SOUS LA TABLE

Les livres sont épars au milieu du tapis, Et messieurs les bébés, sous la table tapis, Avec une sagesse à confondre des mages, Déchirent les cartons, les feuilles, les images. Se couvrent de fragments, de lettres et de mots. Et c'est ainsi qu'ils font l'étude, les marmots.

Un rayon de soleil irise les atomes

De la poussière folle alourdissant les tomes.

Un volume pédant, inutile aux humains,

Devient intéressant dans leurs petites mains.

Darwin avec Eousseau, Descarte avec Voltaire,

Devant le doux babil sont forcés de se taire ;

De Lisle, Hugo, Musset, Lamartine^ en lambeaux^

Sous un faible doigt rose éteignent leurs flambeaux.

C'est un massacre froid de héros, d'héroïnes.

Dont les vieux châteaux-forts croulent dans les ruines.

Les fastes glorieux des siècles sgnt tombés Sous l'impassible main de messieurs les bébés.