IL Y A PAR LA

Il y a par là un vieux château triste et gris comme mon cœur, où quand il tombe de la pluie dans la cour abandonnée des pavots plient sous l'eau lourde qui les effeuille et les pourrit.

Autrefois, sans doute, la grille était ouverte, et dans la maison les vieux courbés se chauffaient auprès d'un paravent à la bordure verte où il y avait les quatre saisons coloriées.

On annonçait les Percival, les Demonville qui arrivaient, dans leurs voitures, de la ville. Et dans le vieux salon soudain plein de gaîléf les vieux se présentaien.t leurs civilités.

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Puis les enfants allaient jouera cache-cache o« bien chercher des œufs. Puis dans les froides chambres ils revenaient voir les grands portraits aux veux blaacs, ou, sur la cheminée, de drôles coquillag-es.

Et pendant ce temps les vieux parents se parlaienf de quelque petit-fils au portrait peint à 1 huile, disant : il était mort des fièvres typhoïdes, au collège. Que son uniforme lui allait]

La mère qui vivait encore so souvenait

de ce cher fils mort presque au moment des vacances,

à l'époque où les feuilles épaisses se balancent

dans les grandes chaleurs auprès des ruisseaux frais.

Pauvre enfant! — disait-elle — il aimait tant sa mèx-e,

il évitait toujours de faire de la peine.

Et elle pleurait encore en se rappelant

ce pauvre fils très simple et bon, mort à seize ans.

Maintenant la mère est morte aussi. Que c'est triste. C'est triste comme mon cœur par ce jour de pluie, et comme cette grille où les pavots roses plient sous l'eau de pluie lourde qui luit et qui les pourri!.

A l'a>-gelus du soir

JE aiETTRAI...

Je mettrai des jacinthes blanches à ma fenêtre, dans l'eau claire qui paraîtra bleue dans le verre.

Je mettrai sur ta gorge blancho et luisante comme un caillou du ruisseau, des boules de houx.

Je mettrai sur la pauvre tête

du malheureux chien tout rogneux

qui a des taches dans les yeux

la plus douce de mes caresses, pour qu'il s'en aille grelottant un tout petit peu plus content.

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Je mettrai ma main dans la tienne, et tu me conduiras dans l'ombre où tournent les feuilles d'automne,

jusqu'au sable de la fontaine que la pluie si douce a troué, où se détrempe le vieux pré.

la pluie fine

ma pensée douce comme la bruine.

Je mettrai surTag-neau qui bêle une branche de lierre amer qui est noir parce qu'il est vert.

A L ASGEI-US DU SOIR gi