LA PRINCESSE ENCHANTÉE

Légende polonaise.

L Varsovie, capitale de la Pologne, est située sur une élévation aux bords de la Vistule. Au milieu de la ville, hérissée d'un grand nombre de coupoles, sur une montagne non loin du pont de Praga, on aperçoit une vaste plaine déserte, dans laquelle se voient les ruines d'un vieux château. Les débris des colonnes en marbre, les restes des lambris dorés, la largeur des escaliers, la profondeur des souterrains, annoncent que jadis cette splendide demeure était celle d un noble opulent. Les alentours offrent un magnifique tableau : d'un côté, la capitale, avec ses cent églises ; de l'autre, les longues plaines de Praga, avec des forêts sauvages, cou- Sées par les fluts de la Vistule, qui s'étenent a l'infini et qui se confondent avec les nuages. Malgré la beauté du site, tout le inonde fuit ces contrées : le bourgeois n'ose pas y bâtir de maisons, le commerçant se ^arde bien d'y déposer des marchandises, wéme le paysan des campagnes aime mieux

ji

allonger sa route que d'approcher de cet î ruines. Pendant la nuit, on y entend les si(- ^ flements do vent, qui ébranle les fondements ^ de ce sombre édincc. Les hiboux joignent f leurs cris lugubres aux gémissements qni | sortent des souterrains, et les hommes igéi g^ racontent des choses horribles qu'ils ont* ï vues de leurs propres yeux. Les spectres y ^ arrivent à minuit, rient et dansent autour .^ d'une femme h^ibillée en blanc, dont les che- \ veux tombent en désordre et dont les mains ii sont chargées de fer. C'est la princesse de \ Nassau, qui, depuis plusieurs siècles, expie** j sa cruauté et ses crimes. Les poëtes pops- ^ laires ont conservé sa mémoire par des ^ chants fantastiqties ; et il n'y. a pas à Varso» vie un père de famille qui ne raconte é ses ^ enfants les curieux détails de la vie de celte femme, célèbre par sa tyrannie plus encore que par la terrible expiation de sa vie coupable. ^

La princesse de Nassau était aussi riche ^ que belle; mais si la nature lui prodigua k , beauté du corps, elle n'agit pas de mèmei . l'égard de ses qualités morales : son ceenr était froid , inhumain , cruel même. Aussi arrogante que riche, elle passait sa vie an \. milieu du luxe et des plaisirs. Son chAteai ^ effaçait les palais des princes; ses banquets, f ses fêtes étonnaient par leur somptuosité il ^ leur magnificence. Elle ne regrettait pas de « dissfper ses immenses trésors quand il s'*- ' gissait de satisfaire sa plus bizarre fantaisie; • mais si un pauvre vieillard lui demandait : un secours, si un paysan malade sollicitait .; un jour de repos, si une veuve priait pour ses petits enfants, la princesse, dure, impitoyable, les chassait a?ec mépris et redon* blait de rigueurs contre les malheureux vas* saux qui faisaient appel à sa générosité.

Un jour il y avait fête au château de Nassau. L'élite de la noblesse s*v était donné rendez-vous pour faire sa cour a la princesse. Repas, danses, musique, rien ne manquait pour égayer les nobles hôtes. La joie et le festin se prolongèrent jusqu'à minuit. Les uns jouaient aux cartes, d'autres ne quit* talent pas la table ; les plus jeunes se li- , vraient au plaisir des danses nationale!. Tout à coup le silence succède au broubaba du festin. Tous les veux se portent sur noe ^ vieille femme habillée en noir qui s'approciie de la princesse pour lui demander raumêne. ^

L'héritière de la maison de Nassau n'ai- ^ mait pas à voir les pauvres quand elle était seule et sans témoins. On peut se faire ane idée de sa colère et de son indignation quand elle aperçut une mendiante, le jour d'oae fête et au milieu de la plus brillante rénnioa. En vain la pauvre femme lui raconte sa mi- l sère, la fatigue qui Tépuise» la faim qni la ^ dévore, le désespoir qui la guide : la pria- \ cesse donne l'ordre de la chasser de sa pfé- ■. sence. Mais à un signe de la vieille femme, ^ les domestiques restent immobiles; la te^ j reur se répand sur toutes les figures quand cette prétendue mendiante prononce ces pa- ! rôles : Princesse de Nassau, je iuia Siarbh la (U(e des montayneSé

TRA

neors avaient entenda parler de rible fée, qui prenait les pauvres lissante protection. Si un maître 3 sévissait sur ses paysans, elle ncendie, qui détruisait sa fortune, qui, pendant la nuit, troublait le îs riches inhumains ; c*est elle eonenait la peste avec ses horribles nssi le seul aspect de Starka a its les nobles hôtes de la prinparoles les ont saisis d'un frisson ant i la châtelaine, elle était cone son dernier moment venait d'arle eût pu prévoir le sort que la Dontagnes lui réservait, elle eût lie morts en échange de sa desdame, lui dit Slarka, tu fais chas* ui implorent ta faveur, tu écrases travaillent pour toi , tu danses rassaux meurent de faim et de îmme sans cœur, sois maudite I...

tu n*auras plus ni palais, ni ri* ansformée en un vilain canard, ans Teau croupie, tu n'auras pour

que les crapauds et pour nourri-

8 insectes. »

i-l-elle prononcé ces paroles, que

tmble, le chiteau s'écrpule, et au

hies, au milieu des souterrains, il

n étang qui sert de séjour à la

ocbantée.

laine seule expie sa dureté inhu-

B8 un des nobles invités n'est

ime. Quant à Starka, satisfaite de

qu'elle a inOigée à la princesse, iple avec dédain les seigneurs et e les ruines, comme si elle voulait 18 voyez ma puissance, tremblez I

personne n'ose interrompre le pendant quelques seigneurs, plus , s'adressent à la terrible Fille des

et implorent le pardon pour i'hé« tassau.

le répond rien, elle réfléchit; on ! médite un projet. EnGn elle souillée, et dit : « S*il se trouve quel-

soit assez dévoué pour tenter la

de la princesse enchantée, qu'il âge de venir ici à minuit, le jour ixe : il apprendra à quelles coiidiloble châtelaine reprendra ses l ses richesses; et son libérateur sa main, sa fortune, serait-il le » nobles ou le dernier des ma-

(neurs voulaient bien intervenir citer la grâce de la châtelaine; prière au dévouement il y a bien eux d'avoir échappé à une mort ^rtaîne, ils s'éloignent de l'endroit en résolus de ne plus mettre le ces lieux dangereux. Quant aux 68, aux paysans, aux vassaux, ils »p souffert de la cruauté de leur pour désirer son retour : ils imileigneurs et quittaient les ruines, pm des débris du château qu'un veto d'une blouse, une cas-

TBA

quette sur la tète, un filet à la main... : c'é- ^ tait Jacques le pécheur.

II. Au bas des beaux domaines de Nassau, tout au bord de la Vistule, dans une pauvre cabane , demeurait une femme d'un âge avancé» mère de deux garçons, dont l'un, de vingt-quatre ans, travaillait dans le jardin, et fautre, âgé de dix-huit ans, continuait l'état de son père, qui était pécheur : c'était Jacques, que nous ayons laissé sur les rui-< nés du château. Il existait une grande différence entre les deux frères. L'aîné, patient, d'un caractère égal, semait au printemps et attendait avec calme l'arrivée des fruits de l'automne; c'était lui qui soutenait sa mère. Quant à Jacques, il maudissait son état; vif, il aurait voulu que le succès couronnât tout de suite ses efforts: souvent, quand il restait une demi-journée à attendre en vain la pèche fructueuse, il brisait ses filets et regrettait le jour de sa naissance. Ce qui le rendait encore plus sombre, c'est que la fille du jardinier se moquait de lui et lui avait déclaré que jamais elle ne donnerait sa main à un pauvre pêcheur sans fortune. Telle était la disposition d'esprit dans laquelle il se troqyait lorsqu'il se rendit au château pour porter les poissons qu'il venait de pécher. C'est sous ses yeux que le château s'écroula ; c*est en sa présence que Starka promit la main et la fortune de la châtelaine à celui qui remplirait les conditions de sa délivrance.

