LE CHASSEUR

Air

Petits oiseaux, que j'aime entendre Vos concerts dans ces houx épais!

Yotre chanson, joyeuse ou tendre, Est pour mon cœur l'hymne de paix.

Mais craignez les lacs qu'on peut tendre Le bonheur fait tant de jaloux!

Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.

Yient un chasseur; son pas redouble.

Malgré ses chiens, point de gibier.

S'il allait de son fusil double, Faute de mieux, vous foudroyer.

Ah ! maudit soit l'homme qui trouble L'écho que vous rendez si doux. Taisez-vous, oiseaux, laisez-vous.

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Vos chansons allcndrironl-cllcs L'enlanl (jui s'arme de cailloux?

Taisez-vous, oiseaux, (aisez-vous.

Charmants oiseaux, connaissez l'Iiomme.

Ou'il soit houclier, sohlal, chasseur, II fusille, il sabre, il assomme, Et trouve au sang de la douceur.

Les moins cruels sont ceux qu'on nomme Bourreaux; soit dit bien entre nous.

Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.

Bon Dieu! c'est le cbasseur qui tire!

Il blesse à l'aile une perdrix.

Son chien la prend; pauvre martyre!

Le cbasseur, que gênent ses cris, Lui brise la tête; elle expire.

Ce soir il médira des loups.

Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.

H s'éloigne. Son œil avide

Voit un chevreuil au bord du bois.

A l'abri de l'arme perfide,

Laissez éclater votre voix.

Mais si demain, le carnier vide,

Il passe encor près de ces houx.

Taisez-vous, oiseaux, taisez-vous.

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LA lUVIKIll':

Aiu

OÙ cours-tu, rivière amoureuse?

— Je cours au pied des rocs penchants Fournir une herbe vigoureuse

Aux troupeaux, nourriciers des champs,

Puis, oii va ton onde limpide?

— Sur un sol qu'épuise l'été, Au gré du travail qui me guide, J'épanche la fécondité.

Puis, avant d'être navigable, Sur les grains et sur les métaux, Je fais, d'un bras infatigable, Mouvoir la meule et les marteaux.

\H CHANSONS DE BÉRANGEP,.

— Parle donc, naïade charmanlc, Des soirs où, dans tes flots chéris, Vient se jouer ma noble amante.

Nymphe aux champs, déesse à Paris.

Qu'importe et moulins et culture.

Et troupeaux, quand, sous ces lilas.

De la céleste créature Les flots caressent les appas !

La voici. Que mon luth fidèle La chante au doux bruit de tes flots.

Ne les épanche que pour elle ; Prête à ma voix tous tes échos.

Aux vils travaux de notre terre Cesse enfin de livrer ton cours ; Plus pure, enivre et désaltère La poésie et les amours.

Qui parle ainsi? C'est l'âme folle D'un poëte qui, dans ce lieu.

Oublie aux pieds de son idole Ceux qui travaillent devant Dieu.