ODE

sur la mort de /. B. Rousseau.

Quand le premier chantre du monde

ExpiiM sur les bords glacés ,

Où l'Hèbre qu'effraie son onde

Reçut ses membres dispersés ;

Le Thrace, errant sur les montagnes.

Remplit les bois et les campagnes Da cri perçant de ses douleurs ; Les champs et l'air en retentirent ; Et dans les antres qni gémirent, Le lion répandit des plenrs.

La France a perdu son Orphée....

Muses, dans le moment de deuil, Élevez le pompeux trophée Que vous demande son cercueil.

Laissez, par de nouveaux prodiges , D'éclatans et dignes vestiges, D'un jour marqué par vos regrets.

Ainsi le tombeau de Yiigile Est couvert d'un laurier fertile Qui, par vos soins, ne meurt jamais.

D'une brillante et triste vîe, Rousseau quitte anjonid'hui les fers :

Et , loin du ciel de sa patrie, La mort termine ses revers.

D'où ses maux prirent-ils leur sonrce ? Quelles épines dans sa course Éfouffoient les fleurs sous ses pas ?

Quel ennui ! quelle vie errante !

Et quelle foule renaissante D'adversaires et de combats !

Jusques à quand , mortels farouches ;

Vivrons-nous de fiel et d'aigreur?

Prêterons-nous toujours nos bouches

Au langage de la fureur?

Implacable dans ma colère,

Je m'.Tpplaudis de la misère

De mou ennemi terrasé ;

Il se relève, je succombe ,

Et , moi-même à ses pieds , je tombr

Frappé du tiait que j'ai lancé.

Du sein des ombres éternelles, S'élevant an trône des Dieux ,