POUR SA FÊTE

Le 20 novembre 1887.

Mademoiselle Edmëe, oh! que le jour a lui Délicieusement, quand le ciel vous a faite! Et la maison s'emplit de joie, et le poëte Sentit comme un printems qui s'éveillait en lui.

Mademoiselle, c'est votre fête aujourd'hui. Vous-même, doux trésor, vous êtes une fête; Votre mère sur vous s'incline, ô chère tête ! L'instant s'envole et, comme un rêve, s'est enfui.

Fleur, sur vous un rayon mystérieux se pose. Vous riez, vous charmez, vous êtes une rose; Et quand le sommeil tient vos yeux appesantis,

Dans Tapaisement bleu de l'ombre enchanteresse, Pendant que vous dormez, des Anges tout petits Chantent pour vous des airs doux comme une caresse.