LE UISTRICT DE COLUMBIA

À WAsHINGTON guerre, Canons et caissons.

La coupole fière

Du Capitole erre

Dans les noirs frissons, Jetant meurtrière

Sa voix pour refaire Les vieux unissons.

Longues avenues, Théâtres forains, Musiques, cohues Suivant dans les rues Les sonnants airains,

Et grandes tenues

Des troupes, mains nues, Journal, sac aux reins.

Une simple grille Ouvre cette cour, Gazon et charmille,

Où de sa famille Lincoln fait sa cour.

Au coin de la grille Point d’arme qui brille, Rien que le plein jour.

Ni licteurs, ni hache !

Point de croix de Marc, De Jean ou d’Eustache, De garde qui cache

Le chewer monarch Qui dort sans panache

Et de son lit crache Au bout de son parc *.

Il faut bien qu’on t'aime, Ville des États,

Où, quand la mort sème A ta porte même

Le sang des combats, Ton élu suprême,

Chef sans diadème,

Est grand sans soldats.