— Qu'ai-je A perdre? se dit-il : mourir aujourd'hui, ou mourir demain, cela m'est bien égal; et si je devenais riche, héritier de vastes domaines, mari d'une princesse I... Je me mets sur les rangs 1 — Il résolut de venir an château le jour de l'éqninoxe.

Starka l'attendait. C'est toi, Jacques? ditelle. Tu es donc bien ambitieux, pour que tu quittes ton travail, la cabane et ta mère? Éloigne-toi de ces lieux, il en est temps encore ; tu n'as pas assez de forces pour remplir les conditions de la délivrance : va-l'en... Ce n'est pas A toi d'exposer ta vie pour sauver une femme qui n'est pas digne de ta compasaion.

Vaines paroles... Jacques est déci Je A tenter la fortune... Il sera riche ou il mourra... Il repousse les conseils, il n'écoute pas les . avertissements, et demande avec instance do commencer l'épreuve.

— As-tu un ami? demanda Starka.

— Quand j'allais A l'école, répliqua Jac- <|ues, j'avais un camarade qui partageait ma joie et mes peines ; nous avons prêté serment de nous aimer toujours.

— Aimes-tu ta mère?

— Elle m'a élevé, et chaque jour je prie Dieu pour elle.

^ — As-tu une patrie?

— Je suis né en Pologne, et je suif fier de faire partie de ma nation.

V — Je te conjure, dit Starka, par amitié pour ton camarade, par amour pour ta mère et pour ton pays, renonce A ton projet.

> — Non, réplique Jacques, ma resolution est prise ; dites vos conditions, ta anU ^t4^%

■> les accepter.

Slarka sonpira : elle n'aimait pas à faire da mal aux hommes qui viyaieal de leur travail; elle prévoyait la chute de Jacques, et ce fut à contre-cœur qu'elle tira une bourse de sa poche...

— Tu veux te risquer, dit avec tristesse la Fille des montagnes : que ta volonté soit faite, prends cette bourse, qui contient cent pièces d'or; tu viendras ici chaque nuit^et chaque nuit tu recevras une somme pareille dont tu disposeras selon ta volonté, aux car* teS| aq TiOi en banquets. Ne te refuse aucune jouissance, satisfais tous tes caprices : seulement, garde-toi d'en faire un noble usage. Sourd à la prière, tu n'accorderas rien aux pauvres ni aux malheureux; et si, pendant une année, tu restes fidèle à cet ordre; si, en marchant de plaisirs en plaisirs, ton cœur ne se laisse toucher par aucun mouvement généreux, la princesse sera délivrée et de* viendra ta femme. Mais malheur à toi si tu te sers de cet or pour en faire une bonne action !

— Est-ce tout? demande Jacques étonné.

— Oui, réplique Starka en contemplant le jeune homme avec compassion.

Jacques prend la bourse et rit de joie. Il est sur de remplir des conditions qui lui semblent si faciles. Satisfait, heureux, il s'éloigne en courant et en chantant; son esprit vit dans l'avenir, il se voit déjà le mari d'une princesse , il ne se possède pas de joie... Starka le suivait de ses regards en balançant tristement sa tête ; a Cours à ta perte, pauvre fou, se disait-elle. Tu penses qu'il est permis à un homme de changer son cœur sensible en un cœur de marbre ; tu penses que les larmes d'un malheureux, les gémissements de ceux qui souffrent ne déchirent pas l'Ame. Ebloui par la vue de l'or, tu te sauves avec joie : bientôt tu maudiras le métal qui te procurera les moyens d'obéir aux caprices de tes sens, et qui te refusera de satisfaire les besoins de ton cœur. x>

III. Quelques mois sont déjà passés, et lo prétendu bonheur de Jacques dure encore. Quel changement s'est opéré en lui I Ce n est

«lus iin pauvre pécheur courbé au bord du euve, contemplant son filet, mais bien un beau monsieur habillé à la dernière mode, entouré d'amis, suivi de domestiques, passant ses jours A mener joyeuse vie, voltigeant de plaisirs en plaisirs, parcourant les bals, les .«spectacles, jetant son or avec profusion, effaçant par son luxe les riches seigneurs de la capitale. Destiné à devenir le mari de la princesse de Nassau, il jouit d'avance des délices de la vie de prince. Souvent il se moque de Starka : « La sorcière voulait m'eiïrayer, pensait-il : rien n'est plus facile que de dépenser son or: et si parfois je rencontre un mendiant, je lui tourne le dos, et voilà tout. »

11 rêvait un brillant avenir, lorsqu'au coin d'une rue, non loin de l'église de la Vierge- Marie, il aperçoit un jeune homme en blouse api^uyé contre le mur d'une maison. Ses irùits le frappent, sa figure ne lui est pas iacoanae.,, Pius il le contemple, plus soa

cœur se réiouit; car il reconnaît Gen son camarade d'école, son meilleur ami Entraîné par les plaisirs, étourdi p tourbillon continuel des fêtes et des qnets, Jacques a oublié et sa famille maison. L'aspect de son ami lui rappel mère chérie , ainsi que l'histoire de passé. Il ne peut retenir des larmes de et il se jette dans les bras de Georges, la p&le figure de Georges se peint la tesse ; ses vêtements modestes annooec misère ; sa tête baissée, une douleur qc proche de l'abattement. Aussi quelle I Joie, son bonheur, quand dans ce i homme richement habillé il a reconnu ques, Jacques qu'il aimait plus qu'un 1

— Je suis riche, bien riche, s'écrie ques; viens avec moi, je veux te régal meilleur vin de France, t'offrir un repai gnifique, et ensuite nous irons passer soirée au théâtre.

Georges ne répond pas, hésite mn moi puis se décide A rompre le silence.

— C'est Dieu qui t'envoie auprès éi pour m'arracher a mon désespoir, pour tre fin à mes souffrances. Avant d'ace le repas que tu m'offres, je te dirai en m'accable : mon père et ma mère morts; il ne me reste qu'une petite a dont je suis le seul soutien. Jusqu'à tu ment, grâce à mon travail, nous avoi un morceau de pain; mais depuis huit le travail manque; ma pauvre sœur n*i encore mangé aujourd'hui, et llmpito; propriétaire veut nous expulser de sa son, parce que nous loi devons dix fit Je m'adresse à toi comme A mon seul i au lieu d'un dtner qui te coûterait I coup, aide-moi à sauver ma sœur, qi privée de nourriture et qui cette nuit a' pas un toil pour abriter sa tête.

