I.i i [en he. — Du journalism

IlisKi. — Parfaitement ! C'est une bonne idée, heinl II est banal de répéter que cette profession mène à tout; cependant cotte affirmation esl une v< iiii que l'on est forcé de constater. 'Tous les gens en \ ne sont passés par elle, ou se sent >ervis d'elle

l.i CIENNE. — Il y a des journalistes rj ni ne sont arrives à rien... Koearde nmn mari.

Henri. — Bien entendu ! Dans cette carrière-là, comme dans toutes les autres, il y a des gens qui réussissenl er d'autres qui restent en route ; il y a ceux qui ont du talent et ceux qui n'en ont pas. -Mais constate jusqu'où sont ailes ceux qui ont su eu tirer parti ; vois quelle source d'observations elle représente, en vous mettant en contact perpétuel avec tous les événements politiques ou sociaux, avec tous les drames de la vie. Mais il n'y a pas un fait divers dont on ne puisse tirer quelque chose.

Lucienne. — C'est possible.

Henri. — Vois encore quelle notoriété elle vous donne : il suffit de signer dix articles dans un grand journal pour être plus connu qu'un romancier de talent ayant pondu trois oeuvres admirables dont personne n'a parlé. Enfin avoue que rien au monde ne vous permet d'avoir une influence plus rapide et plus certaine.

Lucienne. — Tu as peut-être raison. Je ne sais pas. moi. Mais cette résolution soudaine m'effraie un peu. Tu parles... tu parles... tu as l'air de vouloir te convaincre toi-même. Autrefois tu raisonnais d'une façon tellement différente !

Henri. — J'avais tort... Et puis, vois-tu, le journalisme c'est la vie assurée tout de suite dans un métier intéressant et littéraire ; ce sera de plus pour moi le moyen de te gâter un peu, de te prouver mon immense amour, jusqu'au jour où j'aurai une situation suffisante pour t'emmener avec moi dans ma vie.

Lucienne. — Tu déraisonnes.

Henri. — Je t'adore.

Lucienne. — Mon grand...

(Us s'embrassent longuement. /

Henri. — Oh ! je t'aime à la folie !... Je ne peux pas trouver les mots pour te dire... si jamais tu cessais de m'aimer...

Lucienne. — Tais-toi, grand enfant !

Henri. — Alors, tu n'es plus fâchée?

Lucienne. — Peut-on se fâcher avec toi?...

Henri. — Merci, ma Lucienne ; si tu savais comme je suis fier d'avoir pu te rendre un service... Je me sens un homme plus considérable. J'ai des envies de plastronner terriblement !

Lucienne. — Tu es tout petir, petit. Tu as dix ans !

Henri. — Je suis heureux de sortir avec toi, ce soir . . . Nous irons souper après le théâtre.

Lucienne. — Non, non, ce ne serait pas raisonnable.

Henri. — Oh ! si... j'adore te voir dans le cadre lumineux des restaurants de nuit. Ta figure s'éclaire, ta beauté se précise, tes yeux sont plus brillants : ils reflètent toutes les impressions que te font éprouver les valses lentes des tziganes. Les coudes sur la table, le regard fixé au loin, tu bois lentement, et l'on sent que tu es heureuse profondément d'être là, dans la lumière et le bruit, alors qu'au dehors c'est la nuit et le silence.

Lucienne. — Oui, j'adore cela.

Henri. — Nous irone souper ce soir, c'est dit ! LuCI] Alors, je mettrai ma robe

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il i - ii joie !

Si tu \eu.\. petil oiseau de luxe et de