FLEUR

Triste comme le prince Hamlet, Guy cria d'une façon nette :

Je vois notre avenir en laid.

Qu'elle est vieille, notre planète !

On y cherchera vainement Dans peu de temps la bète fauve, Et ce fatal événement Se produit : elle devient chauve.

Pour plaire à nos petits-neveux, Étant sans feuillage et sans marbres, Comme on se met de faux cheveux Elle se mettra de faux arbres.

Depuis le roi du ciel, Indra, Tous les volcans, souffrant d'un asthme, Toussent leurs poumons; il faudra Qu'on leur mette un grand cataplasme.

Se glaçant, par un triste jeu, Des extrémités jusqu'au centre, La pauvre Terre, au lieu de feu A de la neige dans le ventre.

Et c'est là son moindre défaut.

Depuis que le pic la farfouille Elle est vidée, ou peu s'en faut, On n'aura bientôt plus de houille.

Quant à l'homme, drôle de corps 1 Jusqu'à ce que la mort s'en suive Il doit écouter les accords Des Huguenots et de la Juive.

Et tant de malheureux ont faim !

Le ciel est froid, la neige est dure, Par l'hiver qui n'a pas de fm.

Oh ! la bise dans la froidure !

Engin cruel, affreux joyau

Que la Démence voit en songe,

En abominable tuyau

Le sombre acier de Krupp s'allonge.

Et les belles Illusions,

Engouffrant leurs comiques robes

Dans le ciel plein de visions.,

Laissent l'honïiiic en-.pmi^ aux HiiGrolM=»s-.

On va sans espoir et sans but Dans cette ombre mal habitée.

Il est temps qu'on mette au rebut La planète désorbitée.

Tel Guy, sans pitié, ni merci, Injuriait l'astre morose.

Mais comme il s'écriait ainsi, Vint à passer la jeune Rose.

Douce, autour d'elle ruisselait Gomme une lumière inconnue.

Elle a seize ans tout juste, elle est Folâtre, naïve, ingénue.

Pétrie avec un peu d'azur

Ainsi qu'un Ange, elle est de celles

Dont on admire le front pur.

Ses yeux d'or sont pleins d'étincelles.

Pareille au gai matin vermeil,

Elle est enfantine et superbe

Et, sous un rayon de soleil,

Semble un grand lys, tleuri dans l'herbe.

Regardant cette floraison, Je dis à Guy, l'ànie ravie :

Mon ami, vous avez raison, Elle est monotone, la vie.

Paris, que le songe berçait, Comme Ecbatane et comme Tarse, Rentre au néant tragique, et c'est Toujours la même vieille farce.

Partout c'est — on n'en sort jamais — L'orgie écœurante ou le jeûne, Et la planète est vieille, mais Comme la jeune fille est jeune !

23 décembre 1890.

GYTHÊRE

Comme j'écoutais dans les flots Gémir une plainte lointaine, Avec de langoureux sanglots Qui s'éloignent, le capitaine

Me dit : Si tu veux évoquer Les vieilles âmes de la terre, Ami, nous allons débarquer Dans l'ancienne île de Gythère

Mais tu n'y verras pas Cypris, La vierge guerrière et déesse, Marcher près des splendides lys Qui la frôlaient d'une caresse.

Aphrodite, fermant ses yeux, Dort, aussi pâle que l'ivoire, Et le voile mystérieux A couvert sa prunelle noire.

Son fier palais, ses blanches tours Sont des ruines et des tombes, Et les aigles et les vautours Ont déchiqueté ses colombes.

Veuve de ses belles forêts.

Avec ses eaux qui s'évaporent, Cythère est un impur marais Où des monstres s'entre-dévoreht.

Et dans un horrible repos Où le vent orageux se joue, De longs serpents et des crapauds Y rampent, tout couverts de boue.

Tandis qu'un bel azur serein Se mirait dans l'eau convulsive, Tel s'attristait le vieux marin Quand nous atteignîmes la rive.

Alors, silencieux, cachés, Dans le chemin que nous suivîmes, Parmi les ombres des rochers, Voici les choses que nous vîmes.

L'île n'était qu'un champ de fleurs Aux mille corolles écloses, Où s'harmonisaient les couleurs Des violettes et des roses.

Et Celle à qui plaisent nos vœux, La grande âme de la nature, Dont l'air baigne les doux cheveux, Cypris à la b'Mlo riMntnro:

Cypris, vierge, ravie encor Dans sa divinité première, Qui porte une couronne d'or Brillant à son front de lumière.

l'arut. Ses y^'ux. nuiis pleins d'éclair^ Pareils au brasier qui llamboie, Emplissaient follement les airs D'éblouissement et de joie.

Kt tandis que se reposaient.

Oubliant leurs douces querelles.

Et tendrement s'entrebaisaient De glorieuses tourterelles,

Des zéphyrs jaloux et tremblants, Errant parmi les feuilles basses, Venaient adorer ses pieds blancs.

Derrière elle marchaient les Grâces.

Or le vieux matelot me dit, En prenant des mines confuses :

Ahî poëte, enchanteur, bandit!

C'est bon, je reconnais tes ruses.

Telle qu'une fleur de lotus Qu'a brisée un tranchant de glaive, Certes, je sais bien que Vénus Est dans la nuit et dans le rêve.

Mais c'est toi, perfide enchanteur Baisé par les rouges aurores.

Musicien, rimeur, chanteur.

Assembleur des verbes sonores;

C'est toi, c'est ta vaillante amour, Toujours si fidèle et si forte, Qui la ramène dans le jour Et qui l'empêche d'être morte !

6 janvier 1891.