SAINTE-HELENE

Air

Sur un volcan dont la bouche enflammée Jette sa lave à la mer qui l'étrcint, Parmi des flots de cendre et de fumée Descend un ange, et le volcan s'éteint. Un noir démon s'élance du cratère:

Que me veux-tu, toi resté pur et beau? L'ange répond: Que ce roc solitaire, Dieu l'a dit, devienne un tombeau.

Mais le démon : Cette île est mon Ténare. Là j'espérais d'un déluge effrayant Lancer les feux sur l'Argonaute avare Qui par ici tenterait l'Orient.

Et l'envahir! Une dépouille hum>aine Souiller ces mers, vierges de tout vaisseau!

i)K in';iiv.\(;i:i; ki

Jusqu'où le monde a-t-il |»oussé la liaiiic, Oirici Dieu lui cicIh' iim fonif)(\'ni!

IN)iir (|ii('l colosse «'Iciiil-on le c rature? lin roi sans doulc, un héros liasardoux. Tous ont (le morts si I)i(Mi jonché la terre, One place un jour doit manquer pour Tun d'eux De tant d'Klals au cercueil d'Alexandrie, Ravirait-on jus(|u'au dernier lamheau?

— Les vents, dit l'ange, ont halayé sa cendre : Ce roi n'a plus même un tombeau !

L'autre repart : Quels restes de grand homme Un jour ici seront donc déposes?

En ce moment César tombe dans Rome Sous les poignards à son sceptre aiguisés.

— Rome, dit l'ange, aura sa sépulture; Mais, quand va naître un monde tout nouveau, Les loups du Nord viendront chercher pâture

Sur les débris de son tombeau.

L'être infernal, alors baissant la tète, Dit en soi-même: Est-ce donc pour celui

8t> CHANSONS

Qui, ralliant le monde en sa conquête, Va lui donner une croix pour appui?

L'ange l'entend : Silence, esprit rebelle! Il ne craint, lui, ni chacal ni corbeau; Car, dansSion, c'est moi, lampe fidèle, Qui veillerai sur son tombeau.

Démon, écoute. Avant deux mille années, Un conquérant, empereur des Gaulois, Terminera d'immenses destinées Sur cet écueil, à la honte des rois.

Pour le punir d'attarder dans sa route L'humanité, qu'éblouit son drapeau.

Qu'il trouve ici, quoi qu'au ciel il en coûte, Une prison et son tombeau.

Privé pour lui de ton trône de laves.

Sois son geôlier, prends des traits odieux; Trouble ses nuits, resserre ses entraves; Tiens de ses maux la coupe sous ses yeux. Cet homme ainsi purifiant sa gloire, Pour l'avenir redevient un flambeau,

Sur rinlortiiiit' achève sa vicloin* Va (les rois (rinin|)lio nii lonihoau.

Loin (lu (It'mon, loin de ces tristes plages, L'ange à ces mots revole aux pieds de Dieu, Dont l'œil ih'jh voil h fi'avefs les âges Le grand eai)tir expirer dans ce lieu.

Ouel([ues amis en pleurs sont venus prendre De l'astre éteint le glorieux fardeau.

Dieu joint sa main aux mains qui vont descendre Napoléon dans son tombeau.

LA LEÇON D'HISÏOliRE

Le grand captif, à Sainte-Hélène, Souffrant, promenait son ennui.

Un enfant, de fleurs la main pleine, Pour le fêter court après lui.

Napoléon s'assied, l'embrasse :

Yiens, lui dit-il en soupirant; Le mien sans doute a même grâce.

Viens sur mon cœur, fils de Bertrand.

— Mon fils, que te fait-on apprendre?

— Sire, l'histoire ; et, ce matin.

Mon père en français m'a fait rendre Sur Rome un passage latin.

— Et notre histoire, on l'abandonne!

Si grands qu'aient été nos aînés.

I)i: BKIlANr.RK. 8r.

[-a Fraiiro, oiifaiit, vaut hicii (jiron donne Son lail (le; inoAv aux iioiivcaiix-nt^s.

— Oh! snv, je sais notre, histoire, .î'âi lu I(»s Gaulois nos aïeux;

Les Francs; Clovis et la victoire Oui hii (il ahjurer ses dieux.

AvanI (ju'il eut fonde le trône, Comhien j'admire, en ces tennps-là, Geneviève, qui fait l'aumône Et sauve Paris d'Attila.

J'ai lu les Sarrasins d'Espagne, Que Martel remplit de terreur; Les conquêtes de Charlemagne, Salué dans Rome empereur; Philippe-Auguste et les croisades, Et de fers saint Louis chargé :

Héros qui soigne les malades. Roi qui pleure avec l'affligé.

— Mon fils, c'est le plus honnête homme Qui d'un peuple ait dicté les lois.

Nomme à présent nos guerriers; nomme Les plus fameux par leurs exploits.

— Bayard, Condé, Guesclin, Turenne, Sire; mais ce qui doit toucher, C'est Jeanne d'Arc, lorsqu'on la traîne Pour mourir au feu d'un bûcher.

— Ah! mon enfant, ce nom réveille IjC plus beau souvenir français.

De son sexe elle est la merveille Dans les combats, dans son procès.

D'un ange éblouissant mirage, Jeanne, échauffant tout de sa foi, Fille du peuple, a fait l'ouvrage Où succombaient nobles et roi.

Née aux champs, d'art et de science Un rayon d'en haut lui tint lieu; Oui, puisqu'elle a sauvé la France, Sa mission venait de Dieu.

Faut-il une pure victime Au salut des peuples souffrants.

i)i: iu:K.v.N(ii:n. 87

Dieu, |)(Hir ce (Irvoiicinciil siiMiine, (Choisit une àiiic ;ni\ «Iciiiicr^ raiij^'s.

Iloiilc l'I lualliiMir à (jiii r()iiU;i«^o, Vierge, sœur des jïliis ^lands Ik'tos.

Oiie l(^ ciel chàlie en noire âge Les Anglais, tes lAclies l)onrreanx.

De leui' orgueil ils vonl descendre, Et le Dieu dont la voix Tanna Pour leurs fronts a gardé la cendre Du biiclier (jui te consuma.

Alors, oubliant qui l'écoute, 11 s'écrie : Anglais inhumains, Comme elle, ici, bientôt sans doute, Je sortirai mort de vos mains.

Mais, pour braver vos sentinelles.

Pour fuir vos brutales clameurs, Jeanne au bûcher trouva des ailes, Et moi, depuis cinq ans je meurs!

L'enfant, à ces mots, fond en larmes; Le vieux soldat s'en attendrit.

— Près de nos geôliers sous les armes, Vois ton père qui te sourit.

Cours le chercher; ma force expire; Cours : c'est son bras qu'ici j'attends. Hélas! sans me voir lui sourire, Mon fils pleurera bien longtemps.

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