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L'homme au hasard choisit sa route ; Et toujours, quoi que nous fassions, Comme un bouc sur l'herbe qu'il broute, Vit courbé sur ses passions.

Les Rayons et les Ombres,

Bouche,

et l'antre obstrué d'herbe verte, Et qui semble une bouche avec terreur ouverte,

Les Voix Intérieures.

Les roses dorment debout, Et sont des bouches ouvertes Pour ne rien dire du tout.

Les Contemplations,

Ce que dit, dans le mois joyeux, Des longs jours et des fleurs écloses, La petite bouche des roses A l'oreille immense des deux.

Idem.

Et l'aube se montra, rouge, joyeuse et lente ; On eût cru voir sourire une bouche sanglante.

La Légende des Siècles,

et la tombe Est la bouche de bronze où tombe Tout ce qu'elle dénonce à Dieu.

L'Art d'être grand-père*

Bouclier.

Où donc est le soleil ? — Il cuit dans la fumée, Comme un bouclier rouge en la forge enflammée.

Odes et Ballades.