MON ANNIVERSAIRE A FONTAINEBLEAU
Air des Amazones
Quitter Paris, quitter le monde,
C'est mourir, m'a-t-on dit cent fois.
Or, dans ma retraite profonde.
Je suis mort, du moins je le crois. Bis.
D'un trépassé prenant le caractère,
Je tiens mon gîte aux indiscrets muré.
Me voilà donc comme à cent pieds sous terre.
De profundis! car je suis enterré.
Je vis en mort tranquille et sage Dans ce coin qui me va si bien ;
Bis.
Di-: in:iL\.N(;i:i;.
Ks|)i'i'an(, moi (|ui sais l'iisa^c, Que roiibii soia iiiuii yaiclioii.
Mais <\\\o (lo moi ramilié so souvioiino
Pour clia<|ii(' nœud (juavcc. vous j'ai serré.
V mon loinhcau <jue soiinciiI elle vienin;.
De jirofumlis! cai" j{; suis enlerré.
Je conçois qu'on s'inimorlalise;
Pourtant cela devient banal ;
Et lettre d'ami, quoi qu'on dise,
Vaut mieux qu'article de journal.
Laissons la gloire apposer son parafe A maint brevet par des sots délivré ; Mes vieux amis, faites mon épilapbe.
De profundisi car je suis enterré.
Les morts ne se dérangent guères ;
Venez donc sans deuil ni souci,
Narguant les larmoyeurs vulgaires,
Boire au défunt qui gît ici.
Plus ne m'arrive un soupir de colombe ; Plus un seul vers par Lisette inspiré.
L'amitié seule a des fleurs pour ma tombe. de profundisi car je suis enterré.
Pourtant, lorsqu'ici je m'enterre,
Ne me croyez pas devenu
Fou misanthrope ou sage austère,
Contre son siècle prévenu.
Avec le temps si mon esprit plus sombre Voyait en noir, sous un ciel azuré, Soyez, amis, indulgents pour mon ombre.
De profundis! car je suis enterré.
De profundis! criait Lazare, Rêveur dans la tombe endormi, Lorsque armé d'un pouvoir trop rare Jésus réveilla son ami. Bis, Au bout de l'an, où tous je vous convie Pour un service à bas bruit célébré, Comme à Lazare, ah! rendez-moi la vie.
De profundisi car je suis enterré.
Bis,
LA PUISOiNMEUi:
Air.
Malon l'a tlil : irmie est captive Dans ce corps brut, obscur séjour, Prison véritable oii n'arrive Que lentement l'éclat du jour.
Cette ame, en qui tout est mystère.
Souffrant du froid, souffrant du cjiaud, Quand l'édifice sort de terre, Sommeille au fond d'un noir cachot.
Tandis qu'elle languit dans l'ombre^
Nature tente un sourd travail,
Et fait poindre dans ce lieu sombre
Le jour douteux d'un soupirail.
A la lueur qui vient d'éclore.
Se créant un vaste horizon,
La pauvre âme longtemps encore Se heurte aux murs de sa prison.
Mais enfin s'ouvre une fenêtre ; Elle s'y cramponne en riant.
Salut, printemps qui viens de naître !
Tout brille aux feux de l'Orient.
Ces bois si verts, ces eaux si belles, Ces monts géants, l'homme en est roi.
Toutes ces fleurs, pour moi sont-elles?
Tous ces fruits, seront-ils pour moi?
De la prison, d'abord si noire, Le faîte devient radieux.
L'âme en fait un observatoire, Et, de là, plonge dans les cieux.
Tant d'astres soulèvent les voiles Du Dieu qui leur trace un chemin.
Je me noie en ces flots d'étoiles :
Dieu puissant, tendez-moi la main.
Mais l'automne touche à son terme ; Déjà le ciel s'est obscurci.
i)K in';ir\N<;i;i'.
L'ohstM valoii'c niors se rcriiic, llc'his! cl s;i rciirlic aii^si.
(^)ii('l(|U(' i'a)()ii, (|iii iiKiirl liicii vile Fi'appc (MKor (les murs di-lahrcs , Puis du cacliol, son proini(;r gîU;,
li aine icdi'scciul les dcj^i'cs.
Il en est ainsi, pour la foule,
A l'à^o do ratlucilé.
Mais eniin la prison s'écroule;
L'àme s'envole en liberté.
De nouveaux fers Dieu la préserve l
Et j'ajoute à mon oraison;
Faites, mon Dieu, qu'elle conserve
Le souvenir de sa prison.
r,n CHANSONS
