ACTE III, SCÈNE IV

Et Torgueil inflexible et fier que je savoure

En moi, c'est ton orgueil, père, et c'est ta bravoure!

A' Ulysse et à Diomède.

Et maintenant, déjà s'enflant et se levant, Nos voiles doucement frémissent dans le vent ; L'air est pur, je me sens plein d'un espoir céleste ! O mes amis, partons.

DEÏDAMIA, s*attachant aux pas d'Achille.

Non, je ne veux pas. Reste.

Ce que tu vas chercher là-bas, c'est le trépas ! Je garde mon trésor. Je ne te donne pas Au carnage, qui souffle avec sa froide haleine. Que nous font les amours de cette fauve Hélène ? Qiie nous importe si Paris, folle d'amour.

L'emporta, cependant qu'à la chute du jour, La petite Hermione, avec des cris sauvages.

En se tordant les mains courait sur les rivages ? Un Atride n'a pas su conserver son bien Dans sa demeure ? moi, je veux garder le mien. Que cette Hélène fasse un brasier de l'Asie ! Et que la haine, au lieu d'un souffle d'ambroisie. S'exhale de sa bouche et de ses blonds cheveux ! Que tous la suivent! moi, j'y consens. Je ne veux Lui disputer qu'Achille et que Néoptolème.

Tu ne partiras pas. Je ne veux pas. Je t'aime !

7f> DEIDAMIA.

ACHILLE

Ma mère, dont l'encens blanchit les purs autels,

Me Ta dit : seul parmi tous les hommes mortels

Qui servent de jouet aux Parques obstinées,

J'ai le droit de choisir entre deux destinées.

Oui, si je vais à Troie, où le deuil effrayant -

S'apprête, je mourrai tout jeûne, mais ayant

Fait de nombreux travaux; jusqu'à l'heure dernière,

Conducteur de chevaux à la blonde crinière.

Ayant pris et conquis de mon bras souverain

De l'argent et de Por et des trépieds d'airain.

Je mourrai, comme il sied à des Rois^que nous sommes,

Faisant voler mon nom sur lés bouches des hommes.

Et n'ayant plus en moi rien à purifier; .

Car cette Hélène à qui je veux sacrifier

La vie, avec raison tant chérie et vantée.

Ce sont les Dieux, et c'est la patrie insultée !

Et mon renom splendide et pur de tout affront

Servira de parure éternelle à ton front ;

Les chanteurs, dont le cœur répugne aux choses viles,

Chanteront mes combats merveilleux dans les villes;

Et quand tu passeras, la fierté sur le front

Et l'orgueil dans les yeux, les laboureurs diront

En promenant le soc dans la terre fertile :