FRAGMENT DU PREMIER ACTE

Frédégonde, d'une voix basse et haletante.

Ah! misérable! mords ta langue. Hors d'ici!

Tais-toi. Tant que je vis, telle que me voici,

Et si bas que je tombe encore, vil serf, sache

Qu'il me suffit d'un geste et d'un mot, pour qu'on hache

En dix morceaux ta chair et tes os. Ne dis rien,

Et va-t'en! Le conseil est bon. Au chenil, chien!

Au chenil! Rampe, flatte et lèche, bête immonde!

C'est ta part. Mais crois-moi, prends garde à Frédégonde;

Ne te retrouve plus jamais sur son chemin,

Et tremble qu'elle songe encore à toi demain!

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La Mort du Moine

Les reins liés au tronc d'un hêtre séculaire

Par les lambeaux tordus de l'épais scapulaire,

Le Moine était debout, tête et pieds nus, les yeux

Grands ouverts, entouré d'hommes silencieux,

Kathares de Toulouse et d'Albi, vieux et jeunes,

En haillons, desséchés de fatigue et de jeûnes.

Horde errante, troupeau de fauves aux abois

Que la meute pourchasse et traque au fond des bois.

Et tous le regardaient fixement. C'était l'heure

Où le soleil, des bords de l'horizon, effleure,

Par jets de pourpre sombre et par éclats soudains,

Les monts dont la nuit proche assiège les gradins:

Et la tête du Moine, immobile, hantée

D'yeux caves, semblait morte et comme ensanglantée.

Or, le chef des Parfaits fit un pas, et tendit Le bras vers le captif, et voici ce qu'il dit :

— Frères, voyez ce moine! Il a la face humaine,

Mais son cœur est d'un loup, chaud de rage et de haine.

Il est jeune, et plus vieux de crimes qu'un démon.

Celui qui l'a pétri de son plus noir limon

Pour être dans la main de la Prostituée

Une bête de proie au meurtre habituée,

Et pour que, de l'aurore à la nuit, elle fût

Toujours soûle de sang et toujours à l'affût.

Fit du rêve hideux qui hantait sa cervelle

Un blasphème vivant de la Bonne Nouvelle.

Frères! Notre Provence, ainsi qu'aux anciens temps,

Souriait au soleil des étés éclatants;

Sur les coteaux, le long des fleuves, dans les plaines,

Les moissons mûrissaient, les granges étaient pleines,

Et les riches cités, orgueil de nos aïeux,

Florissaient dans la paix sous la beauté des deux;

Et nous coulions, heureux, nos jours et nos années,

Et nos âmes vers Dieu montaient illuminées,

Vierges du souffle impur de la grande Babel

Par qui saigne Jésus comme autrefois Abel,

Et qui, dans sa fureur imbécile et féroce,

Étrangle avec l'étole, assomme avec la crosse,

Ou, pareille au César des siècles inhumains,

De flambeaux de chair vive éclaire ses chemins!

Mais nos félicités, hélas! sont non moins brèves

Que les illusions rapides de nos rêves,