I. - LHUMANITË ET LA LIBERTÉ

(fragment)

Lt triste Hamanité, plearant plus d*an affront, Déj^ depnis longtemp» s'était Toilé le front. Cuildk-Harold, ch. iV.

La liberté chex noas n'a-t-elle pi as d'enfanta Prêts à la proléger aox dépens de leur. rie ?.... L'onirers n'a*t-il pins de ces sablimes canrt? Est-ce en Tain qne le monde espère des Tengeon ? GHiLDB-HAaoLD, ch. iV, no 96.

[ L'auteur suppose que PHumanité est errante dans ce monde, en butte aux persécutions de la tyrannie, et poursuivie de royaume en royaume ; elle rencontre sur sa route la Liberté qui Tinterrogô sur ses malheurs : ]

Hélas ! pourquoi cette torture, Ce long récit de mes douleurs ?

l84 OEUVRES POÉTIQUES.

Faut-il donc, pour dernière épreuve, Rouvrir la source, où je m'abreuve, La source amère de mes pleurs?

Un Jour, bien jeune et sans défense, Loin du berceau de mon enfance, Dont j*avais perdu le chemin, Par une nuit silencieuse, Je m*en allais, insoucieuse Des dangers et du lendemain.

Le cœur plein d'une vague image, Je suivais des yeux le nuage Qui fuyait, chassé par le vent ; Et, du souffle de ma pensée.

Je me sentais ainsi poussée.

Comme lui, toujours en avant.

Devant moi, pareils à des spectres, Des hommes, portant de lourds sceptres Et de longs glaives, dans leur main, Soudain, se levèrent dans Tombre, Entourés de soldats sans nombre, Et me barrèrent le chemin.

Halte ! cria leur voix ; qui vive?

— Une voyageuse craintive Dont les pas se sont égarés ; Mon père céleste m*envoie :

Il m*attend au bout de la voie.

Là-bas, vers des cieux azurés.

L*avez-vous vu ? de sa demeure Suis-je loin encore? à cette heure.

Ah I peut-être, il compte les jours.

Prenez pitié de mon jeune ftge.

Et de mon long pèlerinage Laissez-moi poursuivre le cours.

— Mais, eux : < Qu'ello soit notre esclave I Mettons à ses pieds une entrave ; De la fuite ôtons lui l'espoir ; Dépouillons-la de sa tunique; Et souillons sa beauté pudique :

Son père est trop loin pour nous voir 1 »

Et, me saisissant tout en larmes.

Malgré mes cris et mes alarmes, Ils m*ont frappée avec fureur ; Et me trsunant échevelée, Ils m'ont, d'ins l'ombre, violée, A demi-morte de terreur.

Puis, ils se sont, comme une proie, Partagé, dans leur sombre joie.

Ma robe et mon voile sanglants, Me laissant défaillante et nue, Sans autre tente que la nue, Sous des cieux glacés ou brûlants.

Dans les travaux de l'esclavage.

Je me suis courbée, avant Tftge ; Mes nobles traits se sont flétris ; J*ai perdu ma grâce ingénue, Hélas I et je suis devenue.

Pour tous, un objet de mépris.

Oh ! quand finira mon supplice ?

Quand aurai-je, dans leur calice, Épuisé le vin des douleurs ?

Jusqu'à quand serai-je leur proie.

Et dans la coupe de la joie Boiront-ils mon sang et mes pleurs t