UN CONCLAVE

Ce nom , qui doit donner ou ravir la couronne , Sous le sceau du conclave est encor prisonnier. La cire s'est brisée ; on va lire : l'attente Soulève sur leur sein la pourpre haletante. Est-ce lui?... vain espoir! ils ne l'ont pas voulu ; Et des billets sacrés , que la flamme dévore, La fumée, en fuyant, vient révéler encore Qu'après quarante jours aucun d'eux n'est élu.

Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence! De. profundis!... le pape est mort.

Mais sous la mitre d'or vient un spectre livide , Dont un lambeau de pourpre atteste aussi les droits. 11 approche, il se signe, il prend la place vide. Quel est-il?... c'est la mort qui vient donner sa voix. Sur un d'eux, tour a tour , en inclinant la tète. Elle attache un œil fixe, et les compte, et s'arrête. Alors son doigt hideux s'allonge vers celui Qui, palpitant d'espoir, au poids des ans succombe.