LA MORTE
Je viens d'enterrer ma maîtresse, Et je rentre, au déclin du jour.
Dans ce gîte où la mort traîtresse A fauché mon dernier amour.
En m'en allant au cimetière Je sanglotais par les chemins.
Et la nature tout entière Se cachait le front dans les mains.
Oh I oui I la nature était triste Dans ses bruits et dans sa couleur ; Pour un jour, la grande Égoïste Se conformait à ma douleur.
La prairie était toute pleine De corneilles et de corbeaux, Et le vent hurlait dans la plaine Sous des nuages en lambeaux :
Roulant des pleurs sous ses paupières Un moutoa bêlait dans Tair froid, Et de la branche au tas de pierres L'oiseau volait avec effroi.
L'herbe avait un frisson d'alarme > Et, le long de la haie en deuil Où tremblotait plus d'une larme.
Mon chien aboyait au cerceuil.
Et, comme moi, soleil, fleur j, guêpe, Tout ce qui vole, embaume, ou luit.
Tout semblait se voiler d'un crêpe, Et le jour était plein de nuit.
Donc, j *ai vu sa bière à la porte Tandis que Ton sonnait son glasl...
Et maintenant, la pauvre morte Est dans la terre ! hélas ! hélas !
En vain, j'évoque la magie D'un être qui m'était si cher, Et mon corps à la nostalgie Épouvantable de sa chair ;
Ce n'est qu'en rêve que je touche Et que j'entends et que je vois Ses yeux, son front, ses seins, sa bouche Et la musique de sa voix I
Matins bleus, jours gais, nuits d'extase.
Colloque à l'ombre du buisson Où le baiser coupait la phra'se Et qui mourait dans un frisson,
Tout cela, chimères et leurre, Dans la mort s*est évaporé !
Et je me lamente et je pleure A jamais farouche et navré .
Je crois voir sa tête sans joue l Horreur I son ventre s'est ouvert :
Oh ! dans quelques jours qu'elle boue Que ce pauvre cadavre vert!
Sur ses doigts et sur son cou roides Pleins de bagues et de colliers.
Des bétes gluantes et froides Rampent et grouillent par milliers.
Oui, ce corps, jalousie atroce !
Aliment de mes transports fous, C'est maintenant le ver féroce Qui le mange de baisers mous.
Sa robe, son coussin de ouate, Ses fleurs, ses cheveux, son linceul Moisiront dans Thorrible boîte* Son squelette sera tout seul*
Hélas I le squelette lui-même A la fin se consumera, Et de celle que mon cœur aime Un peu de terre restera.
Quel drame que la pourriture Fermentant comme un vin qui bout!..; Pièce à pièce, la créature Se liquéfie et se dissout*
Mes iilosio&s ? TCHversées !
Mon avenir? anéanti I Entre quatre planches vissées Taut mon bonheur s'est englouti.
