CVIII. ■ — M. Henry Reeve à Munich, Bavibre, poste rcslanle

Vienne, 21 juillet 1832.

Mes yeux sont toujours de même. Je ne peux rien faire et je grince des dents, car heure après heure, jour après jour s'en vont et me hiissent comme ils m'ont trouvé : un être sans action, une l)rute revelue d'une forme humaine ; car, pour les pensées, ce sont des choses invisibles, et les hommes n'en tiennent pas compte. Apparemment, clans quinze jours je partirai. Pourtant, si je suis plus mal, je ne partirai pas encore. Vous n'allez plus à Berlin; ainsi, Varsovie est eifacé de votre voyage. Dieu sait quand nous nous reverrons. Pas un seul mot sur l'avenir, car préjuger aujourd'hui, c'est être fou. Qui peut prévoir où il vivra, où il mourra? Je voudrais bien revoir H. en même temps que vous, puis finir cette vie si mauvaise. Je ne sais quel amour du néant s'empare peu à peu de moi. Le repos commence aussi h me sourire, à moi qui n'ai rien fait. Est-ce que la douleur peut tenir lieu d'action? Soyez heureux et jouissez du corpus Ja/is, puis, quand vous en serez dégoûté, pensez h moi, et soyez toujours mon ami.

SiG. KuAS.

CIX. ■ — 31. Henry Reeve, à Miinic/i, Ba^>ière, poste restante.

Vienne, 25 juillet 1832.

Un escadron de hussards précédait le cercueil, un autre le suivait; et le cercueil et les deux escadrons passèrent vite, presque au galop, pas comme il est d'usage

à chaque enterrement. Le peuple regardait en foule; mais il ne vit que peu de chose, à travers deux haies de soldats et de baïonnettes qui l^ordaient la rue ; puis les soldats entourèrent l'église, le sanctuaire de Dieu ne s'ouvrit que pour quelques personnages, et là disparut pour toujours le corps du fils de Napoléon! Cela ne pouvait être autrement. Napoléon était l'ouvrage, l'enfant des révolutions; lui-même n'était qu'une /■t'(^o/«/'/o/?, et de tels hommes ne fondent jamais de dynasties. Aussi son fils ne fut-il qu'un accident, et, h vingt et un ans, il mourut, il y a trois jours, en prononçant ces mots : « Entre mon berceau et ma tombe il n'y a rien. » Néanmoins, c'était à faire pleurer que de voir cet enterrement passant si rapide, comme avait passé en quelques moments tant de gloire, tant d'espérances. Né roi de Rome, mort duc de Reichstadt, puis silence et oubli. — Vous devenez le bon sens personnifié. Je sens qu'il en sera de même avec moi : il faudra dire adieu h tout. Damnation ! Mais, tous deux, nous avons rêvé et nous nous sommes aimés. Eveillés, aimons-nous de même. La poésie pourtant nous reviendra un jour, vous verrez. Je pars d'ici le 6. Ecrivez-moi encore ici, puis après à Varsovie.

Sic. Kras.

ex. — .4 M. Reeçe, à Dresde, Saxe, poste i-estanlc.

Varsovie, 15 août 1832.

My dear Henry,

I am in Warsaw, ill as a dog, with leeches around my back, and eyes red as the damned. In a few minutes I leave to meet my father at our ^>illa. INIy dear, adieu. I bave only the time to say thèse few words and to pray

P, 8. KRASINSKI

you ahvays lo Le niy iVIend, lliough lime may corne and

lldlngs you avIII be sorry lo Ucar. Farcwell.

Youi's and for cver Sic. KiiAS.

Ah ! my dear, I hâve a slonc on my licart, and il will nol dissolve in leurs.