LE CIMETIÈRE DE CAMPAGNE

Où suis-je? à mes regards un humble cimetière Offre de l'homme éteint la demeure dernière. Un cimetière aux champs ! quel tableau ! quel trésor! Là ne se montrent point l'airain, le marbre, l'or;

Là ne s'élèvent point ces tombes fastueuses

Où dorment à grands frais les ombres orgueilleuses

De ces usurpateurs par la mort dévorés,

Et, jusque dans la mort, du peuple séparés.

On y trouve, fermés par des remparts agrestes.

Quelques pierres sans nom, quelques tombes modestes;

Le reste est dans la poudre au hasard confondu.

Salut, cendre du pauvre! Ah ! ce respect t'est dû.

Souvent ceux dont le marbre immense et solitaire

D'un vain poids après eux fatigue encor la terre,

Ne firent que changer de mort dans le tombeau;

Toi , chacun de tes jours fut un bienfait nouveau.

Courbé sur les sillons, de leurs trésors serviles

Ta sueur enrichit l'oisiveté des villes;

Et quand Mars des combats fit retentir le cri ,

Tu défendis l'État après l'avoir nourri.

Enfin, chaque tombeau de cet enclos tranquille

Renferme un citoyen qui fut toujours utile.

Legouvé.

COURS THÉORIQDE ET PRATIQUE DE LW-in^J^"^^

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