LE CIEL

Dors, ô Terre! Car le suis l'âme du poète.

Je te berce à jamais au sein de rinfini,

pendant que Dieu, que l'on ne peut pas voir, nous berce

au sein de l'Infini d'où naît notre Fini.

Les Forces sont en moi comme dans une forge. Les étoiles sont des charbons en feu qu'éteint je ne sais Qui de fort qui s'en va le matin, et qui forge les sangliers, le poète et l'orge.

Ecoute ! Les anges cliantenl de beaux cantiques. Ils ont des harpes, des écharpes et des voix tendres. Ecoute! Le poète est né! Gloire! Il faut entendre cette paix de Bonté et ces chœurs d'Harmonie.

Regarde ! La nuit, ô Terre, se déchire.

Le poète est né, et voici les Célébrantes:

ce sont les choses de tous les jours, qui, comme avant,

continuent pour qu'il les aime et pour qu'il les chante.

agO DŒ î/ÀI^GfiLU3 DE L AUBE

Vois! C'est là-bas, vers l'Aube, la colline, ô Terre! avec les perdrix perdues dans la neige. Il fait jour! Gloire! Reconnais les vieux cimetières éparpillés comme des orgues d'agonie

Reconnais-toi toi-même, et, puisque lu es lui, puisque nous sommes lui, toi et moi et la Mer, regarde passer, en courbes, dans les airs, les canards que tu dois reposer et nourrir.

Ils s'en viennent du Ciel pour aller à la Msv, et pour se reposer, ô Terre! sur tes terres. Unissons nos devoirs et soyons le poMe qui a un seul cœur et qui a une seule tête.

Eveille-toi ! La nuit terrestre se déchire; le poète est ué, et voici les Célébrantes.