CIELS BROUILLES

Campagne, où sur le cerisier Je mange à même des cerises, Chez toi je puis m'extasierl Mais le ciel t'en fait voir de grises.

C'est vrai, nous sommes en juillet, Par ce temps-là, sang et tonnerre !

Voici bien la rose et l'œillet, 0 vieux siècle nonagénaire!

204 DANS LA FOtJBKAISE.

Mais par un procédé nouveau, Puisque, pour imiter décembre.

Le vent pleure et geint comme un veau, J'allume un grand feu dans ma chambre.

Pluie, orage, tonnerre, éclair, Et vous, noirs frimas que j'héberge, Tant pis! j'allume un beau feu clair, Un feu de forge, un feu d'auberge.

Privé de voir le doux ciel bleu.

Je mets un terme aux dithyrambes Et, transi, j'allume ce feu, Afin de me rôtir les jambes.

Et l'autan noir peut aboyer.

Pourtant, voyant la flamme éparse Rougir ma vitre et flamboyer, Les Lys disent : C'est une farce.

Lys pur au superbe appareil, Vous dont Hugo, dans sa fournaise, A dit : Le Lys à Dieu pareil.

Vous en parlez bien à votre aise!

Car pourquoi, par quelles raisons, Renan l'ignore comme Taine, Mais on voit bien que les Saisons Gourent toutes la prétentaine.

Par un délire inattendu,

(Qu'un bon coup de vin nous console!)

A coup sûr, elles ont perdu

La tramontane et la boussole.

Cachant sous leur sombre manteau Les déluges, les pleurs, les houles, Ces vagabondes s'en vont au Hasard, comme des femmes soûles.

A voir leur chœur aérien S'agiter dans le ciel qui bouge, On songe aux danseuses que rien Ne déconcerte, au Moulin-Rouge.

Elles vont, folles de terreur.

Parmi les nuits hyperborées, A travers le vague et l'horreur Et les vertigineux Borées,

Et découvrant leur mollet noir A travers la nue impollue, Sur leurs jambes semblent avoir Des bas noirs, comme la Goulue.

En se tordant comme des flots.

Elles s'en vont avec dés rages, Des hurlements et des sanglots; Et les cherchant dans les orages,

Parfois, combat mystérieux!

Dans le désordre affreux d'un rêve, Le Soleil, astre furieux, Les aveugle avec son vieux glaive.

Sous réclair de son yatagan Elles s'en vont, dégingandées, Et c'est le sauvage Ouragan Qui fouaille ces dévergondées.

22 juillet 1890.