Déjà Jacques a tiré sa bourse, mais rappelle les conditions fatales ; son veut secourir son unique ami, mais il peut pas, car la fatale destinée de so l'empêche de faire une bonne action :

la première fois qu'il maudit sa richesse puissante à sécher le^ larmes de son a rade. Plus il contemple Georges, plus il fre : il lit dans ses regards et la souft e) les reproches, son désespoir et sa con nation. Enfin il s'excuse, s'emporte, pic Georges sourit avec mépris et s'éloigo lui le cœur brisé de douleur. Jacquei garde son ami ; il tient encore l'or, qa brûle la main comme un fer rouge; son est déchirée, car il aimait Georges, et épargner ses jours il aurait exposé les si pour lui il se serait jeté au fond de ta tule, au milieu des flammes, dans un ni pice, et il lui refuse une pièce d'or^ q à l'estime de son ami, et celui-ci le mto le prend pour un misérable égoYste. fao ne s'attendait pas à de semblables torfi Mais lorsque, pour remplir sa journée,!

fallut encore jeter son or an bal, au ca se rappela Georges et %on désaspofr', A et sa compassion : aussi ce fut la prsii

TRA

êÊM bonheur et la première nuit ans sommeil.

te moment , tout semble conspirer ipoisonner l'enistence de Jacques. Ce ae cet étourdi qui passe de plaisirs irs, sans regarder autour de loi, in* t pour la misère des autres. Presque e instant, un nourel incident loi rap* mépris de Georges et la dure condi- •on engagement. Les amis oue sa et aa dissipation lui procnraient se Il aller de temps en temps aux mou* i cénéreox de leur cœur : tantôt ils I anmAne à un mendiant, tantôt ils lent on tIcux militaire; quelquefois ottdiés par la douce yoix d*ane or* I fb faisaîent une quête pour soolaniaère. La main de Jacques ne s'ouli. En ? ain le pauyre le sollicitait»

arades l'excitaient à soulager l'infor-

I restait sourd à leurs prières. Prolu jeUy dissipateur, il passait, aux » ceox qui le fréquentaient, pour un lé sans cœur.

lur, Jacques était assis à une table la fortune lui souriait : plus il ris- >lus son gain augmentait. Au même t, des fanfares et une musique mili- ) font entendre. La foule entoure un ^le moine qui sollicite de modiques es poor une cause nationale, pour les nne guerre où il s*agit de la patrie et eligion. Hommes, femmes, vieillards»

, riches et pauvres , tous déposent ibot. Le moine pénètre dans le salon chacun des joueurs s*associe à une charitable et patriotique : le seul Jacni a gagné le plus, n'oiïre rien. lin le prêtre inroque le nom de Dieu et ilion ; en vain il expose ledénAmentde ^, le besoin des combattants : Jacques nsible.La masse l'insulte, l'accable de allons et de mépris. Il se sauve avec son ber sa honte» en maudissant le jour pénétré dans les ruines de Nassau, unencement de son épreuve» le jeune r acceptait sa tâche comme un plaib à présent il la regarde comme un e; Il ne comptait pas le temps : main* il jette souvent les veux sur le calentour savoir quand le jour de sa déli* arrivera.

prospérité étourdit, éblouit» ferme le B malheur et l'isolement réveillent les 4>les sentiments» les plus touchantes os. Jacques» méprisé par son ami» dé- •ar les compagnons de ses plaisirs» se e ta pauvre mère, qu'il a abandon- 16 force irrésistible le pousse à visiter enre» à aller voir la cabane où il a on enfance. L'aspect de la chaumière torîtait jadis loi est bien cher aujour-

II se tonvient de ses travaux ingrats»

liai de sa tranquillité et de son repos. aant II reconnaît que son ambition itl contracter nn pacte avec l'enfer» et ta pVBStentiment loi dit qu'il succom* wH 4'arrlTer au but. 11 s'arrête de- I parte; il n*ose se présenter à sa

TRA

mëre, qn^il a quittée ; cnfln il se résigne» il entre. Un douloureux spectacle s'offre à ses regards : sa mère, malade, est au lit; et son frère, les larmes aux yeux, veille auprès d'elle. Une vieille femme, une croix en main» fait des prières , comme s'il ne restait plus aucun espoir de conserver ses jours. L'arrivée de Jacdues fait ouvrir les yeux à la mourante; la joie qu'elle éprouve à la vue de son fils ranime ses forces presque éteintes» et la vieille cesse ses prières, en assurant qu'avec des médicaments dont elle connaît la vertu on pourra rendre la sanié à la malade. Jacques, à genoux devant le lit de sa mère » supplie la garde-malade d'aller chercher les remèdes qui doivent rendre la santé à sa pauvre mère. Pour se procurer les médicaments il fallait de l'argent» et la misère est au comble dan!i la cabane. La maladie de sa mère a épuisé toutes les ressources, et le travail de son firère ne suffit plus à satisfaire leurs besoins. Jacques s*eu aperçoit. Il a de l'or...» de l'or fatal; il en a mille fois plus qu'il n'en faut pour sauver sa mère. Doit-il hésiter entre sa vie et la sienne?... Non... 11 jette un regard sur la pauvre femme, qui semble implorer sa pitié...; il ne peut plus résister au mouvement généreux de son cœur : il donne sa bourse... Au même instant» Starka apparaît et s'empare de sa victime.Vingl autres prétendants» au jour de l'équinoxe, viennent s'inscrire pour délivrer la princesse et obtenir sa mëin. Toujours les mêmes conditions leur sont imposées, et le même dénoûment suit leurs inuiiles entreprises.

Telle est la tradition populaire dont noua avons fait le récit sans rien ajouter à son originalité piquante. « Ce qui nous frappe dans celte croyance superstitieuse ( dit le journal auquel nous empruntons la légende)^ n'est pas le châtiment de l'impitoyable châtelaine, mais cette vérité qui nous fait voir qu'il est impossible à un être humain de fermer son cœur â la compassion. L'homme a besoin d'aimer, de soulager les malheureux, de faire le bien : aussi est-ce le plus grand supplice, pour un être sensible, que d'être condamné à une froide cruauté. »

Maintenant on comprend la malice de la Fille des montagnes. Pas un homme ne tente

filus de lutte contre les besoins de son cœur. Personne n'ose pénétrer dans les ruines maudites, excepté quelques jeunes gens qui y vont à minuit pour entendre les cris des spectres et les gémissements de la princesse, qui expie toujours son arrogance et sa cruauté.

Un récit de MM. Alfred de Musset et Stah dans le Voyage où il vous plaira contient la description d*une horloge qui présentait une petite circonstance merveilleuse. Est-ce on conte? est-ce une tradition? Nous ne sanriooi prononcer. Voici le passage :

« Il faut que je vous parle de c^Ue horloae renommée pour sa grande beauté, et qiron venait visiter de cent lienes et plus à la ronde.

« Bile se comvo%^\V)tJ^mm^\^^^%\^%^^v

loges» de rouages extrêmement compliqués, el marquait Theure au temps vrai et au temps mojfen ayec une ponctualiié qui eût fait honneur au soleil lui-même; mais ce chef-d'œuvre, enfermé dans son clocher, aurait pu traverser des siècles, si Thabilc ouvrier, sou auteur, n'y avait joint ce qui pouvait charmer les veux de la multitude. Je ne parlerai ni des douze apôtres ni de Thistoire tout entière de la Passion qui s*y voyaient représentés; mais je dirai seulement que, sous le cadran de Thorloge et en face du soleil levant, se trouvait une niche taillée dans la pierre, et que deux volets richement dorés et ciselés fermaient hermétiquement. Dans cette niche habitait une gentille petite femme, haute de trois ou quatre coudées à peu près, et qui vivait là depuis que rhorlop;e ayaitété scellée dans le mur. Blandine était son nom. On lui avait donné ce nom parce qu*eile était blanche, parce qu'elle était douce, et surtout parce gu'elle était gracieuse. Une demi-minute avant l'heure, Blandine ouvrait elle-même les deux battants de la porte de sa petite demeure; elle s'avançait hardiment jusque sur la plate-forme, saluait les quatre parties du monde, puis, tenant d'une main un tympanon, et de l'autre un petit marteau d'un acierOn et brillant, elle regardait le ciel comme pour comprendre les ordres du soleil, et commençait de frapper à intervalles mesurés les coups qui marquaient l'heure. Après quoi, mettant le tympanon et le marteau dans sa poche, elle prenait une viole qu'elle portait suspendue à son cou par un beau cordon filé d'or et de soie, et en tirait des sons si célestes et si doux, pendant deux minutes au moins, qu'on eût dit sainte Cécile ressuscitée.

