A HENRI MERCIER

Il nous sied de remercier Sur tous les tons de tous les modes Ballades, sonnets, stances, odes, Le sage, le juste Mercier.

Car quelle guerre à l'Epicier Qui trouve ses us incommodes.

Et les truculentes méthodes En l'honneur de quels besaciers ?

Puis il va, doux Porthos physique

Et subtil Aramis moral,

De la peinture à la musique,

Noctambule mais auroral, Prince des vers et de la prose Et bath ami sur toute chose.

A ADRIEN REMAGLE

Votre femme chantait délicieusement De très anciens vers miens par vous mis en musique — Vers sans grande portée idéale ou physique, Mais que la voix était exquise et l'air charmant 1

Si bien que j'entrais dans un grand étonnement,

Moi le lassé qui rêve d'être un ironique,

D'ainsi revivre sensuel et platonique.

Quoi, sensuel ? Vraiment ? Platonique ? Gomment ?

Ah ! quand jeune j'étais ainsi ! Tiens, tiens. Possible, Après tout. Oui, rêvasseur et mauvais sujet. Ma tête alors désirait et ma chair songeait.

Mais j'admire, moi le blasé (mais l'impassible, Non !) j'admire combien la sympathie et l'art Evoquèrent l'enfant — presque au quasi-vieillard.