LETTRE LXXVIII

R. Philipon à P.-J. Toulet

7 ?nai 1920.

Cher Ami, Que votre silence n'ait point la même cause que le mien! Une crise cardiaque manqua de m'emporter il y a 3 semaines, dans le train entre Saint-Germain et Paris, alors que je rentrais fort paisiblement de voir Maurice Denis. Je me lève à peine, assez amoché, et centenaire quasi. Les médecins assurent que c'est la faute du pain infect qu'on donne à Paris, tout mélangé d'ivraie et autres poisons, qui agissent sur la circulation. C'est charmant ! On m'a amené à la campagne où je vous attends, si vous me faites la grâce de m'y venir voir. Nous y sommes jusqu'au 18 juin, mais ne sommes point libres durant les fêtes de Pentecôte.

Naturellement je fus plutôt insensible à la « belleza del mondo », pendant tout ce temps, et à toutes les productions de la nature et de l'art. Les livres se sont accumulés sur un coin de table, et je n'ai pu que couper les feuillets.

La moitié de la maison doit rester fermée, à cause du manque de personnel, et le jardin que j'aime souffre aussi de la pénurie de main-d'œuvre.

Si vous avez la pensée charitable de m'écrire, du moins annoncez votre arrivée, tant de fois postponed. Nous campons, vous camperez avec nous, et voilà tout.

J'ai tout de même lu, dans les Ecrits nouveaux, votre hommage à Moréas. De tout ce qui fut écrit à la mémoire de ce poète, votre louange fut la meilleure, et m'a plu infiniment.

Que votre bienveillance pardonne ce griffonnage, et que votre amitié reçoive ici l'assurance de la mienne.