DOUZIÈME STATION

DOUZIEME S TAT 1 O N Jésus meurt sur la Croix.

Tourné vers l'Occident et la Ville éternelle,

Jésus semble appeler l'humanité nouvelle,

Et, par delà les temps que Dieu guide en leur cours,

Saluer en mourant l'aurore des grands jours,

Où toute nation, de son sang baptisée,

Refleurira, baignée au cœur par sa rosée,

Et, d'un même transport d'espérance et de foi.

Verra par sa lumière et gardera sa loi.

Dans un embrassement symbolique et suprême,

Il ouvre les deux bras au monde entier qu'il aime,

Au monde qui le nie et le tue à la fois,

Car toutes les douleurs sont au pied de sa croix!

Du calice épuisé goûtant la lie amère,

Il écoute gémir ses amis et sa Mère;

Et seul, cloué, sanglant et délaissé du ciel,

Les yeux brûlés de pleurs, le cœur noyé de fiel,

La chair vive et cuisante et n'étant qu'une plaie,

Il cède au long supplice, enfin la mort l'effraie;

Il désespère, et pousse à travers l'infini Un cri terrible : Eli, lamma sabacthani!

O désespoir du Christ! ô divine épouvante! Quoi! la seule Vertu, la Vérité vivante, Jésus! l'Agneau sans tache et le Verbe incréé, Comme un fils de la femme a donc désespéré? Oh! qui peut concevoir, quelle humaine parole Dira ton sens sublime, adorable symbole! La chair souffrant en Dieu, sans force et sans appui, Et Dieu contenant l'homme et gémissant sur lui! Mais nul ne soutiendra ces torrents de lumière, Seigneur! Nous t'adorons courbés dans la poussière! L'heure approche, et l'angoisse a fait place à l'amour. Il s'attendrit, pardonne et sauve tour à tour. Le bon larron, touché de l'auguste souffrance, Rouvre son cceur, longtemps aride, à l'espérance, Et se tourne en priant vers les cieux reconquis. — Voici ta mère, Jean! Mère, voici ton fils! Pleurez, mes bien-aimés, toute larme est féconde! Mais espérez toujours : j'ai racheté le monde! —

Et maintenant, la tâche est faite, il faut mourir. Et, vers la neuvième heure, avec un long soupir, Le Rédempteur baissa la tête et rendit l'âme! Et le ciel s'empourpra d'une sanglante flamme; On entendit des cris et des plaintes sans nom; Un grand vent accourut des bords de l'horizon, Et, semblables aux mâts sur les flots blancs d'écume, Courba les monts lointains oscillant dans la brume;