Scène VIII

Les Mêmes, LE CRITIQUE DRAMATIQUE.

(A ce moment, un homme ouvre la porte du fond. Il est en habit.)

Le Critique. — Bonsoir, Messieurs; rien de nouveau?

Banjar, très obséquieux. — Non, mon cher maître ; vous venez de la générale de Duphin?

Le Critique. — J'en sors.

Morlet. — Eh bien?

Le Critique. — C'est un four noir !

(Il disparaît.)

Banjar. — Ah ! chouette !..

Morlet. — Je l'avais toujours dit, qu'il finirait par se casser les reins, celui-là.

Luber. — Il n'a jamais eu de talent.

Morlet. — Je suis content qu'il prenne une veste ; il sera peut-être moins fier !

(La joie est revenue sur tous les visages.)

Barnier, bas à Henri. — ■ Allons, soyez insouciant comme eux.

Un Groom, à la porte. — Monsieur Banjar, on vous demande en bas.

Banjar. — J'y vais !...

Luber. — Minuit un quart!., je file...

Morlet. — Moi aussi... Au revoir, tous !

Banjar. — Attends-moi, tu m'offriras un grog !

Morlet. — Penses-tu !

Lither. — Bonsoir, Barnier; bonsoir, Desclos!

Banjar. serrant la main de Framal. — Un conseil, Framal... Garde cette histoire-là dans tes notes. Quand tu seras fichu à la porte, tu pourras toujours écrire un livre contre le patron... Ça rapporte...

Framal. — Merci.

(Poignées de mains. Tous sortent, moins Framal qui

écrit, Barnier et Henri).