A UN JEUNE CRITIQUE

Ain :

Eh quoi! jeune et docte critique,

Vous recourez à mes avis !

Soit! je prends le ton dogmatique,

Contre le faux goût je sévis.

Il se peut qu'au but je ramène

Quelque esprit las de ses écarts.

Maint aveugle a tiré de peine

Des gens perdus dans les brouillards

* Ce sont des aveugles qui souvent servent de guides aux étrangers pendant les jours de brouillards, si sombres et si fréquents en Hollande.

joo CHANSONS

Combien je hais la vainc pompe De tous nos vers retentissants !

Faut-il qu'ainsi Ton te corrompe, 0 langue si chère au bon sens !

Si tu subis la loi hautaine De tous nos bruyants novateurs, Bientôt Racine et la Fontaine Auront besoin de traducteurs.

Notre muse dévergondée, Refaisant le monde à l'envers, Sous sa forme écrase l'idée, De pluriels boursoufle ses vers.

Admirez ses monstres féroces, Ses vésuves, ses océans; Ses héros, qui sont des colosses; Ses gloires, qui sont des' néants.

L'art meurt où le goût dégénère.

Qu'un peuple ait reconquis ses droits.

Il étend son dictionnaire Pour suffire à de libres voix.

Co tivsor ccmiinmi nous drlVair, Mais n'y puisons (|u'.i\r(' iiiand soin; N'alh'i'ons pas une nioniiaic Ouc le j»(Mi|»l(' inanjnc à son coin.

Noliv Ian'i:ii(» aime l(^ mélan«j^o, Dn snl)lini(» cl du fainilior, Et, rebelle à lonl ln\e éli'au'^e, Craint le pédani e( l'écolier.

Ponr rélo([uence elle a des armes, Pour l'amour de tendres échos; Mais à qui veut tirer des larmes Défend de torturer les mots.

Elle exige que la pensée Règne partout sans faux atours.

Voyez cette foule pressée D'enfants qu'attirent les tambours.

Là se carre un géant vulgaire, Empanaché, tout cousu d'or.

Pour eux c'est le Dieu de la guerre : Vive le beau tambour-major!

,12i CHANSONS

Mais observez ce petit homme,

Si simplement vêtu là-bas.

Sur la neige il faisait un somme

Quand marchaient ses nombreux soldats.

Il prend sa lunette, il regarde :

— C'est bien; mes ordres sont remplis,

Dit-il. Faites donner ma garde.

Quel est ce lieu? — Sire, Austerlitz !

Cet homme-là, c'est la pensée.

Sans vains ornements, sans grands mots,

Par la gloire récompensée

Chez l'auteur ou chez le héros.

Qu'au bon sens la critique unie,

Des écrivains réglant l'essor.

Ne souffre plus que le génie

Se déguise en tambour-major.

i)i; r.i;i;\.N(;i.ii

I/OI I ICIKU

Air

Voilà los hussards; viens, Rosette:

Devant la porte ils vont passer.

Ma sœur, viens; j'entends la trompette; Tiens! tiens! les vois-tu s'avancer?

Combien de brillants jeunes hommes!

Qu'ils laissent d'amours à Paris!

Nous, paysannes que nous sommes, N'aurons point de si beaux maris!

Devant Rose, brune élancée, Un jeune officier passe alors :

— Amis, voilà ma fiancée ; Comptez, dit-il, tous ses trésors : OEil vif, teint rosé, fine taille.

Oui, dans un an, à pareil jour,

Je l'épouse, si la mitraille Permet de vivre à mon amour.

Ces mots d'un fou, dits au passage, Tu les entends, car tu rougis.

Rose; et, sans rien voir davantage, Tu rentres rêveuse au logis.

Depuis, Rose à part soi répète Ces mots qui lui semblent si doux ; Et, chaque soir, sur sa couchette, Pour l'officier prie à genoux.

Un an de rêves ainsi passe.

Le jour qu'il fixa brille enfin.

L'aube entrevoit Rose qui lace Pour lui son corset le plus fin.

N'entend-on pas quelque bruit d'armes?

Elle écoute, sort, rentre, sort; Attend, attend, et, toute en larmes, A minuit s'écrie : Il est mort !

m; iii;it\Ni;i i; 12"