« On assurait qu'il ne s'était peut-être jamais commis de crime dans la ville de '", dont presque tous les habitants passaient pour être bons et humains: et on l'attribuait à cette douce petite musique, qui se faisait régulièrement entendre d'heure en heure, et qui ne leur suggérait que d'honnêtes pensées.

« Lorsque Blandine avait donné sa sérénade, elle laissait retomber sa viole, saluait de nouveau et de la meilleure façon du monde, et rentrait dans sa cellule, dont elle fermait soigneusement les volets. 11 y en avait alors pour une heure d'absence, et c'était bien long, car on ne se serait jamais lassé de la voir et de Tentendre, tant elle était avenanteet habile musicienne. Ceuxqui aimaient le merveilleux, — pourauoi faui-il qu'on ait tort d'aimer le merveilleux I — Ceux-là di-* saienl qu'elle n'était pas ce qu'elle paraissait être, une simple figure de bois, et racontaient qu'elle avait été l'amie, la meilleure amie du mécanicien , pendant qu'il fabriquait son horloge, et qu'un jour, voyant sou désespoir de ne pouvoir donner de la vie et du mouvement à cette petite figure sculptée avec tant d'art, et oui devait sonner les heures, elle avait vendu sa part de paradis au diable pour qu'il lui fût permis d'animer de son Ame 1 œuvre de son ami, et que son nom arrivât ainsi à la posiérité tout couvert de gloire, pour

avoir fait un travail si miraculeas. Mal

dit bien des choses, et il ne fout pas

croire. Pourtant, ce qui donnait que

créance à celte histoire, c'est qu'on m

que la maltresse de l'horloger s'était ap|

Blandine comme la statue, et puis su

parce que, à certains jours, la petite Blai

de bois paraissait être pour de bon une (

ture animée. Alors sa figure était plus ri

son sourire plus doux encore, et ks soj

sa viole plus suaves et plus mélodieux. ]

ces jours-là étaient des jours de fête da

pays, et les bourgeois de la ville, en se

menant le matin sur la place de la cathé^

disaient-ils : « Nous aurons une bonne

née, Blandine est de bonne humeur an

d'hui, ses yeux sont plus bleus qs'à I^

naire, et elle a encore mieux jooê

d'habitude. » Les plus Agés avaient rem

que l'approche du beau temps exerçai

grande influence sur le caractère atseï

tasque de Blandine, et que ses cap

comme ceux de presque toutes les jolie

sonnes, avaient souvent une cause pu

— je dis puérile, mais puérile en appa

seulement, car tout est sérieux, au fond,

ce monde léger. »

Voici maintenant un beau récit de H Muret (le Château d'Yberg). Noos le f suivre d'une légende piquante et spiri publiée dans la Quotidùnne^ il y a di six ans, sans nom d'auteur (la MaifC diable).

LE CHàTBAU d'tBBRO.

Histoire populaire des bords du JUU

A trois lieues de Baden , sur le se d'une montagne, s'élève une tour Boli unique débris d'un chAteau dont il sera ficile aujourd'hui de reconnaître exaeti l'étendue primitive. Ce qu'il y a de p c'est que ce manoir était situé oa m mieux pour commander la contrée esi nanle et ne pas se laisser surprendre, ble avantage que ses fondateurs appréc probablement beaucoup mieux que le gnificences du paysage. Et pourtant, a d'eux se développait unadmirablepaMi les vastes plaines où le Rhin se dèrottli ses lies nombreuses, pareilles à des en des enchâssées dans l'argent ; çà el U villes, des villages, s'épanouissant an i des vignobles , des abondantes moistoi puis, a l'horizon, la Fôrêt-Noire, soml deau qui fait mieux ressortir les chi riants de cette belle nature.

Ce qui reste du château d'Yberg p que l'on avait travaillé, en élevaal tea railles, bien plus en vue do la soiidilé ^ l'agrément et des aisances de la vie.

entamer et vaincre des consIraetiolM I sur un pareil modèle, il faut que la nuri hommes ou que des événements estn naires aient aidé les siècles. Il semfci la tour sourcilleuse soit demeurée là seule pour transmettre à l'avenir q« lugubre enseignementcontenudaes l'M de ce castel, et qui se rattache à sadai tion. En effet, un mauvais renom ettffe

TRA

lasore, qae duI ne songe à disputer îboax, ses habitanls ordinaires. On it TOQS parler de braits singuliers en-

Eendant la nuit; de lueurs étranges riilé à travers les étroites et longues iàres. Quoique Tor, et mémo l'argent ins toutes les contrées civilisées, un >aissaDt attrait, vous auriez beau proi un paysan badois une douzaine de bien sonnants, pour qu'il allât, vers , fumer sa pipe au pied de la tour

propriétaires de ce manoir élaient, au

I âge, de valeureux et robustes cham-

pourfendant un homme du cimier jus-

i selie, perforant, d'un coup de lance,

cuirasse comme un simple carton. Ces

ilea talents de société ont besoin, pour

i gens paisibles n'en prennent pas alar-

I recevoir toujours un légitime emploi.

l'époque où nous transporte la légen-

race des sires d'Ybcrg n'était plus rc~

tée que par un hérilier médiocrement

ès-oiorale et justice. On lui connaisaucoup de vices et très-peu de veravait fort mauvaise tête : en revanche, ivail» avec quelque apparence de fonty l'accuser d'avoir non moins maueur.Ge châtelain maudit semblait prcn*' lâche d'amener, par tous les moyens, ke de sa fortune et la perdition de sun Leureux encore s'il se fût borné au prèle cet deux résultats , qui n'entraîne ice&sairement le second ; car enGn, on >ousser très-loin la folie des meules , icons, des équipages de chasse, des ides ajustements, et ne pas avoir l'âme se et dégradée. Mais dans le château g, c'était nuit et jour des orgies et des sbei dont le bruit aurait pu passer pour 10 de l'enfer en goguette. Tout ce qu'il t aux environs de mécréants et d^indimal famés formait la société habituelle roB : il est vrai qu'il aurait eu beaule peine à faire accepter ses invitations ts gens de bonnes vie et mœurs. Dans iunions scandaleuses, on n'entendait ir que d'immondes propos, que des lèmes impies. Et notez que le sire d'Ylail marié, marié à un ange de grâce rertu, que l'on se fût bien gardé d'as-

à sa destinée , si les inclinations vi- B du baron s'étaient révélées avant colon, formée par son |.ère sous de ineilinspices.

lemandez pas si la châtelaine souffrait sment des désordres de son mari. Mais

moios encore a cause d'eiic-méme Mr le saint de cette âme qui se précik si grands pas dans la voie de la dani- ; puis aussi pour son fils Lculhold, et charmant enfant de six ans, qu'elle il Ttiulu voir entouré que de bonnes ,ite salutaires exemples. Taudis que DB et ses dignes amis se livraient à débauches , elle , la pauvre femme, niée dans son oratoire, pressant son Ira ses bras, s'efforçant de repousser B lui les voix impures qui, par moment,

UlGTlOHSI. BKS SCIENCES OCCLUES. IL

TRA

arrivaient jusqu'à cette sainte retraite , elle priait et pleurait.

