UNE FEUILLE MORTE TOMBE

Unefeuille morte tombe, puis une autre, des platnnps

dont la cime au soleil semble de corne pâle,

et j'entends des cailloux froids que es hommes cassent.

Je ne sais où les fleurs du jardin sont allées. Sous le frisson brillant de la nuit des rosées, les derniers géraniums lourds fleurissent glacés.

Une enfant rouge est immobile sur la route

et, dans l'allée grinçante, picore une poule rousse,

deux poules rousses aux ondulations douces.

Les pissenlits amers et laiteux des prairies s'espacent, et l'arbousier donne ses fades fruits aux lèvres des tendres petites filles.

l64 I» L.' ANGELUS DB l'aUBX

Telle est la vie. J'ai vu, haut, devant ses brebis, et défaisant de l'air à sa flûte de buis, le berger les compter une à une, et puis

se remettre à marcher à côté de sou âne

qui portait les bidons vers la i)iui2iouse monlag-ne

où les herbes odorii'éraates fout le bon fromage.

Entre les haies fanéas les dernières mélisses

à l'odeur fade et forte, aux fleurs blaaoliesj flélrlsseï

sans que l'abeille d'or, aux ailes iiervées, y glisse.

Dans le buffet poli les poires sont trop mûres et, de la treille jaune, il tombe au pied du mur des grains de raisins noirs que lo froid rend durs.

Les premiers petit-houx, coriaces et piquants, portent des boules lisses, rouges cornine du sang, dont on fait des bouquets d'auloiune charmants.

Engourdie par le froid, au soleil se repose

une sauterelle. Là-bas une belle rose

éclaté» va oiourir comme meurent les choses...

▲ l'a>geu.s du som a6S

II est loin, le jardin d'Été où sont les saug-es,

où, près des tomates écarlates et des roses,

tombait le triste et blanc calmo des Dimanches chauds

Il est bien loin ce jour où j'ai pensé à toi avant de te connaître, en traversant les bois, mes chiens devant, sous le mouillé soleil matinêd.

Alors, la noire épaisseur des feuilles ne laissait que par moments entrevoir la vue, et c'était, dans mon cœur et mes yeux, la clarté des vallées.

Alors, c'était des montagnes claires comme la pensée

la plus pure, c'était des pics violets,

c'était un tremblement rose sur les sommets,

C'était des larmes dans mon cœur et des sourire» plus divinement doux que ceux des petites filles qui essaient sag-eraeal leurs premières aig-uille*.

Il est bien loin ce jour où j'ai pensé à toi, où, dans mon âme, planèrent comme des voix d'ang-es, quanu j'eus franchi la lisière du boi».