I.a Paix, mère de tous les l)iens

Dans les camps pourraient nous éclore

De trop redoutables soutiens.

La gloire est là si despotique !

Nul éclat au sien n'est pareil.

0 liberté ! ton arbre antique

Croît mieux à l'ombre qu'au soleil.

Ami, qu'en dit-on à la ville?

Réponds, écho digne de foi.

Dans les bois que l'automne épile, Viens-en deviser avec moi.

Viens, tandis qu'un peu de feuillage Du froid cache encor le retour.

Ah! qu'il est loin, cet heureux àgc Où nous ne parlions que d'amour!