Hélas! au lieu de céder à la douce intervention de la vertu, le sire dTberg ne fit que s'en irriter. Après les paroles dures vinrent les menaces, et cnGn les mauvais traitements. Le père do la châtelaine, respectablo seigneur des environs, qui avait épuisé vainement près de son gendre les ayis et les remontrances, dut alors rappeler sa fllle auprès de lui. La dame d'Yberg emmena le petit Leuthold avec elle. Mais bientôt le baron réclama impérieusement son fils, au nonudo ses droits Je père. Il fallut bien lui rendre cet enfant, le seul être envers lequel il parût capable de quelques sentiments affectueux. Parfois il le faisait sauter sur ses genoux, il passait sa rude main sur ce jeune front si pur, dans cette douce chevelure blonde; il trouvait quelques mots où perçait un fugitif éclair de tendresse. Plusieurs fois, il mît dans la petite main du pauvre enfant une coupe pleine de vin , l'excitant à suivre l'exemple qu*il lui donnait. C'était sa manière de traduire cette lueur d'amour pjitcrnci non encore éteinte dans son âme. Slais , comme si un an$;e, ou sa mère, l'eût conseille tout bas, Leuthold refusait toujours.

Pour n'être pas séparée de son fils, pour veiller sur lui , la dame d'Yberg se fût résignée de nouveau à fivro auprès de son indigne époux. Ce fut le châtelain qui ne se soucia pas de la recevoir, se trouvant de la sorte encore plus libre dans ses goûts ignominieux.

Comme si Dieu avait voulu préserver do la contagion l'aimable et candide enfant en le rappelant à lui, Leuthold, enlevé à bn mère, ne tarda pas à languir et à s'incliner vers la tombe. Un soir, il ferma comme à l'ordinaire ses grands yeux bleus; mais ce fut dans le ciel qu'il se réveilla. Le châtelain donna à son fils quelques heures de regrets. C'était tout ce que l'un pouvait attendre de cette âme flétrie : puis, il se replongea plus avant que jamais dans sa coupable vie. Au lieu de puiser dans ce chagrin qui eflleura son cœur quelques méditations salutaires, il sembla que le baron voulût s'étourdir eu s'abrulissaut tout à fait. Un vieux et bon prêtre , chapelain des seigneurs d'Yberg depuis deux ou trois générations, n'avait pu se résoudre à quitier le château, quoique sa messe n'eût plus guère d'assistants. Importuné par un timide reproche, le sire d'Yberg le renvoya comme un valet. Avec le pauvre prêtre, la religion elle-même quitta entièrement cette maison maudite.

Pour subvenir à ses désordres, le baron avait engagé et grevé toutes ses terres. Chaînes d'or, bijoux, vaisselle d'argent, tout cela était tombé aux mains des lombards el des juifij. Les diales assiégeaient les portes du château : les dettes importunes , criardoi , impitoyables. Le sire d'Yberg ne trouvait plus de crédit. Vous pensez bien que sa réputation n'aurait paru a aucun préteur caution suffisante. Ne voulaut pas renouent k ses coûteuses haibvVuA«% , \^ %u^ ^W^^t^^ ^^

cette extrémité, s'avisa d*Dn autre moyen. Lui, baron et chevalier, il se fit voleur de grand chemin. La Taillante épée de ses pères, qui n'avait jamais servi que dans des combats loyaux 9 il n*eiil pas honte de la prostituer à un vîl brigandage. Accompagné de quelques-uns de ses camarades habituels, il se mil à battre les environs, pillant, dévalisant les voyageurs, et rapportant dans son manoir le fruii de ses rapines , que l'orgie ne tardait pas k dissiper. La spéculation , d'abord, n'alla pas trop mal. Toutefois , cet honnête métier a ses épines comme ses rases. Un jour, le sire d'Yberg fut averti qu'un riche Israélite devait passer à deux milles de là, menant avec lui plusieurs mules chargées d'épiceries précieuses , de brocards d'or et autres marchandises appétissantes.Les dignes associés n*étaient pas gens à manquer une telle aubaine. Ils allèrent s'embusquer au coin d'un bois fait exprès pour ce genre de coups. Mais ce qu'ils ne savaient pas, c'est que le fils de Jacob s'était fait prudemment accompagner, moyennant finance, d'une escorte bien armée qui reçut nos malandiin^ d'une chaude façon. Le baron eut l'œii J/oil crevé d'une estocade, et fut trop heureux de regagner son manoir en très-mauvais équipage^ laissant sur le carreau plusieurs de ses fidèles amis. Les survivants , apri^s cette aventure, furent un peu dégoûtés de ce ^enre d'exploils, d'autant mieux que les seigneurs d'alentour , indignés de voir ainsi pro aner le noble titre de chevalier, avaient résolu de donner la chasse à ces bandits comme à des loups, et de ne pas ménager même lo chef de la bande. Dès lors la solitude et la trisle>se s'emparèrent du manoir d'Vberg:. Plus d'argent , par conséquent plus d'amis. Au lieu de se livrer aux joies des festins bruyants, il fallait que le châtelain félon restât seul avec sa misère, ses mornes ennuis et la rage de l'orgueil blessé. Quant au salu-* taire i?pentir, U n'entra pas dans son cœur. Un soir que, triste et rêveur, le sire d'Yberg était assis a la porte de son château , un pè«lerin l'aborda. Celait un homme maigre et sec, aux lèvres minces, qui semblaient avoir l'habitude d'un sourire sardonique, au regard brillant d'un feu étrange. Le baron ne vit pas sans étonnement un voyageur s'approcher de sa demeure, attendu l'étrange renom dont elle était entourée. Il est vrai que l'équipage du pèlerin n'élait pas de nature à exciter grandes convoitises.

— Sire chevalier, dit ce personnage au baron sans plus de préambule , vous êtes pau« vrre et vous voudriez être riche.

— D'où le saîs-lu ? répondit le sire d'Yberg, peu Halte qu'un étranger connût si bien l'éiat de ses affaires eltde son esprit, et inlerylnt avec un tel sans-façon dans ce qui ne le regardait pas.

— Votre réponse, reprit l'étranger, montre que j'ai deviné juste. Je suis étonné que vous languissiez ainsi dans la misère, quand ▼DUS avez sous la main , dans votre maison même , tant de trésors.

/ — CommeDtt $'6cm le buroD, dont les

yeux s'allumèrent à cette révél prévue.

— N'avez-vous pas entendu dire bisaïeul , au moment de soutenir décisif, enterra tout son or, toutes ses, dans un lieu connu de lui se il emporta le secret en tombant l brèchft ?

— Si tu n'as à me donner d'fl seignements que cette tradition pecte....

— Elle est parfaitement fondée; quelque chose, moi qui étais là, i le confident de votre bisaïeul.

— Pèlerin, te railles-tu de moi 1 d'un siècle que mon bisaïeul est c sa sépulture.

— Je vous répèle que j'ai vé temps.

Il y avait tant d'assurance dans du pèlerin, une expression si sing malt ses traits, que le baron, d'ai posé à croire aux choses surnatur me tout le monde y croyait aloi s'empêcher de tressaillir : avec u ment convulsif, pareil au frissoi vre , il attachait son regard effar connu.

