eux.
Heureux qui peut sentir leurs convenances, Et, comme lui, sauver leurs dissonances! Il est des airs qu'on pourroit avouer, Mais sur la lyre on ne peut les jouer. Depuis long-tems Apollon s'étudie A les chanter : leur fausse mélodie, Malgré son art, détonne avec sa voix.
Et fait jurer les cordes sous ses doigts.
Il faut encor, outre un heureux génie.
L'oreille juste et propre à l'harmonie.
Malheur à qui n'en est pas enchanté :
Le vers n'est fait que pour être chanté; Dans sa secrette et douce méchanique.
Il a son mode et son genre harmonique; Un son suffit pour faire abandonner Ceux qu'on ne peut chanter sans détonner : Ce que la langue articule avec peine, En la forçant, met l'oreille à la gêne; L'esprit, sensible à leurs communs rapports, Souffre aussi-tôt qu'on force leurs ressorts. Et goûte moins ce qui pourroit lui plaire. Flatter l'organe est le point nécessaire :
A cet appas le cœur se livre, et suit L'impression du sens qui le séduit.
De ce talent la nature est avare :
Tel en partage eut l'esprit le plus rare, Mais dans un vers toujours naal agencé Il a gâté tout ce qu'il a pensé.
C'est à regret qu'Apollon vous inspire Si vous forcez les cordes de sa lyre.
Il fut un teras moins facile aux rimeurs, Quand le langage, aussi dur que les mœurs, A vos aînés ne fournissoit qu'à peine De quoi suffire à leur rusiique veine; Dès-lors, au Pinde en marchant à tâtons, Ils recherchoient l'arrangement des tons. Il en est un qui fut grevé de blâme ' Pour avoir dit : comparable à ma jiamme. Cet hémistiche, autrefois critiqué, Sera peut-être ici revendiqué Et soutenu par ceux que je condamne; Mais je ne puis rafiner leur organe.