— Ecoutez, reprit celoi-ci d'un rêl et de familiariié; j'ai de l'a vous, une véritable a:i)itié. Ces m'inspire en ce moment. Mais au courage de mettre à profil le se vais vous confier?

— Pei sonne de ma race n'a ja que de courage, dit le chevalier ei saut, avec une expression où i éclair de celle noblesse et de C( perdues dans les désordres de sa i pèlerin, dis ton secret.... El qna drais de la part du diable....

— Vous ne reculeriez pas ?

— Non, car ma pauvreté pèse li ment sur moi. Achève! ou est trésor dont lu parles?

— Dans les tombeaux de vos pi les ouvrir, prendre un à un leurs les étaler en cercle devant la por château, à minuit, quand la plei pandra sa clarté sur le eazon.

c'est aujourd'hui que la lune ei

Jlein. Voyez comme elle surgit ht l'horizon !

— Mais c'est an horrible sacril me proposes I Ou plutôt... je suis I prêter quelque attention aux paroi gabond comme toi.

— A la bonne heure , seigneui Bonsoir... Restez pauvre et misén il ne s'agit, pour rouler sur l'or, placer quelques pierres, de reniai ossements insensibles. Certes, n'ont rien de mieux â faire que d tiluer des richesses bien Inutiles i sommeil... des richesses qui vous neni par droit d'héritage. Où voi un sacrilège? Dites plutôl que le" manque.

^ -* Pèlerio, ne répèle pas cette ]

TRA

^u?ez-n)oi donc que je me (rompe?

\u II -oins m*arcompn!:ncr;)s-(u jusque a chapelle où suiil ces tombeauv, pour >r à los ouvrir?

les loinheaux ne sont pa< ceni de mes •es, A n;'ii. Il ne mVsl pas permis d*y ?r. D\'iiliv3urs, l*alr de cillc c!»apvlle no r.iit pa j bon. Je crains l.i Iraichcnr i!e droits-iA. Elle ne l'erail qu*augnienler hume.

K'lerin,e!) disant ces mots, toussa tVune ie si étrange, que le chÂtelain en frétais pres>é tout à 1» fois par la soif île par la 'rtinle (i'avoir i'air de reculer, se munir des outils nécessaires, et il igea vers la chapelle» tandis que le pèrestait à l'attendre devant la porte du Ir

ind le sire d'Y'berg entra dans le lieu la nuit était close, mais les rayons de le a pénétrant par les grandes fenêtres |aes , l'éclairaient assez pour l'œuvre ége qui allait s'accomplir. Les statues lées sur la pierre des tombeaux sodesml tontes Manches , semblables à des nies endormis. Le châtelain hésita un ent : ses chevouv su dressaient sur sa Kniin, obéissant à une iuipulMon forceil s'avança rapidement , comme pour irdir, la hache à la main. Les tombeaux tirent en gémissant sous ^es coups relés. Le sire d'Yberg prit Pun après l'au- »ot les squelettes , dans l'asile li gubrc on croy.'iit les avoir couchés pour tou- I. Une l'ois lancé dans cet aiïreux travail, ï s*arréta pas qu'il n'eût porte tous les nenls de ses pères sur la pelouse où îndait le pèlerin.

N*y a-t-il i-ius de tombes à ouvrir? deda ce dernifT.

Une encore; mais.... celle-là, je puis doute la respecter, car ce n*est pas celle . de mes aïeux.

• Onvre-la aussi, il le faut 1

• Oh I non I non !

-il le faut, te dis-jel

i vois el le regard du p'brin tenaient •ron écrasé et fasciné. 11 retourna donc t chapelle; il ouvrit la dernière tombe, était plus petite que los autres, et la plus Mie. C'était celle de son lils. Le corp^ de bol (6 merveille !) apparut encore intact, ine si la vie iVût quitté tout à l'heure Isment. La corru; tion de la tombe Tavait lêclé. Le châtelain le prit dans ses bras i porta sur la pelouse , où déjà les osseils étaient rangés en rond. Arrivé là, au de joindre le cadavre enfantin à celte ositiun sacrilège, il se mit à le regarder, I les pâles clartés de la lune, passa comaalrefois sa main dans les blonds chet de son 61s, eC serra contre son cœur le I être qui eût jamais fait couler une larme sen dur visage.

-Allons lioncl en finiras-tu? dit le pè-

e châtelain , toujours sons !l' roup du ne ascenda::t, aliait ojxi'.i «i ^-irt'.cr le >s de l'enfant dans la ronde l'aaèore,

TRA

quand il le sentit remuer comme par un retdur à la vie. Le .sire d'Vbcrg s*arréta stupéfait, doutant du tcmoi;;na^e de ses sens.

— MetN dont; Ion bambin par terre , dit le pèlerin d'une voi\ encore plus étrange. Viens, l'instant est arrivé, il n*y a pas une minute à perdre.

lit saisissant la main du sire dTberg, que son contact brf lait comme un fer ardent , il cherchait à Tenlrainer an milieu dn cercle. Cette fois, on vit l'enfant allonger son bras, et sa voix se lit entendre bien distinctement.

— Mon père, dit-il, ne le suivez pas 1 Et toi, démon, va-t'en: ce reste d'affection sainte qui a survécu dans son cœur doit le soustraire à ton fatal empire !... Va-t*en, an nom du Dieu de miséricorde el de justice 1

Subissant à son tour une puissance irré* sistible, le pèierin sembla se débattre un moment contre cet ordre souverain ; puis sa forme s'eiTaça comme une fumée, et il disparut dans les airs en jela:it un cri qui ne ressemblait à lien d*humain, et où le râlement diï l'agonie se mêlait a un rire infernal. En même temps, quoique le ciel fût serein, un coup de tonnerre épouvantable ébranla le sol : I : fou ire lumincu^e traversa les airs» et vint frapper le eh.iteau qui s*écroula on débris, excepté le dunjon, resté seul, comme un monument de cette miraculeuse aventure.

Le sire d^Yberg était demeuré terrifié , tremblant, toujours à la même place. Lorsqu'il eut repris ses sens, il recueillit les ossements étendus sur l'herbe, les baisa piensèment, el les replaça dans leurs tombes qui, ouvertes et 'béantes au milieu des ruines, semblaient redemander les mornes dépouilles qu'un leur avait ravies. Dans cette nuit terrible , les cheveux du baron devinrent blancs. Quant à Tenfant, son corps, devanç.int le dernier jugement, avait sans doute rejoint son âme dans le ciel.

Le matin, au point du jour, le sire d*Yber,i, le front nu, couvert d*nn dnr cilice, et remplaçant par un simple bâton son épée de chevalier, quitta pour jamais les débris de son château. Il gagna les montagnes de la Fo. ét-Noire, il se lit ermite, et pendant la longue vie qui lui fut laissée, il usa ses genoux sur la pierre, dans les rigueurs de la plus a'iistère pénitence. H y a lieu d'espérer qu'un repentir si profond désarma le souverain juge. Ce n'était pas pour rien, d'ailleurs, que Dieu avait permis la merveilleuse intervention de cet enfant, doux ange, venant se placer ainsi entre son coupable père et le démon.

LA MAISON DU DIABLE, ▲ FEOBELWrTZ,

C'est un fait, c'est une vérité des plus vraies ; de Cadix à Dronlheim, de Drogheda â Lembcrg, il n'est pas une seule \ille où ne s'élève dans un faubourg écarté quelque maison délabrée, ruinée, â lair sombre et renfros:né. «'in siizM.-ilemenl plus ou moins i:<-ii :-.:.'.! 'I*':'. i! îl'i: iiun où n'hal)ite pas même un r<ii, el do:il 1-. \oi\ publique accocdv^ Vè l ropriole à LucUmï, V^x^owvl^ tk» \«>a\ViV2^

TRA cherche ton maHre, Ladislas S(a-

I maître est occupé ; ce n'est pas le le rinterrompre. D'ailleurs vous ne : rien avoir d*amusant à lui dire..

}-(oi, imbécile; il faut absolument voie.

repoussa le domestique qui cherla retenir. Sa main eiait froide et ime la pierre d*un tombeau. Le valet flambeau par terre, et, se sauvant jambes, il alla tomber dans la cui-

son récit incohérent répandit Ta- >e son càiéf Tinconnue s'approcha let où Ton banquetait et devisait au le glissant derrière le Polonais , au où il ouvrait la bouche pour arroser ofonde coupe de Johannisberg un [u*il chantait faux , elle le toucha nie. Starinski se retourne; sa figure s d'une manière affreuse, ses chehérissent : un tremblement convultous ses membres, mvives restèrent muets, pétrifiés,

sur leur hôte, sur l'étrange appabrasquement survenue. Je parie de • convives qui avaient eu la force irer assis ; car la plupart s'étaient isser sous la table, et ils ronflaient m juge à Taudience.

ament viens-tu ici? s'écria le Polo-

sa voix était entrecoupée, hale-

Qoi l'a rendu la liberté? Fuis, vaision de l'enfer. Ta es mortel Rentre

erre ; va-t'en , te dis-je

nnue se pencha vers lui , elle lui jeta asse quelques mots à l'oreille; il fré-

qae jamais. Elle se dirigea vers la

en lui faisant signe de la suivre , il 1 cédait à une force irréiislibie. La l'enfant, le malheureux , s'avançant ravers des espaces peu éclairés, res- (ni à trois spectres qui rôdent à la ins nn cimetière.

on moment d'hésitation, ceux dos I qui n'avaient pas tout à fait perdu prirent le parti d'aller savoir ce oevcnu leur hôte et ce que signifiait

visite. Ils se rendirent à la mailout était en grand émoi ; la vale- 'était enfuie ou barricadée ; on

cependant à former une colonne e I armée de broches et de coue cuisine ; un major prussien, qui il la guerre de sept ans, en prit nandemcnt ; il monta l'escalier en lantson sabre ; on le suivit, on arri- >orto d'un salon où s'était retiré le I, il n'était pas seul; on entendit fort ment des sanglots, des cris, des exms décousues qu'interrompait une ubre et ferme : « Souviens-toi de ce ai dit; songe à mon époux dont le aille tes mains: — Une autre nuit , l'amenant une visite plus terrible lienne, ta perte éternelle est irré-

ijor fonlut ouvrir la porte; elle était m d^Qi i il se mit a l'œayre pour

TRA

l'enfoncer. Cela prit quelque temps' et lorsqu'on en fut venu à bout, on trouva Starinski évanoui sur le parquet. De l'inconnue aucun vestige, rien qui indiquât par où elle s'était retirée. Le Polonais fut placé sur son lit, saigné, soigné. La faculté s'installa dans son logis ; il recouvra la santé ; mais sa vie fut un bien cruel supplice. On voulnt l'interroger sur ce qui s'était passé ; mais il fit signe de ne jamais lui parler d'un sujet aussi pénible pour lui. L'appartement où la funeste entrevue avait eu lieu fut fermé ; depuis, il n'a plus été ouvert, on l'appelle la chambre du fantôme.

Plus de fêtes, plus de dtners ; Starinski ne sortit plus, ne reçut personne; il renvoya son cuisinier, il céda à qui les voulut, et pour le prix qu'on lui en offrit, ses équipages , ses chevaux ; il n'écrivit plus aucune lettre; celles qui arrivaient à son adresse restaient sans être ouvertes ; sa table devint l'opposé de ce qu'elle avait été ; il ne fit plus qu'un repas toutes les vingt-quatre heures ; encore peut-on appeler repas se laisser servir sans même regarder ce que l'on va porter à sa bouche, et prendre la dose strictement nécessaire pour ne pas expirer d'inanition. Ce régime fil évanouir comme des ombres tous les anciens commensaux de l'hôteL Le malheureux exigea chez lui un silence alH solu; un vieux valet de chambre fut la seuIÀ personne dont il accepta les services. Ses cheveux avaien.t blanchi en un moment ; sa figure contractée, labourée, ridée, portait l'empreinte du désespoir et du remords. 11 balbutiait sans cesse des mots entrecoupés , des phrases interrompues ; si l'on avait écouté, recueilli, coordonné ces aveux échappés à une conscience bourrelée, on aurait obtenu les détails d'un forfaitqu'il avait cru pour toujours dérobé à la connaissance des hommes. 11 se reprochait des richesses mal acquises, il avait spolié la veuve et l'orphelin; la soif de l'or l'avait rendu homicide. La justice ne se préoccupa nullement de ces confessions, du fond de la solitude où vivait Starinski, il n'en transpirait presque rien au dehors, cinq mois se passèrent de la sorte : le Polonais devint plus jaune, plus livide, plus maigre que jamais. 11 finit par se mettre au lit; il n'eut plus la force d'en sortir. 11 y restait des jours entiers plongé dans un engourdissement co:nplet, ou en proie à d'ef** frayantes convulsions. Son fidèle domestique Wilhelm se hasarda de lui parler de voir un ministre de la religion ; le malade répondit avec effort que c'était inutile, qu'il était réprouvé, et il éprouva une crise nerveuse plus terrible qu'aucune de celles qu'il avait subies jusqu'alors. Ce fut cncors pis lorsqu'il lui fut fait la proposition d'appeler un médecin.

L'hiver était venu, le 27 décembre au soir, Starinski avait à peu près perdu connaissance ; Wilhelm se reprocha de laisser trépasser son maître sans avoir recours à la faculté; il fit prévenir le docteur Schachlmeyer, le Boerhaave, I'EscqlI^^^^^^^^^^* fort; depuis m%V.eitL%)V(^\.>\^TSASL^^^ ^"^^

comme il faot, sar les rives da Mcin, était mort de la main du dociour. Schachtmeyer accourut avec empressement ; il se désolait depuis longtemps de ne pouvoir approcher du Polonais ; il espérait trouver la un cas rare, un objet d'étude iiiléressant ; le docteur aimait la médecine comme un poêle aime la poésie, comme un peintre chérit la peinture, il serait mort d'orgueil et de bonheur s'il avait pu découvrir quelque mal<idie nouvelle ; il pensait de bonne foi qu*i! n'y en avait pas assez et qu'une de plus ferait beaucoup pour sa sfloirc, sans (aire grand mal à la race humaine.

Assis au l'hevet de Slarinski,il re^ta longtemps à lui tâter le pouls, a considérer ces yeux éteints et enfuncos sous les os où était la place des sourcils, à contempler ces traits épouvantables à Yoir. Il étudiait avec une ardeur passionnée, avec l'insatiable curiosité du savant, la lutte de la mort et du densier et faible reste de l'existence : ii penchait sa tête et sa pensée sur la bouche déjà froide de Taffonisant.

Le vent mugissait avec force, poussant des tourbillons de neige contre les croisées du vaste appartement qu'éclairait à peine une lampe placée non loin du lit oùle Polonais éliiit étendu ; c'était un de ces immenses lits d'autrefois , avec on ciel démesuré, g-arni de lourds rideaux à ramages brodes ; ils offraient un contraste bizarre, de gracieux épisodes empruntés aux riantes légendes de la mythologie grecque.

Minuit vint à sonner. Le douzième coup vibrait encore, lorsqu'un bruit étrange se Gt entendre dans rantichnmbre ; il attira r.'ittention du docteur et du domestique. Ce brait était celui des pas d'un homme qui marche avec rapiiitéetqui parait livrée une vive impatience; c'éta.t le retentissement d'un pied (osé avec force sur le parquet, et ce pied paraissait de fer, tant le son qu'il produisait était net , métallique , sonore. Quel que fut celui qui se promenait de !a sorte, sa marche indiquait une colère violente; il allait d'uu bout à l'autre de l'anti* chambre sans s'arrêter un seul instant ; il manifestait une irritation de plus en plus croissante. Le médecin, le valet de chambre se regardèrent avec stupeur.

— Qui est-ce qui peut ainsi se promener? Gt Wilhelm tremblant de tous ses membres.

— Quelqu'un de la maison est-il levé ?

— Non, d'ailleurs personne n'oserait faire un pareil tapage à la porte de l'appartement de monsieur.

Il Gnissait à peine; un coup violent fut frappé à cette même porte; un second suivit au bout d une minute; un troisième, après une minute encore; ces coups de plus en plus forts ressemblaient à ceux d'un marteau de bronze qui tombe sur une cloche d'airain.

— Allez voir qui est là ? dit le docteur.

— Pour tous les trésors du monde, et me fit-on empereur, je n'irais point.

— Poltron 1 eh bien 1 j'y vais moi, répondsi l'hippocrait^ en saisissant la lampe.

— Je vous suis, s'écria Wilhelm, j( veux pas rester dans l'obscurité.

Ils ouvrirent la porte, non sans un lent battement de cœur ; ils i egardèren ils ne virent personne, le bruit avait cei le docteur lit le tour de la chambre, i Troubtiéâ et agités, ils revinrent dans 1 partemenlde Starinski,ils se replacèrent de son lit; il était toujours comme prîv connaissance, il paraissait nes'étre nuUer aperçu de ce qui s était passé autour de

Horreur ! Ce fut dans Tappartement ra que le bruit de celle affreuse promcnadi Gt tout d*un coup entendre, avec plusd'é: gie que jiimais. Un pied de plus en plus pitié, de plus en plus colériqsie, résco d'tiis la chambre du malade; il s'éloif; juxfu'à la croisée, il revenait, il s'éloig de nouveau ; l'emportement, l'irritatioi m<ircheur paraissaient au comble. Schii meyer tt Wilhelm regardaient avec efTro n*apercevait*nt nulle cré.iture humaine autre; miis ils voyaient bien disliuctei les bondissements, les ondulations du ; quel qui gémi>8ait, qui semblait dema grâce sous ces coups répètes.

— Il se passe là, à no re c6té, que chose d'effroyable, dit à voix basse le m cin au domestique; allez chercher qnelqc réunissez ici toute la maison.

— Je n'ose pas bouger, — ma tête se I — je deviens fou, — le diable estli fuyons. — Au secours, au secours, Dieul

— Calmez-vous, imitez-moi, je me violence pour ne pas succomber moi ai à un effroi bien naturel. Ayons conGanc Dieu, il nous protégera. Juste ciel ! le t devient plus violent que jamais ; ces en bées sont de plus en plus rapides , il y a I la frénésie. Mon devoir e-t cependant de pas déserter le chevet <l*uii mourant. Jl donc, a^nenez av.'c vous quelques Gg liun:ainos. i.c domestique se lève, retdi se lève encore, s<' glisse à pas précipités < tre U mur et s'élance dans ranlichambr avait trouvé du cjurage dans l'excès di Iraveur.

Ueslé seul , le docteur se trouva g d'épouvante ; il y avait de quoi ; mel vous à sa place. La promenade infernale discontinuait pas, il s'écrie d'une voix reille au dernier cri d*un noyé : « Qnii vous, être effroyable? Pourquoi viens-ta auprès d'un mourant? Parle, si lu pi montre-toi si tu l'oses. »

Ces mots arrachèrent Starinski d stupeur où il était depuis longtemps. Il vrit les yeux, il se dresse sur son séan ne peut s'y soutenir; il veut parler, pro cer quelques prières ; sa langue se refu toute articulation, ses lèvres affreuseï écartées laissent nues ses dents qne i tracte un grinrement effroyable, il é( les bras, comme s'il voulait repousser q qu'un ; ses cheveux, blancs comme des étaient hérissés. L'invisible promenear tait rapproché du lit; les rideaux s'élj ouverts comme d'eux-mêmes : ie Polo

TRA

la tionTobivement, parât chercher à se , er, ne le pat; il exhala un gémissement irant, et il se couvrit la figure de ses' draps. H était mort. Le brait des pas '■ . cessé. 1

rsqae Wilbelm revint, accompagné de eur» domestiques blêmes et eiïarés, il ra le docteur étendu sans connaissance es da lit , le cadavre du Polonais portait les symptômes de la plus effroyable ie« Le défunt fut enseveli sans éclat ; on li connaissait aucun parent; la ville de icfort hérita de ses biens; la maison où ait rendu le dernior soupir d*une ma- » si tragique fut en vain annoncée comme L à louer ; au bout de plus de soixante ans s'est présenté personne qui se soiUoucic faire son domicile, on prétend que pardans les nuils d'hiver, au milieu de la mente, il en part des gémissements horis à entendre ; ces cris, je les ai eutcnmoi-même, mais je crois que ce sont L de deux vieilles girouettes rouillées; le cherche à les faire tourner malgré elles, en fient à bout lorsqu'il y met beau- I d'entêtement.

LBS SOUVRNIRS DE LA WARTBURQ,

Traditions germaniques,

origine de la Wartburg remonte an siècle. Loois II, comte de Thuringe, lOmmé le Sauteur^ parce que, étant re* k prisonnier par l'empereur germanique \ le (bateau de Giiïbichenslein, il s'évada I prison en se précipitant d'une hauteur eut vingt i ieds dans la Saal, et en gait à la nage la rive opposée, où l'attennt son Gdèle serviteur et son coursier, Is 11 en ieta les premiers fondements.

1 jour (voici maintenant la chronique parle), chassant dans les environs d'Eicb, il fut attiré par le gibier qu'il pourait jusqu'à la montagne dont le sommet e le célèbre chlleau. Il voulut attendre sa proie ressortit de la forêt, et, tout en iranl tantôt le beau pays qui se déroulait iBl ses yeux, tantôt la montagne escaril conçut ridée de construire un château celle dernière, a Attends, montagne, ditpart lui, tu me deviendras un château. » "tt Berg, da sollt mir eine Burg trerden^ de mots entre Berg^ montagne, et Burg^ icao-fort| qui ne peut pas se rendre en fais. Mais comment faire? la montagne irleoait ans seigneurs de Frankenstein, araient leur résidence au delà de la fosnr les bords de la Verra. Le comte, aidé onze chevaliers, ses ( umpagnons de plaiavisa l'expédient suivant : il lit apporter ammenl, de son château de Schaumberg, la terre dans des paniers et la répandit le point convoité. Cela fait, il y établit retranchement derrière lequel il pût se ndre. Vainement les seigneurs de Franitein accoururent pour s'opposer à ses iets de construction ; ils furent repoussés. lors ib adressèrent à Tenipereur leur nte de cette usurpation flagrante, et Louis